Карпицкий Артем Анатольевич : другие произведения.

Проигравшие. Часть 1. Срез

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

Проигравшие

Если есть победитель,

то должны быть и...

проигравшие.

  

   Цветовая гамма настраивала мои глаза на оптимистичный лад, а цепочки памяти в моём мозге сигнализировали о приближении лета. Жёлтый, зелёный, голубой, чуть-чуть чёрного с коричневым... Спокойствие и безмятежность во плоти, а точнее - на экране компьютера. Можно просто сидеть и любоваться пейзажем, лениво наблюдая за муравьиной суетой рабочих, которые не требуют повышения зарплаты и не бастуют, жалуясь на плохие условия труда. Ещё бы, они ведь ненастоящие, что им? Есть не надо, пить не надо, даже дышать не надо - чуть-чуть электронов и всё в порядке...
   Зато я не в порядке. Совершенно... Мои защитные порядки трещат под натиском противника, такого же спокойного и лишённого недостатков, как и трудяги с лопатами, спрятавшиеся в осаждённых городах. Картинки... Ненастоящий хлеб, хранящийся в памяти компьютера, ненастоящие деньги, покоящиеся там же. Вот мои ресурсы в этой войне... Войне, которую я проигрываю вчистую.
   ...В конце концов, я сдался. И, послав торжествующего противника куда подальше, начал новую игру. Времени, потраченного на предыдущую, жалко, но делать нечего - всё равно победы уже не видать. Хотя можно, конечно, подрыгаться... Неа, не в этой жизни. Я ведь особый подвид мазохиста - мазохист с претензиями. О-о-о-очень большими претензиями, одна из которых - отсутствие поражений. Да-да, я хочу всего и во всём побеждать. И, несмотря на бесконечную полосу неудач, это желание становится только сильнее... Поглощая меня целиком. С потрохами, если можно так выразиться...
   Но сейчас не время рассуждать. Сейчас время новой игры... Начало, усреднённые параметры мира, привычная страна. И молитвы Великому Рандому, то бишь - богу случайного выбора. Правда, я не считаю этот выбор очень уж случайным, но, тем не менее... Тем не менее, приходится пересоздавать карту добрый десяток раз. Это не то, то не это. Начало, ведь, штука очень важная. Плохая диспозиция на старте сразу сделает меня аутсайдером, а тут и лидерам несладко живётся... Если они люди. Компьютерному противнику что - он на всём готовеньком, у него всё просчитано и пересчитано, он всё знает и всё умеет. Он тут почти бог... Почти, потому что когда начать новую игру решаю я, а не пара бит в памяти.
   Так... Первая атака противника... Отбита. Даже не так - я разнёс наступающие войска в клочья, обойдясь без единой потери. Мелочь, но приятно, даже в свете того, что следующий наскок будет не кавалерийским, а скорее тяжелотанковым. Мда, перспективка не очень... Но делать нечего - развиваюсь, вкладываю все ресурсы в строительство и науку, играю в дипломатию... С ней, кстати, сложнее всего - противники злые, чувствуют своё преимущество, права качают через раз. И рожи наглые, холёные, кирпича просят...
   А я... А что я? Извиваюсь, как осьминог в микроволновке, старательно высчитываю каждую копеечку прибыли, трачу уйму времени на бесконечные переговоры. У этого купить, тому продать, если требуют что-то бесплатно, переиграть предыдущий ход и продать агрессору технологию или карту мира бесплатно. А что делать? Не воевать же... Воевать дело бестолковое, проверено. Полное истощение ресурсов, а толку чуть-чуть.
   Хм... Пока дело идёт неплохо. И развитие вполне приличное, и технологии не хуже, чем у других, и даже армия кое-какая наличествует. Агрессивной внешней политики вести не получится, но и в обиду себя не дам. Даже начинает казаться, что у меня есть шансы... Ага-ага, как же. Пока я кропотливо и бережно холил и лелеял свои войска, противник, не мудрствуя лукаво, выставил против меня вдвое большее количество солдат. Что-то это мне напоминает... Что-то из реальной жизни... Что-то слишком хорошо знакомое, даже привычное... Злобно подумав: "Сила есть - ума не надо!", я бросаюсь в свой последний бой. Нет, я могу и отступиться, затаившись на своей территории, не высовывая носа из ограниченной пунктиром зоны... Похожей на резервацию. Да, я могу так сделать, но не хочу. Это будет хуже, чем потерять атакующую армию из-за уличных беспорядков в захваченном городе...
   Я бросаюсь в безнадёжный бой, как в жерло пробуждающегося вулкана. Ясное дело, меня растопчут, похоронят мои войска под копытами вражеской кавалерии. Если хоть один город возьму штурмом - это будет чудо... Которого, конечно же, не произойдёт. Которое, конечно же, останется издевательским коэффициентом в формуле игры... Сколько-то там нулей после точки. Столько, чтобы на мой век хватило... Отсутствия чудес. Но я не в обиде... Я привык. И к боям, вроде этого, где шанс выжить настолько мизерный, что и в микроскоп не разглядеть. И к поражениям, идущим за мной след в след, держащих меня под руки и сверкающих впереди путеводными звёздами. Я даже почти не обижаюсь... Тем более игра это не жизнь. Тем более в игре всё намного оптимистичнее...
   Ведь здесь я всегда мог сохраниться и выйти. Просто сохраниться и выйти.
  

Часть 1. Срез

Ошибка игрока -- тенденция полагать,

что отдельные случайные события

испытывают влияние предыдущих

случайных событий.

  
   Обычная жизнь кажется безмятежной, а тучи на горизонте несут дождь без единой капли недобрых предчувствий. Пока ещё сухо и тепло, солнце не скрыто облаками, хотя их белесые тела уже обступили светило. Час, может, два и ливень обрушится на город, прибивая пыль и освежая воздух. Да, зонт тут был бы совсем нелишним... Жаль, что Григ сейчас пустой, ничего с собой не захватил. Думал, так прогуляется, пока солнышко и ветра нет.
   Деревья шумят, листья шелестят, сталкиваясь, прохладный ветер забирается под футболку. Будто проверка на погодную устойчивость и подготовка плацдарма для ненастья в одном флаконе. Будто они думают, что Грига это остановит... Как же! Держи карман шире! Может, шляйся Григорий Иванович Лусорский по городу в одиночестве, он и повернул бы обратно, в тёплую, сухую квартиру с контролируемыми потоками воздуха. Но сейчас он прогуливался в компании с давним приятелем, чувствуя себя спокойней, чем обычно. Так было всегда, и это Григу нравилось...
   Игнорируя предупреждение не на шутку расшумевшейся придорожной растительности, два молодых человека покинули уютную закусочную и направились к стадиону. Чашка кофе расползалась по телу проснувшимся тонусом мышц, свободное время виделось бесконечным, а дождь... А что дождь? Покапает и перестанет, велика беда. Чай не бумажные, не расклеятся...
   Первые капли ударили, будто предупредительные выстрелы. Они подходили к стадиону, и Григ уже пялился на зелёную травку футбольного поля, когда щеки коснулось что-то холодное и мокрое. Парень даже не понял, что случилось, а рука, притронувшись к потревоженному месту, не ощутила ничего. Будто мираж... Но реальность начинающегося дождя подтвердилась через пару мгновений, когда капля разбилась о пальцы, растекаясь мутноватой влагой по коже. Потом ещё и ещё, водяные снаряды бомбардировали выставленную в сторону ладонь Грига, а сам молодой человек глупо улыбался, с каким-то детским восторгом озираясь по сторонам. Ему казалось, что это очень забавно, ему казалось, что наступающий ливень несёт обновление и свежесть...
   Но он заблуждался. Причём даже в том, чего пока ещё не знал... Он уже заблуждался, построив на первый взгляд непротиворечивую теорию мира и своего места в нём. Дождь был частью этой теории. И стадион с травой на поле - тоже. И приятель Грига, и все-все-все жители города. И Солнце, и тучи над головой, и лето, напару с зимой, весной и осенью. Вообще весь мир, вся реальность...
   Пока ещё она казалось Григу непротиворечивой. Пока ещё...
  
   В лучших традициях Survival Horror они прошлись по пустому стадиону. Ни одного человека, ни одного даже намёка, что тут есть ещё кто-нибудь кроме двоих праздно шатающихся личностей мужского полу. Словно люди специально убрались подальше, чтобы Григ мог насладиться неспешной прогулкой по асфальтированной беговой дорожке... С бетонных плит, огораживающих стадион, настороженно поглядывали художества с разной степени старательностью намалёванные любителями граффити. Мультяшный кот, стилизованный под человека, поднял передние лапы в торжествующем жесте, хищно сверкая глазами из-под сдвинутой на лоб кепки. Там же девочка, тоже явно из анимационного фильма, держала в протянутой ладони крупное яблоко, вероятно, раздумывая, что же делать с сочным фруктом... Надписей разной степени цензурности, разбавлявших картинки, тоже хватало. На некоторые Григ удивлённо приподнимал брови, а другие его откровенно веселили... Так, буквально пялясь на бетонную стену, он дошёл до дальнего края стадиона и только там сообразил, что за всё время его приятель не проронил ни слова. Да что там - и звука не издал. Хоть смешка, хоть кашля, хоть чего угодно... Но нет, тишина и полнейшее безмолвие, будто Женёк обет молчания на себя навесил...
   Или будто его и не существовало вовсе.
   - Эй! Ты в порядке? - нервно улыбаясь и всеми силами отталкивая от себя безумные предположения, Григ повернулся к приятелю.
   - Эй! Ты чего молчишь?
   Перед ним стоял всё тот же Женёк. С ни капли не изменившимся лицом, в своей обычной расслабленной позе, с глазами, где не было и капли чужеродного вмешательства. Стоял, даже не намереваясь открыть рот и произнести хоть слово. Григ безуспешно искал хоть что-нибудь, способное объяснить неожиданный обет молчания, но напрасно - время шло с привычной скоростью, ветер привычно же дул строго против движения, а Женёк привычно улыбался, с какой-то печальной снисходительностью взирая на приятеля. Причём, он даже не смотрел на всего Грига, он будто лазером срезал часть, довольствуясь этим и не обращая никакого внимания на остальное...
  
