Стишки. 

Моя милость, 
не без помощи смеси,
с мыслью детской: 
ПОБОЛЬШЕ СМЕЙСЯ
принялась, присев, 
фантазировать...
Но не умею я 
фунт дози́ровать -

и приход начался
круговоротом.
Все поплыло:
округа, ворота,
стоящие за окном где-то
вдали.
Везде наглый сюр - в стиле
в Дали́.

Так, оказался 
у душа я.
Почувствовав приступ
удушия,
Мне легкие зло
пригрозили,
мол, сбегут они в 
пригород Зи́ли,

если воздуха 
не впущу я.
Я впустил. Запах
нив почуя,
они успокоились. 
Я иду дальше.
Все летит кувырком. 
Я и туда же.

Я взглянул на окно
и понял,
что будет чуть дальше
и По́нил
что не так величав, крут 
и длин,
что не так изящна Шрив 
Идли́н,

как моя пьяненная
газом мысль.
Я, призна́юсь,
слегка замыслил
Полетать. Пожалуй,
улица,
что слезно застыла
у лица,

против не будет.
Конечно!
Она ж, будто
конь, - нечто,
бегущее перед
глазами,
застывая у 
глаз слезами...


Я беру все это
с потолка
(он меня пару раз
спотыкал) - 
пусть! ну так что же?
Спадала "Ка"
мне на голову раз-другой
с потолка:

потому и
странней эти мысли
о волшебной
стране. И мы с ней
когда-нибудь, 
верно, встретимся:
ее край уж, как шар
Ве́рна, светится.

Так, пройдя все круги
экстаза,
блюя, поднося руки
к тазу,
я пришел к 
тому ж осознанию - 
к тому, что давно
уже знаю я:


у меня ведь внутри
есть что-то:
меня изнутри часто
 ест что-то.
Меня съедает что-то
изнутри:
этих "что-то", с чьего-то
"изну", три.

Он, Она, Они - ведь
 всегда так:
это правило - как
завсегдатай
старинного бара с 
названьем "Жи́знь".
К сожаленью, дюдьми
назвавши́сь,

Мы, как будто сквозь бурую
призму,
Чрез это проходим
 - вот признак
Того, что ты жизнь
эту прожил:
Ты был с ней. Вдруг они.
Ты в прошлом...

2018