Фриц и партизаны.

Среди грязного поля томаты цвели.
Автоматы стояли у двери.
И большой разговор партизаны вели:
Верить Фрицу, иль вовсе не верить.

Фриц был старый, измученный блохами пес,
Охранявший колхозное поле.
Без папани, мамани он с измальства рос,
Безнаказанность чуя на воле.

Вот поэтому пер он колхозных курей,
Да, виляя хвостом, улыбался,
Зарывал их детали у лука Порей
И блаженным в канаве валялся.

"Лучше сразу, - сказал полковой командир,
Тот, что вел их за ротою роту, -
Вы не путайте, если война, то не мир.
Не ровняйте с икотой блевоту!"

"Значит, верить не будем, - сказал старшина,
Разобрав автомат на детали, -
Ничего не поделать, война, так война!"
Партизаны согласно кивали.

Подготовившись тщательно, встали чуть свет,
Побрели, осторожно ступая,
Но куда не заглянут, а Фрица-то нет,
Все же он не козявка, какая.

Подустали. Жара. Посидели в тени,
Постреляли с тоски по томатам.
"Бог с тобою, живи", - порешили они
И отправились молча по хатам.

Фриц зевнул, потянулся, в курятник пора,
Вслед за каждым идти не реально,
Да, к тому же и голоден, так как с утра
Между ног у них бегал нахально.

4.3.2001-2.7.2003 г.