Ты, глядя в пол, сидишь недвижно,
И на лицо упала тень.
Должно быть, молишься чуть слышно,
Ведь это твой последний день.

А ты притворно веселишься
И пьешь искристое вино,
И, уж конечно, не смутишься,
Что лучшей доли не дано...

Ты точишь меч для скорой битвы,
Ну что ж, тебе недолго ждать...
Клинок уже острее бритвы,
И жалко завтра умирать.

Что ты? О ком ты вспоминаешь,
Вздыхая в горестной тоске?
Нет, ты открыться не желаешь,
Хоть сляжешь завтра на песке...

Лишь ты один стоишь с улыбкой,
Ты не жалеешь о былом...
Ты был по пояс в крови липкой,
Сидел со смертью за столом...

Нас только шестеро, и завтра нас не станет,
Но песню петь пока еще не лень.
Восходит солнце, и в лучах его настанет
Ужасный и желанный новый день...