Аннотация: "К нему пришла смерть"... Смерть не может прийти, она всегда с тобой.
"У смерти есть по пуле для каждого из нас". Не знаю. Почему-то обычно говорят о этой безносой так же, как я сейчас, то есть персонифицируя ее, отделяя от нас самих. "И вот к нему пришла смерть".
Так уж повелось. Люди спокон века отделяют смерть от себя, прячут ее под землю, в ад, или наоборот, на небо ("бог дал, бог взял"). Неправильно это все по-моему.
Мы рождаемся одновременно с собственной смертью, растем вместе с ней, она живет внутри каждого из нас, и растет, питаясь нашими телами и душой, и счастлив тот, чье тело она съедает вперед души. Иначе остается лишь пустая оболочка, то, что зовется сумасшедшим, или маньяком.
Люди разные, это аксиома. И смерть, которая живет в каждом человеке, тоже разная. У одного она с рождения маленькая и слабая, и такие люди живут, не думая о ней, просто живут, не ощущая в себе этой червоточинки. А у кого-то смерть - это черная, жестокая тварь внутри, и этот человек каждый день и ночь слышит, как тупые зубы этой твари перетирают его душу, как она медленно, час за часом, год за годом, растет внутри него, заменяя собой освободившееся место, и этому человеку остается лишь надеяться, что тело его откажет раньше, чем душа, и он умрет физической смертью. Особенно страшно ночью, когда тихо, и тогда особо отчетливо слышно, как твоя душа, как ты сам постепенно изсчезаешь в безостановочно жующих челюстях этого мрачного места твоей собственной души, ведь как ни крути, твоя смерть - это тоже ты.
Обычно говорят, что человек не может быть один. Это правда, отчасти. В одиночестве этот хруст внутри твоей головы отчетливо слышен, и это действительно страшно, и мы пытаемся его заглушить и подавить, не слышать его и не думать о нем. Изобретаем всякое, лишь бы не слышать. Покупаем радио, телевизоры, часами треплемся по телефону...
Есть страх хуже этого. Когда ты лежишь рядом с любимым человеком, он спит, а ты не можешь уснуть, и тупые зубы той твари крошат твою душу, а ты боишся, оотчаянно боишся того момента, когда она завершит свое дело. И твоя милая, любимая, единственная утром посмотрит в твои глаза, а там нет тебя. Из твоих глаз на нее посмотрит холодная жестокая тварь, которой нет места на земле, но которая почему-то есть внутри тебя. И чтобы этого не случилось ты делаешь то, что должен сделать, даже не ради нее, а ради себя. Ты просто хочешь умереть человеком.
Убежать бы куда-нибудь, спрятаться.
Размечтался. От себя не убежишь.
Есть один-единственный способ бороться с этой тварью. Нам не дано ее победить, смерть все равно одержит верх над нами, но у нас есть то, чего нет у нее. Мы умеем смеяться. Она - нет. Смеясь над ней, я торможу ее, моя душа становится крепче, и она уже не может грызть меня
так же легко. Смеясь, просто смеясь, над чем угодно, развлекаясь с друзьями, или читая хорошую книгу, или смотря хороший фильм, я возвращаю себе кусочек изгрызенной души, и смерть отодвигается. И плевать я на нее хотел.
Если бы не этот хруст...