Аннотация: Лирическая зарисовка о природе и времени
Случалось ли вам когда-нибудь оказаться в такой ситуации, когда идешь, идешь, все медленнее и спокойнее, и в итоге останавливаешься, смотришь вокруг... Потом стоишь долго-долго, смотришь, и вдруг ясно ощущешь, что времени - больше нет? Что оно перетсало существовать. А вместо этого - ты вдруг стал слышать то, чего до сих пор не слышал. Или слышал, но очень-очень давно, что и не помнишь даже, когда и что это было. Хотя может просто никогда не прислушивался? Может это звук времени, как непрерывный, непрекращающийся стук колес все заглушал до сих пор?
А теперь вот стоишь и слышишь, как лежит снег. Лежит так спокойно, ровно, плотно. Но в то же время - невесомо, так, что стоит лишь двинуться - он расступится как пух, и позади останется рыхлая дорожка, нарисованная тобою, путником, на ровном-ровном, нетронутом еще пространстве. Ее, конечно вскоре скроет такой же невесомый снег, медленно и плавно спускающийся с небес, и она "со временем" исчезнет. Но пока - ты стоишь и слушаешь, как снег лежит, так неумолимо спокойно и тихо. И двигаться не можешь - так не хочется нарушать этот чистый и прекрасный мир, который как-будто бы замер вокруг тебя - специально для тебя, которого он так долго и терпеливо ждал.
А еще стала слышна высохшая трава, пробивающаяся то здесь, то там сквозь белое, немного шершавое, но ровное покрывало - коричневые, сухие стебельки и причудливо свернувшиеся соцветия на них. Есть какая-то невыразимая словами красота в том, как свернулись эти стебельки, листики, ниточки соцветий и то, что некогда было лепестками. Если взять перо, лист бумаги и тушь - так и не нарисуешь даже. Может быть потому что все это нарисовало само время, а сейчас оно остановилось? И только ты один, тебе тепло, ты дышишь медленно, неглубоко, и слышишь, как оно замерло, затаилось в этих стебельках, как-будто сконцентрировалось там, заснуло, "до поры до времени".
Оно продолжит свой путь, конечно, уже очень скоро. Но сейчас, пока "оно стоит", пока его здесь нет - вдруг стало слышно тишину вокруг. Сухой, морозный воздух - чист и прозрачен. Еле различимы зависшие в нем, и слегка подрагивающие искорки изморози - такие мельчайшие частицы влаги, превратившейся в иней. Они остро, но неярко поблескивают в лунном свете, и им отвечает множество таких же искорок на снегу. Они повсюду. Тишина вокруг нежно звенит этими искорками, медленно плывущими в лунном свете, заливая своим тихим звоном все вокруг. А тебе не верится, что это может быть на самом деле. Так непривычно, что даже как-то тушуешься, как-будто заглянул туда, куда не должен был, и услышал то, о чем запрещено, не принято говорить - табу. Но вот есть мир вокруг тебя, из которого исчезло время, и ты догадываешься, что он реален, что это и не сон вовсе. Поэтому так и не хочешь, боишься шевельнуться - только бы не разрушить, не нарушить это чудо, побыть в нем подольше. Так и стоишь, долго-долго, слушая дыхание этого нового и прекрасного мира, забыв даже, что сам почти не дышишь, а лишь изредка, медленно вдыхаешь его в себя, вдыхаешь тишину.
Оказывается, есть столько голосов вокруг, которые мы не можем слышать, пока бежим под стук колес, тук-тук, тук-тук, тук-тук, тук-тук... Бежим на месте, чтобы однажды увидеть, что бежать-то и не надо вовсе. И услышать как лежит снег, как тихо звенят искорки, мерцающие в лунном свете, как растет, высыхает, и сворачивается трава, как цветут цветы... Услышать мир, в котором время не бежит, а спряталось, затаилось, и ждет, когда же ты снова придешь.