   Время почувствовало себя цирковым фокусником и решило, для пущей эффектности, повернуть своё течение вспять. А может, это реальность вознамерилась показать одному из своих пленников один из вариантов развития событий... Но, скорее всего, Григ просто-напросто сошёл с ума. Не навсегда, временно. Буквально на несколько минут, пока, пытаясь проникнуться сутью происходящего, он постигал нечто иное. То, чего не должно было быть в принципе...
   Он видел, словно через плёнку или метровый слой прозрачной воды, зыбкий, колеблющийся мир. В этом мире Григ с приятелем, перебрасываясь несмешными шутками, осторожно пробирались по коридору заброшенного здания. Честно говоря, трёхэтажная бетонная коробка без окон скорее выполняла роль стены и площадки для самоутверждения отдельных особо одарённых личностей, чем служила тем целям, ради которых его, собственно, и построили. Иными словами, в старом, хотя и крепком доме никто не жил, складов не устраивал, и даже бомжи обходили его стороной... Почему? А кто ж разберёт. Здание на вид целое, следов пожара или чего-то подобного не наблюдается, вход не замурован... Единственно, освещение отсутствует, но пока солнце не уползло за горизонт, по главному и единственному коридору дома можно прогуливаться, не рискуя сломать ноги о кусок арматуры или бетона. Что же до призраков и иных потусторонних существ, то Григ и Женёк воспринимали мистику исключительно как развлекательную составляющую. А именно - чисто поржать и ничего более. В реальность этих угроз они, конечно же, не верили...
   Как оказалось - совершенно напрасно.
   Вообще, сегодняшний день стоило назвать днём разбитых иллюзий. Сначала странная пустота на стадионе, потом странное же поведение приятеля, а теперь... Теперь Григ (а точнее его двойник, скрытый за призрачной ширмой) чуть ли не полз по коридору, не сводя взгляда с намертво закрытых дверей. Дверей, каждая из которых буквально источала опасность... Не мгновенную, не такую, как челюсти крокодила, которые за считанные секунды оставят тебя без ноги или руки. Не могущественную, как ядерный взрыв, от которого беги не беги, всё равно не убежишь. И даже не вечную, вроде смерти, которая пока ещё никого не миновала... Нет! То, что скрывалась за тёмными деревянными прямоугольниками без опознавательных знаков, хранило свои секреты лучше двойного агента на грани разоблачения. Всё, что мог разобрать Григ - это страх. Тупой и беспощадный ужас, волнами захлёстывающий его тело и разум. И чем ближе к концу коридора, тем сильнее ощущение безнадёжности. Юноше хотелось плюнуть на эту авантюру и бежать, что есть силы. Пусть он упадёт, пусть боль отрезвит сознание, пусть... Лишь бы этот кошмар закончился. Но...
   У реальности имелось иное мнение.
  
   Как Григ ни копался в своей памяти, как ни напрягал разболевшуюся голову - тщетно. Он не мог восстановить целый кусок, буквально с мясом выдранный из его памяти. Вот он стоит перед дверью, вот дверь открывается, тёмный коридор внезапно становится светлым и... И всё. Дальше пустота. А ещё дальше - частный сектор на окраине города... Григ понятия не имел, как он здесь оказался. Может, ветром занесло, может, в той заброшенной комнатушке располагался односторонний телепорт... Да-да, такой, как в компьютерной игре. Только реальный... Нет, ерунда. Невозможно. Этого не может быть, потому что не может быть никогда...
   Григ похлопал себя по карманам, удовлетворённо отмечая сохранность мобильного телефона и с сожалением констатируя факт отсутствия наличных средств. Итак, телефон, лёгкая летняя куртка, такие же штаны и чёрные-чёрные кроссовки. Ещё ключи от дома, но они не в счёт... В деле выживания они никак не помогут. И от надвигающейся ночной прохлады не защитят нисколько...
   Впрочем, проводить на незнакомой улице в незнакомом районе ночь Григ не собирался. Тонкие длинные пальцы быстро набрали запавший в память номер, а через каких-то десять секунд приятный женский голос оповестил, что "Вас приветствует компания Такси-Центр!". Окраина или нет, подумал юноша, сообщая собеседнице примерный адрес (который совершенно неясным образом возник в его голове), но на такси отсюда наверняка можно выбраться. Что до денег... Деньги можно отдать, когда до дома доедет. Не самая большая проблема...
   Увлёкшийся просчитыванием ходов и вариантов, Григ не сразу сообразил, что ему пытается сказать женщина на том конце телефонной линии. "Не хочет...", "Не может.."... Юноша принимал в расчёт худшие варианты, но его плохое явно было недостаточно плохим. Настолько недостаточно, что превращалось чуть ли не в хорошее... А плохое... А плохое граничило с первобытным ужасом, выбивая почву из-под ног и бросая в пучину отчаяния. Короче говоря, безнадёга. Полная и беспросветная...
   "Извините, но наша компания расположена в городе Юрьевск", женский голос назвал один из небольших пригородов, "и мы не планируем...".
   Вот как. Коротко и ясно. Мы не планируем... Мы не можем... Мы не хотим. И хоть в лепёшку расшибись, твое мнение ни на что не повлияет. И помогать тебе никто не собирается... Григ, зло скрипнув зубами, выключил телефон и убрал его обратно в карман. Мысль о том, что можно позвонить в другую фирму такси, его так и не посетила... А точнее, он просто не помнил никаких других фирм.
  
   Паника - вполне подходящая компания для стресса. Бежать, суетиться, делать что-то совершенно бесполезное... Лишь бы делать. Лишь бы деструктивная энергия внутри нашла себе выход, превратившись в банальную физическую усталость. Старый, даже древний биологический механизм, но на удивление хорошо работающий. Григ знал это... Уже имел возможность убедиться. И на личном опыте, и наблюдая за другими людьми, и знакомясь с результатами исследований. В общем, источников хватало, чтобы разрушить любые сомнения... Заодно дав ясное представление о том, что следует делать дальше.
   Бежать. Смываться быстрее, чем грабителю с места преступления. И, главное, не оглядываться, ни в коем случае не смотреть назад, пытаясь увидеть, насколько увеличилось расстояние между тобой и заброшенной деревней в центре города. Ведь это лишь точка на карте, просто точка на карте...
   Но юноша продолжал стоять на месте, не шелохнувшись и не отрывая взгляда от покосившегося забора напротив. Там, опираясь мясистым подбородком на фразу: "Партийцев - наш Президент!", на Грига строго пялилась раздавшаяся вширь ряха с маленькими свиными глазками. Могло даже показаться, что вышеупомянутого политика сперва забальзамировали и только потом сняли - слишком монументально он выглядел... Что самое странное, плакат висел на заборе в полном одиночестве, причём, располагался так, чтобы Григ обязательно увидел жутковатую физиономию Партийцева. Как специально... Как под заказ... Как в обычной компьютерной игре.
   Но в игре нет такой иллюзии присутствия... И такого, почти животного, страха. Ведь всё что происходило вокруг, происходило с самим Григом, а не с его виртуальным двойником. Это было настоящим, это было реальностью... Это было здесь и сейчас.
   Григ (не без труда) подавив дрожь и последующий за ней импульс подбежать к забору и содрать злополучный плакат, отступил на шаг назад. Потом ещё на шаг, чувствуя, как впивается в подошву твёрдый камушек. Будь там булыжник покрупнее, юноша, наверное, опрокинулся бы на спину. А может, и нет. Может, он всю жизнь только и делал, что балансировал на гранях скалистых обломков. Кто знает... Уж точно не Григ. Уж точно не ЭТОТ Григ.
   Где-то скрипнула дверь, задрожал потревоженный воздух, потом стих и улёгся, как старый пёс. Кстати, о собачках - почему не слышно воя, лая или хотя бы поскуливания? Неужели все дворовые шавки спят? Да не может быть... Вон, луна белесой бляхой вылупилась с неба, облака обтекают ночное светило, а звёзды рассыпаны, как обломки погибших империй. Самое оно, чтобы вылить в вое вечное недовольство. Но... Тишина. Может, тут вовсе нет собак? Ну там, отравили всех или сами сдохли... Григ строил предположения одно бредовей другого, одновременно отступая назад. С точки зрения логики, это было крайне глупо. С точки зрения здравого смысла, стоило размышления о братьях наших меньших оставить до более спокойного момента. Но...
   Григ не мог уйти отсюда. Просто не мог... Он будто ждал, когда пейзаж с одноэтажными домиками трансформируется. Он даже не знал во что именно - просто во что-то иное. Не такое, как раньше... Нереальное. Он стоял, каждую минуту отступая на шаг назад, даже не обратив внимания, что остался в одиночестве, даже не вспомнив про своего пропавшего приятеля...
   А потом мир рухнул. Весь. Разом.
  
