Гоголь.
Ты все еще стоишь, все пишешь, а ворох мертвых душ растет.
Их щупальца прореживают воздух, дышать трудней, и ты давно не тот.
Зачем тебе их суета, их слава? Все рухнуло в разломы тишины.
Уходишь ты, ты в ночь уходишь, в ночь полной бежевой луны.
Апрель - 8.11.2003 г.