Аннотация: У всех нормальных людей для вдохновения имеются музы. А у меня - муз. Вредный, рыжий и противный. И кого мне напоминает?..
Он приходит всегда незаметно и почти всегда не вовремя. Садится на краешек стола и молчит. Взгляд глубоких зеленых глаз завораживает... Впрочем, как и всегда. Странный у него взгляд - пронизывающий, завлекающий и какой-то озорной, с хитринкой. Хочется протянуть руку и схватить за нос, просто так, потому что он... свой. Я называю его Локи - он чем-то похож на этого скандинавского бога - такой же вредный и рыжий. Смотрит со снисходительной улыбкой: "Я все о тебе знаю..." И рука нащупывает бумагу с карандашом, и новые строчки ложатся на клетчатую поверхность тетрадного листа:
Строчка за строчкой,
Ветер в деревьях,
Ночка за ночкой
Он в размышленьях...
В голове какая-то бесшабашная легкость, перед глазами стоит зелень его глаз и хочется петь, рисовать, писать... Все что угодно, лишь бы не прекращалась эта безумная эйфория, вызванная одним только его присутствием.
Теплая рука на плече и уже не хватает места на бумаге, неровные карандашные строчки сползают на стол, не в силах дождаться новой порции бумаги. Невозможно оторвать руку, чтобы перевернуть страницу...
Мысли о вечном?
Кто его знает!
Может, жалеет,
Что не летает...
В легких не хватает воздуха, трудно дышать. Он наклоняется вперед и заглядывает в глаза... В душу. Он - это я. Все просто. Легкое, почти неощутимое касание тонких музыкальных пальцев на щеке, и новый стих, новые строчки:
Оставь меня наедине
С моими мыслями,
Дай мне сгореть в твоем огне,
В молчанье искреннем.
Это так заманчиво - окунуться в переплетение рифм и фраз, эмоций и мыслей, чувств и идей. Вплетая в канву обыденных вещей свое к ним отношение, свое восприятие этого мира. Глаза в глаза, спутанные его рукой волосы, тихий смешок: "Твори, малышка..." И вновь водоворот рифм и словосочетаний, растворяющихся в зеленых глазах, кружит голову и туманит разум.
Хочу веселиться
Пока молодая!
Мечтой насладиться
И дикой свободой -
Твоею природой
От края до края.
Сгорая и возрождаясь в собственном огне, разбивая хрупкие своды реальности, окунаясь в иллюзорный мир своих творений... Я жива. И он жив. Мы живы... Эта бесконечная гонка сознания рождает новые истины, понятные только мне. И ему.
И пока живу я, будут жить и рождаться все новые строки моих произведений. Смысл жизни - в поиске смысла, а его обретение обесценивает жизнь, превращая ее в рутину. Я жива - и я буду искать и творить в меру своих сил и возможностей, не надеясь обрести что-то взамен. Ведь у меня уже есть он. А большего и не нужно .