   Зуд телефонного звонка резонансом отозвался в сердце, вырывая Грига из осьминожьей хватки странного сна. Очередного странного сна... Юноша, секунд двадцать пытавшийся продрать глаза, наконец, дотянулся до трубки, заранее готовя обличительную речь. Но старался он совершенно напрасно - как только пальцы коснулись жёлтоватого пластика, телефон стих. Вот так взял и стих, вернув комнате привычную тишину... Григ почувствовал себя обманутым. Сначала его разбудили раньше времени, а теперь он даже не может сказать обидчику пару ласковых. Безобразие! Непростительно... Абсолютно непростительно!
   Демонстрируя самому себе показное возмущение, юноша разлепил веки, щурясь от болезненно-белого света. Он только хотел буркнуть под нос что-то недоброе - по поводу утренней прохлады, не обращающей внимания на одеяло, или насчёт ночи, которая закончилась слишком быстро... Как вспомнил, что видел сон. Один особенно странный сон... Сон, расползающийся сейчас, как древнее одеяло, которое слишком сильно потянули в стороны. Обрывки воспоминаний, осколки смысла, отдельные неясные образы... Григ пытался слепить из всёго этого общую картину, но с тем же успехом он мог попытаться научить крокодилов летать. Поздно, слишком поздно спохватился... Уже ничего не вернуть.
   "Отстой".
   Григ переключил внимание на давно не стриженые ногти, убеждая себя, что в следующий раз он непременно вспомнит, что ему снилось ночью. Но вспомнит ли? Его грёзы уже которое утро растворялись, как кусочек сахара в горячем чае. С каждой секундой утра, с каждым мгновением после пробуждения Григ терял частички информации, осыпающиеся, будто стена песочного замка. А в конце оставалось ощущение гулкой пустоты и какой-то застарелой усталости. Как если бы он упустил из рук мифическую птицу счастья... Конечно же, Григ не видел в этом ничего хорошего. Пережить сон ночью - хорошо, но посмаковать грёзы утром - намного лучше. Можно рассказать знакомым, можно полистать сонник, можно даже похвастать - вот, мол, какая несуразица мне привиделась. Это с одной стороны...
   А с другой, юноша упускал возможность потренировать свою интуицию. Не то чтобы он верил в теорию, что если записывать сны, то связь сознания с подсознанием окрепнет, станет прочнее и надёжнее, но попытка не пытка. По крайней мере, память точно улучшиться... Но никак. Не получается...
   "Видно, не судьба".
   Григ мысленно махнул рукой, подмигивая вторгнувшимся в комнату щупальцам солнца. Сонливость никак не желала уходить, а время поджимало, строго напоминая, что до начала рабочего дня осталось меньше часа. Так ведь ещё до офиса добраться надо... Опять общественный транспорт, духота, давка, пробки... Григ поморщился, нехотя выбираясь из кровати, его ноги с трудом нашли валявшиеся на полу тапки, а глаза то открывались, то закрывались, создавая ощущение не совсем реальности.
   Умыться, вздрагивая от холодной воды, увидеть в грязноватом зеркале заспанную физиономию с растрёпанными тёмными волосами, прошлёпать в кухню, судорожно вспоминая, что нужно сделать за это утро. Очередной раз проклиная лень и нежелание записывать предстоящие дела в органайзер (которого, кстати, у Грига тоже не имелось), юноша всё-таки сообразил, что ничего срочного не намечается. Разве что на работе... Но о работе он подумает в офисе, а пока - завтрак.
   Быстро проглотив макароны с котлетой, обильно залитые кетчупом, Григ буквально запрыгнул в одежду, мысленно радуясь, что не родился женщиной - тогда бы пришлось тратить на утренние дела час-полтора. Маникюр, педикюр и всё такое прочее. А уж выбор подходящего наряда... Бррр! В общем - хорошо, что перед ним такие проблемы не стоят и никогда не стояли. Ещё не хватало... И так головной боли с избытком. Причём, вполне реальной, глухо бьющей в виски изнутри...
  
   Когда причудливая решётка забора вывела Грига на центральный проспект города, не менее любопытная цепочка мыслей закончилась весьма и весьма интригующим выводом. Юноша понял, что существующий мир ему не нравится. Конечно, момент прозрения не сопровождался обезьяньими прыжками и криками: "Мы все умрём!". Для этого Григ был слишком расчётлив и рассудителен. К тому же, он не видел никаких резонов паниковать - броневичка рядом не наблюдалось, потому и пылкой речью на его броне не разразишься. Трибуны тоже не было. Да и благодарная публика обитала где-то в иной реальности, а угрюмые лица прохожих недвусмысленно намекали, что их лучше не беспокоить всякой ерундой, иначе...
   Что будет иначе, Григ выяснять не стал. Он вообще никак не показал своего беспокойства - только ухмыльнулся и натянул чёрную кепку со значком, похожим на иероглиф, так, чтобы скрыть наполненный мрачным торжеством взгляд.
   Незачем кому-то ещё знать, что юноша только что совершил открытие. И что для него оно было поистине вселенского масштаба...
  
   Наверное, если бы манекен на витрине ожил и, склонившись в поклоне, сказал: "Привет!", Григ бы не удивился. А падение метеорита, состоящего целиком из платины, со скоростью флегматичной черепахи прямо под ноги - воспринял бы, как само собой разумеющимся. Да и очередное нашествие инопланетян вряд ли ввергло бы его в состояние шока... Потому что юноша уже был потрясён до глубины души.
   Кафе. "Последний привал". То место, где Григ с приятелем обедал во сне...
   Этого не может быть? Потому что не может быть никогда? Правда? Неужели? Ага, держи карман шире... Григ, раскрыв рот так широко, что туда поместилась бы средних размеров стая ворон, медленно, по слогам, перечитывал облупившуюся вывеску. Последний привал. Привал. Последний. Последний... Звучит так, будто хозяева заведения хотели отвратить посетителей, будто они задумали превратить местечко, где самые обычные жители города убивают своё чувство голода, в аттракцион ужасов в стиле замка с приведениями. А может, ловкие предприниматели рассчитывали, что оригинальное название привлечёт больше посетителей...
   Что интересно, Григ уже удивлялся, обращая внимание на кафе "Последний привал". Раза два или три. Так, мимоходом, через минуту забывая о странном названии... Ведь тогда он ещё не видел его в своём сне.
   "Весело...".
   Григ переминался с ноги на ногу, теряя драгоценное время у входа в кафе. Ему стоило поспешить на работу, вливаясь в дружную семью людей, старательно убивающих в офисе своё время. Тем более, начальство за опоздание по головке не погладит и премию не выпишет. Если и выпишет, то нечто другое, не столь приятное... Да и какой смысл тут торчать? Ну, кафе. Ну, из сна. Ну и что? Григ никогда не заходил в "Последний привал" и не планировал посещать это заведение в будущем. Благо, заведений общепита в городе хватало... А сон - просто-напросто винегрет из дневных впечатлений и полузабытых воспоминаний. Увидел забавную вывеску, отложилось в подсознании, а сознание другими делами забилось - более насущными. А потом, ночью, злополучное кафе и проявилось, как один из элементов псевдореальности грёз...
   Правда, было ещё кое-что... А именно - внутренняя отделка помещения. Столики, оформление, официанты. Григ не был в "Привале", он не мог знать, как там всё устроено. Для него кафе было чем-то вроде чёрного ящика, абсолютной загадкой с неизвестными параметрами... Зато во сне юноша имел возможность рассмотреть интерьер от и до. От стен с декоративными винными бочками, до белоснежных фартуков официантов. От тяжеловесного меню в бордовой обложке, до массивных штор на окнах, создававших атмосферу средневекового замка. Для ночной иллюзии там было даже слишком много деталей... И, что более странно, Григ вспомнил этот эпизод только сейчас, только увидев потрёпанную вывеску.
   Люди, недовольно косясь, обходили застывшего на месте юношу, а тот никак не мог решиться и заглянуть внутрь кафе. Казалось бы, чего проще - зайти и убедиться лично. Правда или нет, вещий сон или обычный полуночный бред... Ведь он именно это хотел узнать. Ведь он именно поэтому крутился возле стеклянных дверей, мешая прохожим. Так в чём же дело?
   "Блин... А вдруг правда? Вдруг там то же самое, что и во сне?".
   В тягостных раздумьях прошла ещё одна минута, и Григ, наконец, решился... Нет, не удостовериться в правдивости сна, а как раз таки оттянуть "момент истины". Он махнул рукой, презрительно фыркнул и отвернулся, заспешив по привычному маршруту.
   Земля рассыпалась под ногами пылью и камешками, бесконечный поток машин создавал такой же бесконечный шум, а люди казались одинаковыми - лица, одежда поведение, всё, как под копирку, как на конвейере. Григу, ловко перепрыгивающему выбоины, было нетрудно представить фабрику, где терпеливые и безошибочные механизмы собирают человеческие тела - сперва обтёсывают болванку, потом крепят к ней руки и ноги, потом голову, а в конце - художественная резьба по... Хм... В общем, по материалу, из которого все люди и состоят. Правда, некоторым особям добавляют специальные опции - мозг или чувство собственного достоинства. Иногда даже мораль встречается в комплектации - но это большая редкость. Можно сказать - раритет. Который, по большому счёту, нужен только коллекционерам...
   "Чокнутые они... Коллекционеры, в смысле. Долбанутые на всю свою больную голову. Совсем с ней не дружат... С головой, в смысле".
   Григ улыбнулся, несколько повеселев. Мысль про собирателей раритетов понравилась, а характеристика, выданная им не глядя, придала всей ситуации комичный оттенок. Как если бы он провернул шалость, о которой никто и никогда не узнает, и которая ему самому в общем-то не нужна... Но пикантно, пикантно. Тревожит нервы...
   Юноша быстро-быстро перебирал пальцами рук, будто разминая их, и так же споро вышагивал по тротуару, на автопилоте следуя привычным маршрутом. Он думал о тысяче дел, которые ему нужно сделать... Которые ему хотелось бы сделать, если бы не тысяча но и если - если бы он был старше, если бы он родился в другой стране, если бы он был хоть чуточку менее ленивым. И прочее, и прочее. В плане всевозможных придумок равных Григу ещё поискать надо было, жаль, что свою фантазию юный философ и большой знаток жизни использовал без особого прока. Иногда и вовсе во вред - себе и другим...
   Ветер поднял пыльное облако, по традиции направив легион мельчайших частичек грязи прямо в лицо Григу. Это вообще было в привычке стремительно носящегося по городу воздушного потока, дуть строго навстречу юноше. Не в спину, не в левый или правый бок - а именно в лицо, залепляя глаза снегом или ослепляя пылью, заставляя глотать холодный воздух, стекая по ресницам и бровям мокрыми каплями смурного дождя... Это было традицией, своеобразным ритуалом для них двоих. Стихия и человек, словно какая-то древняя магия или страшная тайна... Но на деле всё обстояло гораздо проще: Григ считал ветер своим проклятием, встречая оскалом каждый новый порыв, а ветер... А ветру было всё равно. Он просто дул, в этом заключалась его сущность...
   Город. Машины. Люди. Ветер. Бесконечный круговорот, бесконечное колесо времени. Нити судеб, захваченные свирепым вихрем - все перепутанные, частью оборванные, растрёпанные, промокшие и жалкие. А над всем этим - свинцово-серые глаза неба. Никогда не закрывающиеся, исторгающие из себя мегатонны холодных, пронизывающих слёз. Словно повод для обновления, словно ледяной душ, смывающий смертные грехи... Дождя не было, но Григ знал, что это временное явление. Он придёт... Он не может не придти. И тогда... Нелепый пейзаж, всё быстрее проносящийся слева и справа. Эти две картины, намертво приклеенные к горизонту... Они изменятся, падающая с неба вода сотрёт их стандартный облик, сделает жалкими и реалистичными. И машины... Усеянные пупырышками капель, жестяные кони потеряют лоск, сравнившись в серьёзности с электромобилями из парка развлечений. А ещё... Ещё люди - с зонтами и без, сердитые и улыбающиеся. Дождь будто бодрил их, заставляя злиться, заставляя вспомнить, что они не до конца стали бездушными механизмами, винтиками в отлаженной системе общественных отношений...
   "Да! Да-да-да! Это замечательно... Это прекрасно! Свежесть, обновление, возможность начать с чистого листа... Пусть иллюзорная, но такая... Настоящая! Да! Это превосходно... Жаль только, что я... Не люблю дождь".
   Продолжая без особых проблем проскальзывать сквозь бесконечный человеческий поток, Григ отстранённо наблюдал за превращением мира в картонные декорации. Он видел, как солнце скрылась за фиолетовыми мазками туч, оставив день пасмурным. Он слышал, как шум интенсивного движения сливается в один звук - протяжный и сводящий с ума. Он чувствовал, как ветер утихает, разбиваясь о ненастоящие стены ненастоящих домов. Он знал, что скорость, с которой мимо проносится мир, будет только возрастать, пока не достигнет пика. Пока они все не разобьются, упав с обрыва в пропасть...
   А потом он проснулся. Второй раз.
  
