Май на исходе. Море солью

Пересыпало сталь снастей,

В металл вгрызался канифолью

Паяльник солнечных лучей.

Подмяв прогарами пол-юта,

Стоял по сбору экипаж,

И шла последняя минута,

Заканчивался инструктаж.

Матросов узловаты руки,

Как достается им порой.

Лишь только смолкнут горна звуки,

Как оживет приборов рой.

Заохает вспотевший дизель.

Крутнуться линии валов.

И командир, поправив китель,

Даст "самый малый" -5 узлов.

Трудам матросским, как награда,

Морской раскованный простор.

Двухсотметровая громада

Ложиться на ведущий створ...