В Самиздате, в самом диком поле,
Некий критик...где-то там...сидит.
Графоманией всё заросло на воле,
И недаром критик так сердит.

В Самиздате люди написали
Роковую надпись: "Первый стих
Приведёт тебя к успеху ну едва ли,
И вообще, его придумал только псих.

Стих второй без головы оставит-
Обхохочется любой, даж сир и наг-
Ну а третий так тебя прославит,
Что любой промолвит - это просто баг" ...

Жутко всякому! Вдали стоят страницы,
Там написано - не выбить топором,
А у критиков в глазах стоят зарницы,
В Самиздат они приходят не с добром.

Автор дремлет. А тут в Самиздате
Бегут тут не пойми и кто.
Даже будь ты прям до пят в булате,
Кто же тут под чёрным ником? Дед Пихто?

Где лимит воображения граничит?
Кто, пугая чуткого Пегаса,
Глубоко из Самиздата кличет
Жутким криком папуаса?

И один поэт на Самиздате,
И напрасно кличут тут ему и Жизнь, и Смерть.
Бодрый критик, на доступном мате,
Ему перевернул земли твердь.