   Время не хотело начинаться. Точнее, его просто сейчас не существовало. За тонкой плёнкой век, в окружении прерывистых, едва слышных шорохов, без капли солнца или хотя бы отблеска пламени искусственных ламп... Григ знал, что когда он откроет глаза, когда сразу же посмотрит на часы, неудобно вывернув шею, когда в сознании, как клеймо, отпечатаются шесть мерцающих цифр... Тогда время пойдёт. Даже побежит, понесётся вскачь. Естественно, и его, Грига, за собой увлекая... И всё будет, как обычно. Всё будет, как всегда. Будет... Когда время начнётся.
   Именно поэтому юноша до предела оттягивал неминуемую встречу с реальным миром. Он ворочался, пытался уснуть, замирал и слушал тишину... Но тщетно, с тем же успехом Григ мог играть с компьютером в шахматы. То есть, одержать победу, конечно, можно... Но... Григу это явно не по зубам. Ну не умел он толком переставлять фигуры на клетчатой доске. И управлять своим временем ночных грёз не умел совершенно. Поэтому потуги Грига доспать недосмотренное действо окончились предсказуемо - юноша благополучно избавился от остатков сонливости и открыл глаза, с удивлением обнаружив, что оказался в странной комнате, отдалённо напоминающей его жилище...
   Ограниченное стенами помещение в условиях минимальной освещённости выглядело мрачно. Массивные шторы походили на кулисы, которые вот-вот распахнуться, пропуская главного актёра - солнце. Ослепительно-жёлтый кругляш, глупо пялящийся на Землю. Светило будто понимало, что его роль в нынешнее время - сугубо утилитарная. Согреть там, фотосинтез обеспечить, да загар сообразить летом - ну, чтобы люди на солярии деньги не тратили. Особо практичные пошли дальше и накапливали солнечную энергию с помощью солнечных же батарей. А солнце... А что солнце? От него что - убудет? Вот Григ точно знал, что солнцу всё равно. Что оно богом не является и никогда являлось. Что оно миллиарды лет светило и ещё миллиарды светить будет. Что молись на светило или проклинай его - разницы ноль. Никакой, в общем, разницы... Поэтому юноша, считавший существование звезды по имени Солнце само собой разумеющимся, слегка растерялся, оказавшись в утреннем полумраке.
   Он знал в своей квартире каждый угол, но сейчас чувствовал беспокойство. Когда видел за чёрной коробкой телевизора неясные и вроде бы подвижные тени, когда очертания предметов смазывались темнотой, когда даже время на циферблате электронных часов расплывалось бледными пятнами... В общем, Григу такая ситуация сильно не нравилась. Это его нервировало, а нервничать юный охотник за сновидениями не любил много больше, чем сидеть в кромешной тьме. Поэтому юноша, предпочитавший из двух зол выбирать меньшее, выбрал-таки - а точнее выбрался из постели и пошлёпал к окну. Надо ведь убедиться, что там и в самом деле утро...
   И всё-таки утро. Промозглое и дождливое утро, увенчанное пасмурным небом, с грустными лицами туч на нём. Эти хмурые физиономии будто сообщали Григу: "Сидел бы ты, товарищ, дома, да носа своего на улицу не казал... Ближайшие лет десять". Заманчивое предложение и юноша с удовольствием последовал бы совету, но имелась непреодолимая преграда - его собственная жизнедеятельность. Точнее, обеспечение этой самой жизнедеятельности: поспать, поесть, попить, книжку почитать - для всего денежки требуются, а денежные деревья отменили ещё во времена Адама. Да-да, как только выперли людей из Рая - сражу же и отменили божественным указом...
   Григ уныло обозрел сперва улицу, а потом и подоконник, с зажатой между штор головой напоминая фокусника. Но кто его сейчас увидит? Кому он вообще нужен? Правильно, никому... Григ вздохнул и вернулся к своим баранам - то есть, к собственному жилищу. А выглядело оно, нужно сказать, не слишком весело... Сырость и тучи за окном создавали в квартире полумрак, стирая разницу между утром и вечером, идеально чёрный монитор сердито нахохлися на компьютерном столе, а белый потолок казался возмутительно серым. Григу пришла шальная мысль, что в аду, наверное, нет такого количества скрытой темноты. Всё-таки адский огонь, геенна огненная, котлы с грешниками, под которыми вязанки дров пылают...
   "Всё-таки, Бог существует... Это как раз в его стиле шуточки", подумал Григ, путаясь в собственных ногах. Тело вдруг перестало слушаться юношу, а мысли потекли в каком-то немыслимом направлении. Боги, демоны, люди... Всё смешалось в его угасающем сознании, превращая размышления в поиск тёмной кошки в тёмной комнате... А потом, Григ и вовсе рухнул на кровать, промяв головою подушку. Такую мягкую, такую прохладную...
   "Ждала меня... Она ждала меня...", мелькнула полубезумная мысль, вызвав не менее сумасшедшую улыбку. Спустя мгновение юноша буквально зарылся носом в белоснежную ткань, облапав подушку так, словно пуховый мешок был для него спасательным кругом.
   Через секунду Григ увидел расползающиеся круги с той стороны закрытых глаз... И провалился в сон. Почти мгновенно...
  
   Может ли история повторяться? Раньше Григ мог ответить на этот вопрос только отрицательно - ведь даже глупые люди вносят в череду своих ошибок немалое разнообразие, заключающееся, правда, в смене декораций. Что до такого здравомыслящего индивида, как Григорий Иванович, то он предпочитал обходить залежи граблей стороной. Преимущественно для того, чтобы потом постоять в сторонке и посмеяться над менее осторожными братьями по разуму... Нет, не могут повторяться не то что истории, а даже ошибки. Даже какие-то мелочи... Да тот же поход в магазин за покупками! То погода отличается от вчерашней, то покупатели другие, то их вовсе нет, то молоко свежее, то его "завтра привезут"... Покопавшись в памяти, Григ сумел бы отыскать и больше отличий. В конце концов, он постоянно обращал внимания на такие детали, словно изменчивость жизни давала ему шанс на благополучное осуществление мечты... Ведь в неизменном мире даже вероятность в 100% ничего не даст.
   Да, раньше Григ не верил, что история может, как стрелка часов, второй раз прошествовать по проторенному пути. Зачем это ей? Это скучно и глупо... И бессмысленно. Если бы юноша смотрел сериал с повторяющимся раз за разом эпизодом, он постарался бы включить перемотку. Пусть череда картинок промелькнёт, не оставив и следа, пусть время сожмётся в несколько раз, отбросив всё лишнее... Оставив самую-самую суть. Квинтэссенцию...
   Наверное, его подсознание думало схожим образом. Быстро-быстро-быстро: манекен, похожий на Грига, мчался по улице, будто ему приделали реактивный двигатель, а скорости, с которой юноша поглощал обед в кафе, позавидовала бы стая пираний. Женёк, старательно сопровождавший приятеля, ничуть не уступал ему в проворстве - следуя уже знакомым маршрутом, они в считанные мгновения добрались до стадиона, а потом промчались по беговой дорожке, на порядок обставив мирового рекордсмена в стометровке. Что интересно, Грига такая спешка ничуть не удивила, хоть он и наблюдал за собой со стороны, как в компьютерной игре. Как это часто бывает во сне, юноша полностью принимал логику иллюзорного мира... Даже если этой самой логики не было и в помине. Так и с "перемоткой реальности" - Григ совершенно спокойно отнёсся к ускоренному воспроизведению прогулки по городу и стадиону, а когда после посещения заброшенного здания его перекинуло в другое место и время, причём, одновременно с возвращением хода событий в обычное русло, юноша и глазом не моргнул. Ну, ускорилось время. Ну, вновь замедлилось. Что в этом особенного? Тем более, раз событие УЖЕ произошло - значит, оно в принципе возможно. Чего голову-то ломать? Голова, она для других дел потребна... Смотреть по сторонам, например. Или есть. Или... Да много для чего. Главное...
   Главное, чтобы было кому есть, смотреть и думать.
   Григ оглянулся. Медленно, фиксируя внимание на знакомом плакате, обугленных силуэтах фонарных столбов, зубастых заборах и стёклах, в которых отражалась Луна. Круглая, как сыр, и бледная до невозможности... Юноша смотрел и смотрел, убеждаясь в стопроцентном соответствии прошлого сна и этого. Словно чертёж, перерисованный с другого, эталонного чертежа, мир отказывался блестеть красками и приобретать объём. Да, местность абсолютно повторяла местность из прошлого сна. Да, и тогда, и сейчас Григ видел пустынную улицу, ночь и Луну над головой. Всё так, но... Но реальности не было. И жизни - тоже...
   Юноша, неожиданно вспомнив, предыдущую "попытку", лишь косо посмотрел на оттопыренный карман, с начинкой из мобильного телефона, не собираясь звонить ни в какое такси. В голове пустота, но Григ уже знал, что будет делать - просто пойдёт вперёд. Вперёд, вперёд и вперёд, пока хоть что-нибудь не проясниться. Хоть тучи на небе, хоть ситуация, хоть туман, растворивший все мысли...
   Под углом идущая вверх лестница... То есть не лестница, конечно, просто несколько наспех сколоченных досок с поперечными планками, играющие роль крыльца. Григ много раз видел такие конструкции, бегал по ним, прыгал, скакал, сидел на импровизированных ступеньках, а иногда и в качестве трамплина использовал. В общем, нельзя сказать, что эта деталь была особенной, какой-то запоминающейся или способной надолго угнездиться в подсознании, чтобы потом вылезти в нужный момент. Просто самый обычный элемент реального мира, просто один из миллиарда миллиардов кусочков паззла под названием "Планета Земля". И всё же...
   Всё же зачем-то крыльцо из досок было здесь и сейчас прямо перед Григом. Всё же оно вело к запертой двери без опознавательных знаков, а внизу затаилась глухая темнота. Можно подойти и рассмотреть повнимательнее, а можно продолжить строить из себя киношного героя, бороздящего ночные улицы в гордом одиночестве. Не особенно богатый выбор, но хоть какой-то... Григ замедлил шаг и, плавно развернувшись на 90 градусов, походкой расхлябанного пижона направился к двери. А может, и к темноте, что под дверью. Он пока не определился... Он вообще не понимал, что и зачем он здесь делает, и что он ДОЛЖЕН делать, и должен ли что-то делать, и... Григ, поморщившись, задавил ростки беспокойных мыслей, непроизвольно ускоряя шаг. Лучше сразу узнать облик врага, считал юноша, и сейчас был именно тот случай. Да, лучше сразу увидеть, что скрывает тьма под хлипкими досками. Даже если это открытие будет для него последним...
  
