Пора отправляться в дорогу, 
Мой всадник. 
По ненасытному ветру к порогу,
Мой всадник, 
Туда, где нам будет куда проще, 
В наше сокрытое от хозяев ложе. 

Поверь, там правда получше - я не вру. 
Да, здесь тоже недурно, но лишь внизу, 
А наше дело: тебе светить, а мне везти. 

Нас провожает плач чужой земли:
Отпечатки неслучившейся любви,
Осколки заветов проезжих хозяев,
Что искривили нас, здесь оставив
Зимовать, а в итоге, как обычно, 
Застряли навсегда: "Так вышло.." 

Обезображенные голоса обгоняют и понемногу окружают нас,   
Зовут нас за собой в вороной покой - обрастают плотью.
Это путники и пилигримы минувших лет; их дом теперь - обрывки фраз. 
Они, как и мы, пытались убежать, ускакать, борясь с любовью, 
Но печаль на побережье их угостила вином со дна, облив тотчас, 
И они остались сушить вещи и души, избалованные кровью. 

О, Фиолетовые крылья, мой немой наивный господин, 
Ты ведёшь горемыку, слепца. И я хоть не вижу тебя, но один
Знаю, что твоя душа расколота - ты свой злой двойник. 
Но в момент, когда летим, твои разногласия  - единый ослепляющий блик. 

Хочется, наконец, забрать у нищих слезы -
- Нельзя!
Хочется завить прямые смешки, но тоже
Нельзя!
Нельзя пока мы не дома. 
Да... Пока мы не дома...