***

Тише! Детка. Чернеющий скрип. Перо мажет звуком и чем-то 
бордовым и липким.
Скрипка? Нет. Прогнивший альт. Режет воздух смычком 
отлажено-гибким.
Пальцами комкает бумагу - клеточка к клетке. Резаком по полосочкам, 
вдоль-поперек.
Я взываю к небу. Я открываю 
Свой рот. 
Что-то капает, попадая прямо в глотку. Я представляю, что это плачет 
Бог.
Лицо покрывает испарина. Как же жутко холодно 
в этой спальне...
Я открываю на ночь все форточки, ложусь в позу тебя, закрываю глаза....
...Раз. Хэй. Два....
Щелкает зажигалка противно и фальшиво круто.
Уже во сне мне в рот попадает гроза, 
разрывает изнутри все, до дна,
что там еще осталась малость...
Тебе не понятно, о чем я с тобой разговоры веду?
Это предельное недомогание, фантазия на тему 
'научная реальность',
Которая по моему восприятию - лишь очередная прогулка 
в  б-р-е-д-у.
Прости меня. Я тоже ничего понять...
...не могу.

16:46
12.03.12.