Аннотация: Написано под впечатлением серии фотографий "Отшельник" Арсения Семенова (http://vkontakte.ru/album123596_94428121), с использованием созданных этой серией образов. Спасибо Кириллу Суроженкову за вычитку.
Серое небо оттенка стали, расплавленный металл какой-то звезды, освещающей этот мир, черный песок и тропинка из серых кирпичей под ногами. Высокий, скрывший под черным капюшоном плаща лицо, он уверенно шел вперед по этой тропинке. Полы плаща порою не успевали за ним и путались между ног. Впереди виднелась дверь, одиноко стоявшая посреди равнины. Ещё немного и он поравняется с ней. Добротная деревянная дверь с резной металлической ручкой. Сделав глубокий вдох, он потянул ее на себя и шагнул.
... Был погожий летний день. Впереди раскинулся город. Никто не заметил, что в жизни этого города появился новый персонаж. Тёмные волосы почти до плеч, джинсы, простая футболка, кеды - он ничем не отличался от тысячи таких же молодых людей. На вид ему можно было дать двадцать с небольшим, но лишь до тех пор, пока вы не встречались взглядом... Вспышка... Боль... Отчаяние... Одиночество... Безразличие... Мудрость... всё это картинками вспыхивало в мозгу, и вы поспешно отводили глаза...
Он огляделся и пошел вперед. Перекинутая через плечо сумка бережно хранила фотоаппарат - его последнее увлечение длиною в несколько лет. Он любил бродить по городу и ловить им моменты жизни: чужой, города, эмоциональных людей, всего, что нравилось и притягивало взгляд. А между фотографиями он любил курить. Было в этом что-то для него и как-то сами по себе в этот момент рождались идеи... между кольцами дыма... в перерывах между затяжками...
Девушка торопилась, даже опаздывала. Высокая, с каштановыми волосами, в которых солнце выбивало рыжинку, в белом сарафане и туфельках цвета молока. Она слишком поздно заметила препятствие на своем пути в виде молодого человека. Столкнувшись с ним, чуть не выбив фотоаппарат у него из рук, она мимоходом извинилась и побежала дальше по своим делам... Он посмотрел с улыбкой ей вслед... Смешная...
Открыв дверь в город, он увидел, что там ливень. Он любил дождь... когда косые и сильные струи дождя обвивали тело, вода забирала безразличие и почему-то будила радость... какое-то торжество, улыбку... или оставалась лишь гармония в душе... Стоишь лицом к небу под потоком воды и, приглашающе распахнув руки, чувствуешь вокруг стихию. А еще он любил наблюдать за ним из окна: вода смывала картинку за стеклом, чтобы через секунду она появилась вновь... Было в этом нечто затягивающее - смотреть в смазанность улиц и людей из-за дождя. Как будто не навел резкость на фотоаппарате и снимок получился расплывчатым. Но то, что творилось там сейчас, он не особенно любил. Город приобрел больше серости и мутных пятен из-за дождя, здания казались старше, а вода в каналах рек более черной... Город рождал настроение. Когда хочется поднять лицо к небу и закричать, чтобы понять что ты не один в этом мире. Когда самое лучшее - это сидеть дома и пить горячее вино в хорошей компании, вспоминать всяческие веселости, создавать солнце местного масштаба для своих друзей. В такую погоду рождаются стихи, музыка, акварели, фотографии, танцы... творчество...
В его чёрном мире у него был дом - простая деревянная изба, в которой еще была сложена настоящая печь. Обычный пятистенок, коих на Руси было великое множество. Синий потолок, светлые стены, белые занавески на окнах. Это изба была его капризом, каплей цвета в его серо-стальном мире. Он любил здесь размышлять, думать, а тихими вечерами на чердаке читать книги про людей. Каждая книга как своя вселенная, в которой люди - это миры... Он каждый раз пытался понять мотивы, принципы поведения, желания людей. Зачем они любят, предают, страдают, отчего счастливы, почему меняют места работы, рожают детей, радуются... Человек, принимает решения в жизни, руководствуясь своими внутренними размышлениями, и порою интересно посмотреть, как это происходит. В этом чёрном мире его внешность разительно отличалась от мира города - чёрный плащ с капюшоном, белая маска, скрывающая лицо. Он любил познавать мир города всеми доступными средствами, имели значение любые мелочи, любые детали вещей.
Он всегда хотел узнать, что такое влюбиться, что значит чувствовать как человек, как поверить в сказку, как согреться в этом мире. Для него в се было подчинено разуму, логике, стратегии. Он был вроде и симпатичен, и умен, и много женщин встретил на своём пути, но ни одна не смогла занять его сердце, ни одна не смогла чем-то удивить, зацепить. Сидя в кресле и перебирая в мыслях картинки последних дней, он отчего-то вспомнил ту девушку, что чуть не выбила фотоаппарат из его рук. Он все возвращался и возвращался к абрису ее лица. Усмехнувшись про себя столь внезапной навязчивости мыслей, сел за стол, чтобы обработать на компьютере недавно сделанные фотографии. Ему нравилось изменять фотографии, он находил в этом прогресс и развитие для себя, если не вверх то вдоль. Это было заменой красок в серой полосе жизни тут, желание привнести что-то из города сюда. Чтобы работа не убивала последние капли человеческого в нем. Она (работа) развивала в нем цинизм, иначе можно было сойти с ума от дум. Фотографии были его третьим миром, познанием города.
***
Он встретил ту девушку на следующий день...и через день тоже. И так продолжалось несколько недель подряд, они не были знакомы, но сталкивались везде. Это было похоже на случай, что решил свести их, тот случай, что с маниакальной настойчивостью добивается своего.
Чёрный мир, дом, чердак, солома на полу... Он сидел, и слезы катились из его глаз... Он любил ту, за душой которой придет в определенный момент... у него было много имен и каждый представлял его по своему... он был всяким: молодым иль старым, светлым или темным, ребенком или взрослым... Он был вселенски одинок, а она полюбила его таким какой он есть, видя лишь душу вечного Отшельника и странника, которому захотелось тепла... Для неё их любовь это вечность длиною в ее жизнь, для него лишь секунда в песочных часах времени.
Отшельник стоял перед дверью, за которой начинался город. Он потянул дверь на себя и сделал шаг вперед... навстречу своим чувствам, городу, ей... он принял решение - хоть один раз, но стать счастливым, воспользоваться случаем и стечением обстоятельств. Ведь порою неважно, сколько ты был счастлив... много или мало... год, месяц, день, час, минуты... Важно, что именно был счастлив и ты знаешь что это такое, а твоя память хранит это в себе. Важно то, что кого-то ты сделаешь или сделал счастливым и от этого порою становишься, счастлив сам.