Песок бывает разный. Когда-то я считал, что песок он - всегда желтого цвета. Но сейчас, просидев всего несколько часов в сломанной машине, я успел увидеть и белый песок, во время дикой полуденной жары, и желтый, когда жара спадает, и пурпурно-фиолетовый, когда жара спадает и заходит солнце.
Я ехал в богом забытый городок, в командировку. Думаю, что никакая машина не выдержит такой жары, а особенно этого чертового песка. Мой "Range Rover" не выдержал. Кроме того, тут даже сотовый телефон не действовал. Несмотря на то, что я уже проверил всё что мог, я так и не нашел причины поломки машины, а вызвать службу эвакуации не представлялось возможным. И теперь я просто сидел, и ждал, надеясь, что хоть кто-то проедет по этой дороге. Но за почти шесть часов, так никто и не появился.
Сейчас я просто сидел на капоте и курил.
Воды в машине не было, а пить хотелось просто адски. Сейчас я бы продал свой автомобиль просто за бутылку холодной, чистой воды. Кожа покрылась коростой соли, умыться хотелось невероятно. Губы растрескались от сухости. И не малейшей надежды на хоть какой-то дождь. А еще предстояло пройти неизвестно сколько расстояния, или неизвестно сколько ждать.
Вскоре мне окончательно надоело ждать. Я спрыгнул с капота, отбросил окурок и пошел по дороге в направлении основной магистрали..
Жара, песок в обуви, песок в лицо. У меня уже такое ощущение, что и в глазах у меня уже один только песок.
Я оглядываюсь назад и совсем невдалеке вижу брошенную мною машину. А ведь мне кажется, что я уже довольно далеко прошло. А мне кажется, что я шел целую вечность.
Через несколько часов я в первый раз падаю. Просто спотыкаюсь, и не могу удержать равновесия, чего раньше со мной почти не случалось. А вот на сей раз я упал очень неудачно, еще и расшибив руки...
Что же все случается. А теперь надо встать и опять дальше идти...
И я встаю и делаю первый шаг. Первый - он всегда самый сложный. Но мне он дается. А затем еще и еще один... Я переставляю ноги, я иду.
А затем снова падаю...
И внутренний голос шепчет: "Но зачем, во имя чего? Не проще ли остаться в этом песке? Это будет совсем без мучений, ты просто заснешь. И будешь видеть прекрасные сны".
Я рычу про себя: "Затем! Надо!" встаю и иду. Затем снова падаю. И снова поднимаюсь. Снова и снова и снова.
Я дойду! Надеюсь...
... И вот снова ночь. Ночью уже проще. Ночью должно быть прохладно. Но ночью не прохладно, а просто очень холодно. В пустыне оказывается очень резкие суточные перепады температур. Ну, ничего, это не помеха, это только неудобство. И я смеюсь, хриплым, захлебывающимся смехом. И мне вторит чей-то вой. "Не беспокойся - шепчут мои растрескавшиеся, и сухие губы, - тебе уже недолго осталось ждать. Скоро, очень скоро я умру".
Надеюсь что все же не очень скоро, и мою тушку все же найдут.
Я уже не иду, нет сил, а еле ползу. Тело ломит, у меня то озноб, то лихорадка. Но мне нельзя останавливается, ведь тогда я точно уже умру. "Осталось немного. Совсем немного" - шепчу я про себя. И ползу...
Пока я буду ползти - то я буду жить. Движение - это жизнь. И я двигаюсь...
Время тянется как песок. Каждая секунда - как вечность. Я не выдержу...