|
||
Потому грусть, что на тему того, что не знаю кому принадлежит другое стихо. Вот это:...Скатилось солнце за холмы До завтрашнего дня, И мы - круг света в круге тьмы - Сидели у огня. А менестрель пел о войне, О мужестве в бою, О тех, кто через пепел дней Несет любовь свою. Он пел о дружбе, что не раз Испытана была, О воле, твердой, как алмаз, О битвах против Зла... И в каждой песне эхом - страх, Тревога или боль: Война, опасность, горе, крах - В любой... в любой... в любой... И вот, когда умолк певец, Чтоб подтянуть струну, Его спросил я, наконец: "Зачем же... про войну?.." Обдумывал он мой вопрос Не меньше трех минут, А после тихо произнес: "О мире не поют." | ||
...Светили отзвуки луны, Прощание даря. А мы, как тени, круге тьмы, Боялись так огня. Поэт им что-то говорил, О прошлом, что ушло. О том, что сладкое вино Прокисло так давно. И тени жались у камней, И свет их так манил... Поэт все звал любви коней, Про дружбу говорил. Но в каждой рифме - только пыль, Прошедших всех времен. И слушать не было уж сил. Кто был в кого влюблен. Кто умирал, кто предавал, Кто придавался злу. Поэт читал, и круг молчал. И все клонились к сну. К утру развеялся туман, И тени улеглись. Поэт уже был сильно пьян. И проклинал он жизнь. Но поднялся с плиты жены, Размазывая грусть. И тихо сам себе сказал: "Убил ее... и пусть!"
|
|
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати: |