Постарайся сейчас ни о чем не думать. Послушай, как поет город...
Вспомни скрипку, которая, сверкая, брызгалась белой чистотой звука. Посмотри, кто играет на ней. Это добрый сорокалетний бородач. Но зачем он сейчас так взгляну на тебя? Что то было в его взгляде. Что-то нехорошее... Или, может быть, это сверкнули его очки... Но скрипка замолчала, и пропал бородатый скрипач... Что же ты наделал?!! Зачем ты испугался? Ты же все испортил...
Нет, так делать нельзя. Ведь скрипка может рассердиться и своими струнами опутать твои руки, ноги и шею, врезаясь в лопнувшую кожу и тёплое кровяное мясо. Симфония будет прекрасна. Струны оживут, наполняясь твоей кровью и твоим страхом. И зазвучит скрипка... Нет, не те куски лакированного дерева, которые сейчас, помеченные твоей кровью, развешаны на кустах цветущей сирени. Нет! Скрипка здесь, внутри внутри тебя. Только чтобы завести ее, нужен скрипичный ключ...
Не думаю, что ты умрешь сразу, как я вскрою твою грудную клетку. И ты услышишь ее, музыку боли. Дай только сниму эту дурацкую бороду!
А теперь, малыш, постарайся ни о чем не думать. Послушай, как поёт город...