Опять ухожу в сырую ночь,
завернувшись в дорожный плащ.
И здесь ни в чем мне нельзя помочь,
поэтому зря не плачь.
Есть в прощаньи грусть, но она светла,
значит, встречу опять готовь.
Говорят, земля для того кругла,
Чтоб ушедший вернулся вновь.

Приходит каждому час устать
и странствовать перестать,
но я еще не настолько стар,
чтобы в землю, как пень, врастать.
И уют не должен мне клеткой стать,
я обязан везде успеть --
соловей, когда перестал летать,
не способен уже и спеть.

Я память тщательней берегу,
чем свой узелок в руках.
И я предать уже не смогу
надежду в родных глазах.
Чтоб вернуться -- надо исчезнуть прочь,
путь непройденный так манящ...
Опять ухожу в сырую ночь,
лютню бережно пряча в плащ...