   Поднимаясь, как шпиль телебашни, гладкая серебристая ножка поддерживала огромную конструкцию - глубокое металлическое блюдце, похожее на чашку для мороженого. Григ не относил себя к любителям холодных сладостей, но даже он восхищённо причмокнул, нафантазировав лакомство высотой с небоскрёб - хотя вряд ли какая-нибудь высотка, построенная человечеством, могла сравниться по масштабам с сооружением, заслоняющим небеса. В самом прямом смысле заслоняющим, как чудовищные летающие тарелки из фильма "День независимости"...
   Циклопическая опора, блюдце, диаметром с километр, а сверху походящее на кратер от вонзившегося в земную твердь метеорита неслабых размеров. Нечто подобное Григ иногда рисовал, убивая свободное время, нечто подобное он представлял в детстве, в мечтах, страдающих ярко выраженной гигантоманией, нечто подобное встречалось в фильмах, книгах или играх... Но в реальности?! В реальности не нашлось бы государства или трансконтинентальной корпорации, ухнувшей бы столько времени и средств в строение планетарных масштабов рюмки для солнечного света. Да-да, именно - для солнечного света. По крайней мере, иного применения для этой штуки Григ придумать не мог... Да и не хотел напрягать мозги, справедливо полагая, что очень скоро всё прояснится - как небо, затянутое облаками, после окончания сильного ливня.
   - Командир, они приближаются!
   - Первый сектор - три объекта, второй сектор - пять объектов, третий сектор... Третий сектор - десять объектов! Командир! Они прибывают, локаторы зафиксировали более 50 кораблей!
   Григ, которого буквально впихнули на здоровенную площадку прямо в центре блюдца, осторожно, впитывая информацию по крупицам, повернулся к источнику звуков, по пути исследуя место, где оказался. Две широких стальных полосы, идеально ложащихся на диаметры круга, образованного ободком чаши, пересекались крест-накрест, поддерживая овальную площадку, чуть вдавленную вниз. Наверное, это было сделано для меньшей уязвимости, а, может, чтобы операторов, вперившихся в экраны локаторов, не отвлекало зрелище надвигающейся, как воронья стая, армады чужих истребителей. Что до командирского мостика, то он, в лучших традициях патриархального общества, возвышался над импровизированной крепостью, являя собой удобнейшую мишень. Правда, мостика того - десять на пять метров, ограждённых перилами по пояс, да и из контингента базы там стоял лишь командир... Которого, это Григ знал точно, в любом случае придётся менять по ходу битвы.
   Причём, не один и не два раза.
   - Командир! Командир! Расстояние - ровно один километр! Скоро противник войдёт в зону поражение нашей артиллерии! Прикажете открыть огонь?
   - Командир! Ещё 20 кораблей противника приближаются с востока! Всего 80 объектов, половина из которых готова в любой момент открыть по нам огонь!
   - Командир! Батареи готовы! Стреляем по вашему приказу!
   - Командир!!!
   - Хорошо...
   Человек с печальным взглядом и пальцами, впившимися в металл поручня, опустил голову, шипяще выдохнув. Ветер, беспрестанно дующий с севера, играл его светлой шевелюрой, а яркий, парадный мундир, сидевший на руководителе обороны, как на бегемоте - бальное платье, превращал его в грустного клоуна, чья роль - отыграть представление и уйти, не прощаясь. Впрочем, не похоже, что Командира тяготила ноша, взваленная на его плечи. Скорее он был готов взять на себя вдвое, втрое больше ответственности, если бы это помогло победить. Он и собой бы не думая пожертвовал, если бы знал, что камикадзе-одиночка способен остановить или хотя бы приостановить атаку роя чёрных кораблей. Но...
   Игра шла по другим правилам. Не как в реальном мире. Не как в мире вымышленном. И результат мог быть всего лишь один. И это было...
   - Огонь! Все батареи! Немедленно стреляйте!
   - Так точно!
   - Выполняю!
   - Будет сделано!
   Григ, не без интереса наблюдавший за суетой среди защитников базы, едва сумел удержаться на ногах, когда платформа задрожала - сначала сильно, потом слабее, но толчки следовали друг за другом, как волны, и юноша с трудом балансировал на грани между устойчивостью и свободным падением. Далеко, конечно, он бы не улетел - благо, заранее удалился от краёв - но и прилечь на жёсткую металлическую поверхность не торопился. Увлечённый этим непроизвольным цирковым выступлением, Григ не сразу обратил внимание на фейерверк, расцветивший безрадостное небо. Вспышка, ещё одна, жёлтые точки, искрами разлетающиеся во все стороны, а потом... Потом грохот - оглушительный, грозный, громоподобный - превратившийся в такую же могучую вибрацию, пронёсшуюся по всей крепости.
   - Командир! Командир! - словно через толщу воды слышал юноша. - Батареи первого и третьего сектора уничтожены!
   - Командир! - приглушённо вторили с другой стороны. - Половина орудий второго сектора выведены из строя и не могут вести огонь по противнику!
   - Командир!!!
   Звенящая голова Грига приподнялась, открывая взгляду обзор... Достаточный, чтобы увидеть раскуроченные, оплавленные конструкции непонятного назначения. Юноша предположил, что это и были пресловутые орудия, но наверняка он сказать не мог - шоу подошло к концу, а всю кульминацию Григ банально провалялся на шершавом полу, даже и не думая следить за происходящим. Как-то не до того было...
   - Кома... - захлебнулся крик слева.
   - Первый! Второй! Третий! - надрывал голос человек на мостике. - Что, чёрт вас дери, происходит? Что...
   Очередной взрыв оборвал воззвания Командира, подчистую срезав мостик и оставив на том месте уродливую дыру. Словно от разрывной пули...
   - Весело... - Григ, пошатываясь, поднялся и посмотрел вперёд. - Но где все? Эй! Где вы... Все...
   Пространство наполнил нарастающий гул, но юноша никак не мог сообразить откуда исходит звук - изнутри, из его головы или снаружи, отмечая приближение крылатой армады.
   - Эй!
   Чёрные кресты, сдвинутые на 45 градусов, перечёркивали горизонт, сливаясь в гигантскую металлическую сетку. В ловчую сеть без единого разрыва...
   - Кто вы!
   Корабли противника приблизились так, что можно было разглядеть их конструкцию чуть ли не до последнего винтика. И Григ, всматриваясь в эти импровизированные штурмовики, с ужасом понимал, что не видит никаких признаков кабины пилота или отсеков для пассажиров. Там вообще ничего, кроме пары странных пушек и четырёх чёрных крыльев, не было. Ни двигателя, ни антенн - ничего. Вообще ничего... Словно базу атаковали не сверхсовременные инопланетные корабли, а бумажные самолётики с нарисованной ручкой звездой на боку...
   - Шутка... Это какая-то шутка...
   Григ закрыл глаза и рассмеялся.
   - Ха-ха-ха! Шутка, шутка! Это просто какая-то шутка! Ха-ха-ха!
  
