Сад осенний, ты в огненной муке

Догораешь. И ветреный день

Греет в стынущем пламени руки,

Шапку туч, наклонив набекрень.

Все пронизано светом и влагой.

Кроны лижут молочную синь.

Ветер-мот с бесшабашной бравадой

В долг срывает червонцы с осин.

Каждый звук насторожен и кроток.

Каждый запах болезненно свеж.

На тропинках розлив позолоты,

После стирки сентябрьских одежд.

Здесь, в дыханье земли и света

Бродит память ушедших лет.

И как поздней весны приметой

Терпким запахом этим согрет...