Шумит в порыве ночной ветер, 
Согнавши в стадо облака.
А избалованные дети,
Деревья-гнутся на бока.

И ветви спутанные руки,
Пытаются сдержать поклон.
И праотцы, и их правнуки,
Хотят найти свой первый клон.
* *  *