   К какой категории можно отнести человека, который проснулся рано утром в будний день и, вместо того, чтобы с чувством, с толком, с расстановкой понежиться в кровати, смакуя остатки ночного отдыха, катается по постели, сминая одеяло, и оглашает окрестности диким хохотом? Уж точно не к нормальным людям. Но и психом Грига - а это именно он нарушал тишину и безмятежность собственной же спальни - не назовёшь. В обычное время юноша вполне себя контролировал, внешне выглядя вменяемей многих других людей. Ну да, слегка замкнут, ну, поспорить любит - правда, с годами с всё меньшим пылом вступая в дискуссию, ну, любит пофантазировать... Но кого сейчас этим набором удивишь? Чуть не каждый второй мнит себя ужасно одиноким и, что самое интересное, жутко гордиться своей якобы независимостью от окружающих. Григ, кстати, от них выгодно отличался - не проповедовал свой образ жизни, как единственно правильный, не хвастался, надувая щёки и свысока поглядывая на менее уединённых братьев по разуму, и даже манипулировать таким положением вещей не пытался. Ни разу... Никогда... Считая это уделом слабых и нищих духом.
   Да-да, несмотря на скептическое отношение к религии, Григ крепко верил в собственные принципы. И эта его убеждённость была надёжнее, чем чувства многих завсегдатаев церквей, минаретов и синагог... О чём, впрочем, юноша никогда не задумывался - ни до того было. Например, сейчас он размышлял о совсем заброшенной тренировке интуиции, а также о том, что сон не спешил растворяться клочками неясных воспоминаний, напротив - с назойливостью опытного коммивояжёра кружил рядом, навязывая сознанию ясную и чёткую картинку.
   - Пришельцы, да?..
   Григ одним глазом посмотрел на монитор, привычно чернеющий в противоположном конце спальни. Неплохо было бы включить компьютер, да записать по свежим следам приключения в мире грёз... Но сегодня будний день, а, значит, нужно вытащить себя за шкирку из кровати и ползти на работу. Хотя, конечно, начало недели, сразу после выходных... Чувствуешь себя, будто вот-вот на Голгофу отправишься - тот ещё мазохизм. Но ничего не поделаешь, денежки всем нужны, а манна небесная, увы, на голову не падает, сколько не моли небеса. Проще самому всё сделать... И надёжнее. Намного надёжнее.
   - Бли-и-и-ин... Сколько там уже накапало?
   Слипшийся глаз тупо уставился на часы, не сразу разобрав цифры. А когда Григ всё-таки, напрягая сонные мозги, сообразил, сколько сейчас времени, то немного удивился. Нет, не тому, что проснулся на двадцать минут раньше - такое иногда бывало, особенно, если снились кошмары или ещё какая муть. И даже не тому, что утро походило именно на утро - солнце, пробивающееся сквозь шторы, чириканье неуёмных птиц за окном, да приглушённый шум вкупе с редкими хлопками дверью где-то за стеной. Нет, ничего подобного, причина, по которой на лице Грига застыло глубоко аутичное выражение, а он сам сполз обратно в кровать, была куда проще - эти двадцать минут, этот зазор, чудесным образом появившийся в плотном графике, возник сейчас. Не завтра, не послезавтра, и даже не сегодня вечером. Сейчас, сей час, сию минуту, сию секунду... Как раз тогда, когда нужно.
   И потому юноша, обычно вялый утром, бодро вскочил, метнувшись к столу так, будто был тигром, а компьютер - законной добычей хищника. Так же проворно Григ вошёл в систему, раздражённо слушая приветствие и мысленно подгоняя бездушную машину: "Ну! Ну же! Быстрее!". Он прекрасно знал, что толку от этих воззваний - ноль целых, ноль десятых, но растревоженные нервы не желали слушать голос разума, предвкушая освобождение от груза сна. Не то чтобы события, произошедшие в реальности грёз, сильно беспокоили Грига, сидели занозой в его сознании или предвещали будущие несчастья... Просто он боялся забыть свой сон. Боялся, что всё будет, как всегда. И потому, когда компьютер, наконец, соизволил распластать перед ним текстовый файл, юноша, не тратя ни единого мгновения зря, застучал по клавишам, конвертируя воспоминания в биты и байты As is... То есть - как есть.
  

Понедельник

Альфа-версия

   Заголовок висел над плотными строчками текста, как корона. Или как крыша... Которая не над домом, а над головой. И которую временами сносит... Подчистую. Григ не мог утверждать наверняка, но, следуя принципу: "Если чего-то не знаешь, то верь фактам, пока не убедишься в их ложности", вполне допускал существование такого явления, как временное помешательство. Мол, был человек самым обычным, вёл размеренную жизнь, никого не трогал, ни на что не претендовал, а потом - Бац! - и пустился во все тяжкие. Пить, гулять и веселиться, например, начал... И это в лучшем случае.
   Что служило причиной подобных метаморфоз, Григ также не знал, но, памятуя об одном случае из своей биографии, предполагал исток сдвига по фазе лежащим в области эмоциональных переживаний. Ну, там, ругал начальник каждый день лет десять подряд, а потом человек взял и уволился, предварительно высказав боссу всё, что о нём думает. А потом, устроившись в другую фирму, стремительно взлетел вверх, важной птицей пристроившись на престижной жёрдочке. И это ещё цветочки... Куда разрушительнее чувства, идущие из глубины души.
   Например, любовь.
   Григ тупо пересчитывал строчки, мысленно складывая и вычитая отдельные буквы. Просто так, безо всякой системы... Думая в этот момент совершенно об ином, о том, что происходило не здесь, не сейчас, и даже не вчера, а четыре года назад, когда трава казалась зелёной-презелёной, а среднестатистический воробей по размерам не уступал вороне. Да, было время... Время-время-времечко... Было, да сплыло... Даже щепок от разбитой любовной лодки не осталось. Только обугленный шрам в душе...
   Обугленный потому, что Григ сам выжег все романтические чувства, свившие гнёздышко в его душе. Выжег без жалости и сомнений. Выжег, чтобы не скатиться в неминуемое безумие...
   Не то, чтобы юноша сильно хотел жить. Не то, чтобы он хотел навсегда забыть события тех дней. Нет... Просто он слишком сильно боялся потерять контроль над собой. Да... Можно сказать, что это было его самым большим страхом. Ужасом, проглатывающим Грига с потрохами, и даже косточек не выплёвывающим... Страх, просто страх, в чём-то примитивный, в чём-то смешной, в чём-то совершенно бессмысленный. Но, как ни странно, легко объяснимый - никто не хочет терять то, чем он больше всего дорожит. Особенно, если это - единственное, что у него осталось...
   Разум. Не чувства, не память, не талант или жизненные достижения. Нет, именно разум. Единственное, чем Григ мог по-настоящему гордиться... Но сейчас даже привычное самолюбование не поднимала настроения. И вчера было то же самое. И позавчера. И неделю назад. И месяц... А если заглянуть совсем уж далеко в прошлое, то полоса депрессий началась ровно четырё года назад, в день, когда Григу впервые разбили сердце. Он не любил это выражение, но метафора точно отражала его тогдашнее состояние - юноша чувствовал себя хрустальной вазой, сброшенной в бездонную пропасть. Ещё цел, ещё живёт... Пусть ни шатко, ни валко, но живёт! И конец скрыт где-то внизу, за неясной туманной дымкой. Да, в любой момент можно разбиться, но тут все люди в равном положении... Так? Да нет, не так.
   Отличие состояло в том моменте, на который часто закрывают глаза, спасаясь от реальности за розовыми стёклами грёзозащитных очков. Отличие состояло в том, что люди не птицы и крыльев у них не имеется. Поэтому любое падение для них оканчивалось ударом о землю, а взмыть к вершинам мечты, прервав стремительный полёт вниз, не позволяла изначальная сущность. Ведь люди не птицы, ведь они не умеют летать сами по себе... И Григ тоже не мог. И, падая, как камень на шее утопленника, он тоскливо ожидал момента, когда острые камни пробьют сжимающееся от боли сердце. Когда сводящая с ума неопределённость обретёт конкретные формы... Пусть это будет гибелью. Пусть боль, которую испытает Григ, будет в сто раз большей, чем он испытывал сейчас... Но пока феникс не сгорит дотла - он не восстанет из пепла. Пока игра не закончится, новую партию не начать.
   И пока живы чувства, память о прошлом будет утягивать его в бездну...
   Часы беззвучно тикали, переводя электрические сигналы в цифры на циферблате, а Григ, словно забыв о работе, о своих обязанностях и вообще - о том, что ему нужно куда-то зачем-то идти, так и сидел, слепо уставившись в монитор. Образы, сменявшие друг друга перед глазами юноши, имели мало общего с реальной картинкой на дисплее, но Грига это не волновало. Ведь сегодня юбилей, если можно так выразиться... Сегодня, ровно четыре года назад, воздушные замки развеялись, открывая ядовитые свинцовые небеса... Спустя пять, а может и десять - он не следил за временем - минут, Григ, пошатываясь, непроизвольно опираясь на стены, вышел из комнаты. Но не для того, чтобы умыться или привести себя в порядок. И даже не ради насыщения желудка - который, кстати, активно подавал признаки жизни. Нет, Григ, нетвёрдой походкой прошествовав через кухню и не бросив ни единого взгляда на холодильник, схватился за ручку балконной двери, словно та была спасательным кругом, а сам юноша тонул в холодном и неспокойном море. Море несбывшихся желаний...
   - Ночью... Мы сидели ночью...
   Григ буквально вывалился на балкон, схватившись за ограду точно так же, как в его сне Командир держался за поручень. Правда, в тот момент юноша не искал совпадений, не пытался разобрать странные ночные грёзы, все его мысли занимала ОНА. Та, кто сидел с ним на точно таком же балконе и считал упавшие звёзды... Тогда, четыре года назад.
   С каким-то мазохистским упорством, Григ фрагмент за фрагментом откапывал давние воспоминания. ЕЁ лицо, ЕЁ прикосновения, ЕЁ глаза. Юноша будто упивался страданиями, а под его ноги кольцами падала верёвка, ведущая в рай... Падала долго, пока, наконец, не шлёпнулась о землю свободным концом, недвусмысленно похоронив последние шансы... Нет, Григ понимал, что это неизбежно, он заранее предполагал подобный исход - не может дорога в рай быть настолько простой, не может обычная верёвка вести к небесным чертогам. Разве что, чёрный ход... И то, Григ не без оснований полагал, что даже запасной путь в Вечный Сад будет отмечен божественным сиянием. Это, как минимум...
   Юноша, чей разум на миг победил застарелые чувства, было шагнул назад, возвращаясь на кухню, но через мгновение всё вернулось на круги своя... Такие мутные, почти чёрные круги перед глазами. И в памяти... Словно метка близкой гибели и окончательной безнадёги. Словно сигнал о том, что Григ давным-давно пересёк свой предел, устремившись по мифическому Красному Коридору... Навстречу небытию, которое казалось спасительным - ведь там не было памяти и чувств. Ведь там он смог бы избавиться от болезненной и бессмысленной страсти...
   Но мечты пока оставались лишь мечтами, а взять судьбу в собственные руки Григ, опять же - пока, не решался. Не из-за религиозных догматов - он не верил церкви, никакой из них. Не из-за общественной морали, традиций или мнения посторонних людей - для Грига имели значение только его же принципы. Нет, ответ лежал на поверхности, холодный и неприятный, как мёртвая лягушка... Юноша не боялся смерти, он боялся принимать решения. А ещё - боли, страданий, ответственности... Именно поэтому расставание с НЕЙ произвело на Грига такое сильное воздействие. Именно поэтому он четыре года не мог победить сорную любовь в своём сердце. Именно поэтому юный мазохист бережно хранил те воспоминания...
   Чтобы перерасти прошлое. Чтобы, наконец, повзрослеть. Чтобы перейти на новый уровень. Чтобы переступить через ТУ любовь... Но ничего на свете не происходит просто так, а чувства, заботливо подкармливаемые обломками прошедшего счастья, тлели себе и тлели, то усиливаясь, то ослабевая. Оно было то тихим, как прячущийся от волка заяц, то назойливым, словно оса. Или словно какой-нибудь злобный мутантский шершень: ядовитый до безобразия и шумный, как старая трансформаторная будка. А, самое главное, чувство, называемое любовью, жило, надёжно слившись с жизнью Грига. И избавиться от неё можно было лишь одним способом... На который юноша никогда бы не решился.
   Ни за что. Никогда. Только не он...
  
