Сочиняли себя, как персонажей в игру,
из подручного хлама: из несказанных слов,
сплагиаченных истин, недосмотренных снов,
будораживших ночью, но забытых к утру.

Подгоняли характер под сюжет, а потом
результат проверяли на способность летать:
разбегались с обрыва, забывая дышать -
и ловили под крылья восходящий поток!

Стылый ветер, свихнувшийся за тысячи лет,
бьёт до рези, до слёз и до зажмуренных век...
Но лишь встречные ветры нас швыряют наверх,
а попутные вечно прижимают к земле.

Прочим даром не нужен этот странный успех:
в нём ни пользы, ни смысла... Мы пусты и легки,
в нас бурьян прорастает, в нас живут сквозняки,
и достаточно знать, что ветра хватит на всех.