* * * 
Так и кажется - ветхость стекает с ветвей бахромою.  
Меж стволами ольшаника время сгустилось в туман... 
Настоявшейся осенью я торопливость омою,
И она, остывая, сводить перестанет с ума. 

Заплутав меж деревьев, душа наберётся терпенья.
Всё, что с нами случается - это не просто игра. 
Можно гнаться за счастьем, без устали, до отупенья.
Только ангелов пенье опять не раздастся с утра. 

Ну, а можно иначе. Вдыхая прокуренной грудью 
Растворённую в воздухе сущность вопроса "зачем", 
До конца понимать: не преступники мы и не судьи. 
Мы пылинки-вселенные в солнца рассветном луче.