   Как обычно, болезненные воспоминания настроили Грига на философский лад. Тем более что сегодня четырёхлетний юбилей, неожиданно пробудивший чувства, вскрывший их, как застарелую, поджившую рану... А что может быть лучше для мыслителя, чем его собственная душа, буквально истекающая кровью? Или страдания, которыми он просто-таки упивался? И повод... И, конечно же, повод... Повод убить целый день на мысли, которые, по большому счёту, никому не нужны - Григу в том числе. Так, что-то вроде развлечения... Которое не забава, а скорее - самоистязание. Или тренировка - ведь к рано или поздно грядущему царству пустоты надо как следует подготовиться.
   И он думал. С удивительной для него старательностью и настырностью...
   Все эти измышления балансировали на грани здравого смысла, скорее даже скатываясь в откровенное безумие, но среди них встречались и недалёкие от истины. Так, например, юноша сравнивал себя и ЕЁ с сортами яблок. Себя - с дичкой, горькой и невкусной, а девушку - с садовым сортом, вроде белого налива, сочным, наливным и ароматным. Понятно, что и то, и то - один фрукт, но вот на дикорастущие плоды никто не зарится, тогда как крупные румяные яблочки нарасхват. Да что там! Их и недоспелыми с дерева рвут постоянно, находя в кисловатом привкусе свою особую прелесть. А дикие... А что дикие? Кому они нужны? Если ещё и сморщенные, а то и порченые. С черным пятном на боку или, того хлеще, с червоточинкой. И нет никому дела до тонкой душевной организации дичка, никого не волнуют его нераскрытые способности или таланты, а уж о том, что садовые "прелести" произошли от дикорастущих неухоженных яблок, тем более ни один "фруктоюзер" не вспомнит.
   С людьми точно так же, думал Григ, загрызая очередной краснобокий плод, есть дички, вроде него, есть сорта уровнем повыше. И вот эти, которые там, наверху, могут иногда, развлечения ради, поиграться с не таким, как они, но подобные отношения недолговечны. Рано или поздно "садовое яблоко" заскучает, да и вернётся к своим баранам... То есть яблокам того же круга. Или сорта. Или разновидности. Тут уж вопрос исключительно терминологии. А самое обидное - кем родиться ведь не выбираешь. Никто, перед тем, как новорождённые разрешится первым криком, не спрашивает у тогда ещё зародыша: "Кем ты будешь, дитятко?". Это так же, как и цвет кожи не выбирают... Так и принадлежность к определённому сорту задана с рождения, и как не пыжься - дичок в белый налив не превратиться.
   Да, всё так, всё верно рассуждал Григ... Но вот выводы юноши никуда не годились. Пакостные выводы были, да и торопливые в придачу. Считал он, что "хромая судьба" это такая нехорошая штука, что никаких цензурных слова на неё нет, зато сама "жертва биоэволюционных репрессий" чисто ангел во плоти, только что нимба над головой не хватает, да крылья кто-то выщипал. Не повезло? Ах, эта негодяйская удача! Ах, этот паскудный мир! Ах, эти поганые везунчики! Ату их! Ату! Или обидел кто, ссору там затеял или ожидания не оправдал... Негодяй! Однозначно! Как она могла меня бросить?! Как он мог меня кинуть?! Ай-ай-ай! Сволочи! Сам же Григ, естественно, всегда оставался исключительно пострадавшим. Т.е. ошибок своих он не видел и, естественно, учиться на своём же опыте... Нет, мог иногда, но слишком уж иногда. Гораздо реже, чем стоило...
   Так и с той историей, оставившей немало шрамов в душе и на сердце.
   Он мог сколько угодно упиваться прошлым. Он мог хоть миллион раз перечитать старую переписку, воображая, что те разговоры происходят здесь и сейчас, а не четырё года назад. Он мог без конца возводить на пьедестал образ многолетней давности... Вот только ЕЁ уже не было. То есть, девушка, конечно же, сквозь землю не провалилась, и ничего страшного с ней не произошло, но, изменившись, она стала слишком чуждой, не такой, как раньше. Можно сказать, что они разошлись, как в море корабли, напоследок качнув бортами под плеск разбивающихся волн. А затем...
   - Ближе... - Григ подался вперёд. - Дальше... - кресло скрипнуло под тяжестью тела. - Вот так... Да... Именно так...
   Он не помнил, как вновь оказался у компьютера, но юношу сейчас не волновали провалы в памяти. Если уж начистоту - он предпочёл бы всё забыть... Или - никогда не забывать. А ещё лучше - начать с самого начала. Например, вернувшись в прошлое. Не совершать ошибок, сделать верный выбор, сказать нужные слова... Это ведь так просто! Это ведь так ясно и прозрачно, когда проходит энное количество лет! Уж теперь-то он не упустил бы синюю птицу счастья, оказавшуюся неожиданно коварной. Уж теперь-то Григ намного опытнее того, наивного и кроткого юноши, который искренне полагал, что если любовь - то любовь навсегда, а если счастье - то без всяких но и если. И любимый человек - лучший, прекрасней в целом мире не сыщешь...
   Глупо. Опрометчиво... Самоубийственно.
   Но теперь-то всё иначе! Всё не так! Теперь-то Григ готов абсолютно ко всему! Так почему же реальность не торопиться дать ему второй шанс? Может, ждёт нужного момента? Но сколько ещё терпеть? Юноша и так весь извёлся за эти годы, он и без того всё глубже постигал тёмно-серые глубины депрессии. И жутко устал... Настолько сильно, что даже смерть не казалась ему страшной. Так, забавная старушка с тупой и уродливой косой. Или старик с голой черепушкой - непонятно, как на этих костях чёрный балахон держится... Конечно, смерть считается концом всего, но люди часто выносят поспешные и ошибочные суждения, не разобравшись в вопросе, как следует. В самом деле, кто с того света возвращался? Вот так, по обыденному, по обывательски, чтобы захудалая желтушечная газетёнка статейку тиснула, чтобы в новостях парой слов обмолвились, да сплетни по лавочкам пошли?
   Не было такого. И не будет. Только пара не слишком-то правдоподобных мифов... А значит, смерть с равной вероятностью может быть и концом земного пути, и началом нового уровня. Каждый, так сказать, выбирает по вкусу, а там уж, как повезёт. А следовательно, можно получить шанс прожить отмеренный срок иначе. С учётом набитых шишек и боли в неровно пульсирующем комке мышц, по недомыслию названном сердцем... А раз так, то текущая жизнь по сути - пробная версия настоящей. Что-то вроде теста, чтобы пользователь с управлением разобрался, с правилами игры, то да сё, пятое-десятое... В общем, нечто вроде предварительного испытания на прочность, болеустойчивость, сообразительность и прочие нелишние в бренном мире качества. Кто-то, безусловно, отсеется, не выдержит, согнётся под трудностями, зарывшись носом в придорожную пыль - но это их личные проблемы, Григу и своих забот хватает с головой. Ещё и о других думать? Вот уж дудки, ни за что. Это... Неправильно. Да, верно, именно неправильно. Самое подходящее слово...
   А ещё хорошее слово - альфа-версия. То есть два слова, но по сути - одно, ведь понятие тоже одно. И, что самое главное, это понятие полностью отражает происходящее с Григом. Сплошные затруднения, сложности, несообразности, заковыристости и нелогичности. Сплошная несправедливость, неправильность и даже уродливость. Сплошные железобетонные доказательства несовершенства мира... Но если это альфа-версия, то ничего удивительного - пробная модель же, непроверенный, неотлаженный продукт. Сырое блюдо, которое ещё готовить и готовить, прежде чем оно приобретёт аппетитный вид...
   Альфа. Первая буква алфавита. Первая ступень к совершенству. Самая близкая к НЕсовершенству... Это как первая ступень ракеты - сперва полностью выгорит, потом и вовсе отвалится, но ничего страшного, ничего катастрофичного. Так и надо, так и должно быть - чтобы ракета умчалась в небеса, приходится чем-то пожертвовать. Например, несколькими ступенями. Или, в случае с жизнью, ступеньками... И, конечно, неприятно, что твоя жизнь всего лишь пробная версия, что, по сути, она ничего не стоит и нужна лишь в качестве основы для следующего перерождения. То есть даже не Жертва, а так - жертвочка. И вторая жизнь будет такой же, пусть и немного более осмысленной. И третья, и четвёртая... Некоторые считают, что цепочка переселений одной души бесконечна, а значит, и последовательность испытаний не имеет предела - всё-таки совершенство недостижимо и сколько не пытайся добраться до его сияющих вершин, каждый раз будет не хватать самой малости. Как скалолазу, сорвавшемуся за миллиметр до вершины...
   Неприятно. Очень. Противнее даже, чем отсутствие справедливости... Что же до последней, то она, а точнее её нереальность, сильно отравляла григово существование. Юноша тщетно пытался отыскать в мире хоть крупицу истинного равенства, хотя бы пресловутое "око за око, зуб за зуб", но в итоге всё сводилось к исключениям и двойным стандартам. В смысле - здесь читаем, здесь не читаем, а здесь рыбу заворачиваем. Где удобно - живём по справедливости, а чуть прижмёт - сразу в угоду собственной шкуре о "свободе, равенстве, братстве" забываем. Человек человеку волк и всё такое...
   Что любопытно, Григ ведь не просто так о справедливости стал задумываться. В детстве он вообще ни о чём подобном не размышлял - были, конечно, обиды, расстройства и мечты о власти над миром, но они мало чем отличались от формулы: "Хочу-хочу-хочу! Дай-дай-дай!". То есть себе всё, а другие пусть как хотят разбираются. Чай тоже люди, голова есть на плечах, а если не умеют ей пользоваться - кто виноват? Вон Григ умел и в детстве, в его детских немудрёных затеях соображалка часто выручала. И от кулаков хулиганов, и от глупых авантюр, грозивших увечьями, а то и гибелью... Не всем так везло, как ему, некоторые и вовсе кончали плохо, но это же их личные проблемы, верно?
   Так думал Григ всё детство, отрочество и юность, а потом... А потом он вдруг повзрослел.
   Нет, предпосылки к своеобразному сдвигу в сознании были давно, только вот последняя песчинка всё не никак не хотела падать. Застряла в горловине, не давала перевернуть часы и начать новый отсчёт... Словно реальность ждала, когда наступит тот самый момент, который часто, пафоса ради, обзывают поворотным. Хотя, по сути, это просто песчинка, мелочь... То, что рано или поздно в любом случае произошло бы... И в случае с Григом последней каплей оказалась эмоциональная недоудовлетворённость. Нечто вроде голода, но страдал юноша не по сладким булочкам или румяной корочке на куриной ноге, а по отсутствию чувственных переживаний. С положительным знаком, конечно же... Но все старания тогда ещё наивного и застенчивого паренька уходили в молоко - всё общение ограничивалось школьными приятелями, а всё общение - трёпом о компьютерных играх. Негусто и как-то уж слишком тоскливо... Юноша мечтал о любви, а ему подсовывали какой-то суррогат в виде сублимации. Как в старой-старой поговорке: "Сёрбай, Яшка, юшку - молочка-то нет...". Мол, извини, парень, сегодня для тебя девушек не завезли, подожди ещё... Лет сто. А там посмотрим - может и тебе повезёт. Ха-ха-ха. Очень смешно...
   Иногда, смотря на себя в зеркало, Григ думал: "Вроде не урод. Вроде всё на месте. Даже прыщей особо не видно! Чего им надо-то, девушкам этим? Что их во мне не устраивает?". Конечно, жёсткие вьющиеся волосы тёмно-каштанового цвета нельзя было назвать сверхпривлекательными, да и тёмно-карие глаза не особо привлекали внимание. Внешность, как внешность. "Самая обычная, в меру симпатичная", иногда с улыбкой рифмовал Григ. Вот только улыбка эта была не очень-то радостной... Причём, юноша подозревал, что будь он голубоглазым блондином гренадёрского телосложения - ничего не изменилось бы. Ведь дело было не только и не столько во внешности. А в чём? Это Григ сам хотел бы узнать...
   Но противоположный пол не спешил к нему с объяснениями. Он к Григу вообще ни с чем не спешил и дела предпочитал иметь сугубо официально-формальные. Что, впрочем, юношу, наверное, устроило бы, найди он свою единственную. Благо от ни к ночи буде помянутого флирта он не "тащился" и смысла в нём никакого не видел. Да и на бабников смотрел с изрядной долей недоумения - чего там перебирать, только карму себе портить? Понимания и единения точно не отыщешь, разве что случайно, а к удовольствиям тела у Грига отношение было весьма и весьма скептическое. Нет, он признавал их необходимость, но предпочитал ставить душу выше тела, а разум выше приземлённых эмоций. Всё-таки люди это люди, а не мартышки или бабуины...
   Логично. Осмысленно. И... напрасно.
   Много знаний - много печали. Истина не потерявшая силы, о чём Григ был прекрасно осведомлён. На своей шкуре испытал все грани этого утверждения... И не только этого. И других. Их много было... На всю жизнь хватит. Например, любовь зла - ведь зла же! Безжалостна, беспощадна, жестока. Не спрашивает, хочешь ты её или нет - просто приходит и амба. Всё, хана... Деваться некуда, можно или вешаться, или кидаться в омут с головой...
   Григ на автопилоте кликнул кнопкой мыши, загружая музыкальный файл, динамики скрипнули, пробуждаясь для сеанса звукотерапии, а голос, мягкий и завораживающий, начал плести кружева на первый взгляд бессмысленных фраз...
  
