Я формируюсь в пространстве с утра,
(я - это Я - неродившийся стих)
И собираюсь родиться, как раз.
Слышишь, поэт, открывайся, впусти.
Что ж ты такой бестолковый, дружок?
Тужишься, пыжишься...экая  жуть!
Полно, не дёргайся, всё хорошо...
(Так я в "утробе" всю жизнь просижу)...
Тьма ли рождает стихи или свет,
Ангел ли, чёрт ли  их держит в уме - 
Коль не сподобился крылья иметь,
Хватит и ветра в твоей голове.