Черные ботинки запачканы в болоте,
Гитара ворчит на оборванной ноте,
Дождь стучит по крышам и по нервам...
Не возьмешь, природа! Я буду первым.

Промокшие газеты, пустые переходы,
Трамваи-развалюхи скрипят по рельсам
И им вторят - проклятые уроды! -
Бродячие коты грязно-серой версии.

Да-да, я знаю, что черный - цвет траура,
Что в лужах небо видят романтики,
Что люди должны подчиняться правилам
И жизнь существует в пределах галактики,

И дождь - красиво, судьбой правят боги...
А мне вот плевать на все эти традиции!
Дождь - лишь вода, лужи - грязь на дороге,
Люди - фанатики с серыми лицами.

Боги, бессмертие - бред, философия,
Куртка промокшая - жизнь настоящая.
Свет от религии - ложь и утопия,
Деньги к попам на иконы манящая.

Тренькают струны гитары в футляре,
Мокрая крыса (ну, я) в экземпляре,
Дождь раздражает мелкими брызгами -
Черным ботинкам не быть уже чистыми.