Аннотация: Откуда-то из древних залежей.. Один друг сказал как-то: "До чего ж в тебе много.. нет, не жизни даже! Жизнючести!" Вот это она самая. Жизнючесть.
Иногда нахлынет что-то...
Ветер взметнётся в сердце,
прорываясь сквозь ребра наружу,
как время сквозь пальцы;
сжимается в тугой комок, пружиной, кулаком - то,
чего нет: маленькая несуществующая безделица, душа.
Пытается расправить крылья...
Я умею летать. Но важно не это.
Мир зыбок, как моя вера в слова, что пишутся с заглавной буквы,
и я чувствую... я знаю, что сзади тихо подошла смерть.
Моя смерть. Она всё время там,
просто я,
как и все мы,
научилась забывать о ней -
и вдруг ощутила её дыхание на левом ухе.
Чистое, льдистое дыхание.
Так пахнет ветер ранним ноябрьским утром в Пятигорске,
когда зима ещё не наступила, но уже на подходе,
и по утрам морозно, а воздух свеж, светел и упоительно чист...
Пройдет сотня лет, и меня уже не будет на этом свете.
Возможно, не будет вовсе.
Над моим телом -
над брошенной одеждой, развалившимся домом, полузанесённым землёй, -
будут носиться рыжие листья, а потом придет май,
и город пропахнет сиренью...
Потом горы сойдут с ума, встречая первые грозы, перебрасываясь громом,
стряхивая остатки снега...
Не могу представить свою могилу.
Но чётко знаю,
что я сойду с этого аттракциона со странным именем не то "грязь", не то "почва",
и механизм будет кружиться дальше - ave, vita! Moritura te saluto!
Пройдёт ещё сотня лет, обо мне забудут.
Что за дело влюблённым до той,
чьё тело стало пылью за сотни лет до их любви?
Ярче, чем их глаза,
чем глаза, что горят напротив,
не горели ничьи прежде!
И не будут никогда.
Жизнь - это сейчас, а не когда-то.
Всегда - здесь и сейчас.
(Нет, если я - гений, о моих произведениях вспомнят,