***
Недобитое солнце истекает закатом,
окон грязные стёкла превращая в янтарь.
Напролом по газонам я шагаю куда-то
сквозь весеннюю грязь и предвечернюю хмарь.

В сквере двое бомжей интеллигентного вида
жарко спорят о Канте или ценах на спирт;
нет носков и шнурков, но есть бутыль аквавиты,
и на грязном бордюре кот оранжевый спит.

В параллельных вселенных городских подворотен
слишком много миров, несшитых между собой,
и любой так реален, осязаем и плотен,
что в чужие не верим мы, обжившие свой.

А в своём, так детально нам знакомом с пелёнок,
ни к чему замечать, спеша с работы назад,
что в хрущёвке напротив умер чей-то ребёнок,
что за этой стеной - ручей и брошенный сад,

что к старухе, с клеёнки предлагающей кеды,
ваш сосед в третьем классе опоздал на урок...
Мир сжимается. Что же, тем уютней обедать.
Совесть в клетке отъелась и сопит, как сурок.

Ноем, клянчим свободы, счастья или надежды  -
под залог своих дней, что набегают в года...
Будто счастье - не в нас, и будто кто-то нас держит,
не давая уйти по лужам чёрт-те куда!

Недобитое солнце истекало закатом,
окон грязные стёкла превращая в янтарь.
Напролом по газонам я шагала куда-то
сквозь весеннюю грязь и предвечернюю хмарь.
24-26.03.06