   - Привет! Мы будем счастливы теперь! И навсегда...
  
   Привет, чуть не сказал вслух юноша, повторяя за певцом, привет... Дальше он уже не слушал, не слышал слов, льющихся из компьютера, как мазут из пробитой цистерны. Дальше его мысли вновь нырнули в несуществующий мир, скопированный из прошлого, где он и ОНА были едины, где они были, как мифические половинки - две части одного целого... Он улыбался, мечтая, и мечтал, с застывшей на губах глуповатой улыбкой. На миг его лицо даже стало лицом счастливого человека. Как тогда... В точности, как тогда... А потом, спустя пару секунд, Григ вновь очнулся, словно открыл глаза, и, вздрогнув, тупо уставился на застывший на экране файл, который давным-давно закончил проигрываться...
   Остаток дня юноша провёл точно так же - в напрасных мечтах и пустых сожалениях, бесконечно смакуя воспоминания, отливавшие смесью удовольствия и боли. Он много думал, но ни к чему не приходил. Его размышления шли по кругу, как человек, заблудившийся в лесу без компаса и ориентиров. Он пытался отмечать путь, пытался не повторять ошибок, но тщетно - извечное человеческое несовершенство брало вверх, проявляясь то ленью, то невнимательностью, то забывчивостью. Каждый раз Григу казалось, что вот-вот и наступит просветление... Но наступала лишь головная боль. И не менее сильные, но куда как более сладкие страдания от канувших в лету счастливых моментов. Получалось, что юноша истязал сам себя, понимая, что винить в этом некого, что судьба не заставляет его копошиться в памяти, что окружающая действительность не подталкивает к идеализации образов из прошлого, а чёрная полоса - лишь негативная череда событий, но никак не переживаний - их каждый человек выбирает лично...
   И всё же, главная беда Грига заключалась в том водовороте деструктивных мыслей, что бушевал в его голове. Это приводило к неотвратимому принятию геноцида человечества. Со всеми сопутствующими следствиями... Кое-кто, торопясь, клеймил юношу чёрствым и равнодушным, но это была лишь видимость. Лишь первый из сотни слоёв луковицы, причём, даже этот слезогонный продукт не дотягивал до многогранности Грига. Там счёт уровней шёл на тысячи, если не миллионы, и каждый, абсолютно каждый, представлял собой целый завершённый мир. Мир боли, страданий и безграничного отчаяния...
   В каждый момент юноша перекраивал существующую реальность. В каждый раз по-своему, доводя до логического завершения одну из её сторон. И все варианты были безжалостны к людям... Мягко говоря, безжалостны. А если начистоту, то ледяная жестокость фантазий Грига превосходила любые, самые смелые и самые далеко зашедшие фильмы или книги. Превосходила, в первую очередь, в бесчеловечности... Если уж совсем начистоту - юноша не огорчился бы, прекрати род homo sapiens своё существование. По крайней мере - к этому выводу Григ пришёл путём многолетних раздумий - получится идеальная справедливость. Ведь если отсутствие света автоматически создаёт тьму, то отсутствие несправедливости... Тут юноша, обычно, сладко жмурился и кривил губы в загадочной улыбке. Мол, сами понимаете, что я хочу сказать.
   Правда, всерьёз надеяться на то, что мир прислушается к его желаниям, мог лишь распоследний дурак, а Григ при всей своей эксцентричности к категории пожизненных идиотов не относился. Мечтать он мечтал, фантазировать - фантазировал, но без фанатизма, без попыток немедленно воплотить мысли, посетившие его голову, в жизнь. И не только инстинкт самосохранения был тому виной... А ещё - здравый смысл, полный контроль над разумом и телом, своеобразная золотая клетка для душевных порывов, которую Григ заботливо ваял всю свою жизнь... И которую он мечтал в один прекрасный момент разрушить.
   Раз и навсегда.
  
   Ужин так и остался в холодильнике. Видимо, копание в застарелых ранах отбило у Грига весь аппетит, а эмоциональное переутомление склонялось ко сну, а не к набиванию желудка. Да и ассортимент продуктов желал лучшего... В общем, юноша, не мудрствуя лукаво, выключил компьютер, разделся и бухнулся на кровать, не удосужившись забраться под одеяло. Благо, лето, чай не январь месяц, по идее не замёрзнет... Да и сил на то, чтобы разобрать постель, не было. К тому же... К тому же Григ очень сильно ждал этой ночи, этой возможности заснуть и увидеть продолжение одной затянувшейся фантазии. Закрывая глаза, юноша попытался выкинуть из головы лишние мысли, так, чтобы в черепной коробке осталась одна звенящая пустота. А потом, приникнув лицом к подушке, провалился в сон...
   Увы, надежды Грига не оправдались. Когда он очнулся, то не помнил ровным счётом ничего. Даже воспоминаний о том, что юноша вообще что-то видел не было. Словно канал сумеречных видений в эту ночь взял перерыв. Печально, очень печально... Григ даже черкнул о столь низком коварстве пару строк, ненадолго задержавшись на выборе заголовка - сначала юноша хотел написать букву "н", но потом всё же предпочёл ей "л". Не потому, что так было правильнее. Просто новая фраза показалась ему более броской...
  

Вторник

День пустых слов

   - И где мы целый день прохлаждались? - с порога спросил шеф. - Почему вчера на работе не было?
   Григ, замерший на пороге, переступил с ноги на ногу, на минуту задумался и неохотно ответил:
   - Болел...
   - Воспалением хитрости? - съязвил начальник, пресекая дальнейшие пререкания широким зевком. - Значит, так. Отработаешь эти восемь часов понемногу: в субботу выйдешь, или вечером... Это как тебе удобнее.
   - Ладно... - вздохнул юноша. - Отработаю...
   - И не делай такого лица, - махнул рукой полноватый человек в стильных прямоугольных очках. - Смотреть тошно. Лучше иди, страдалец... Работай.
   Можно было поспорить с боссом, но не хотелось. А хотелось спать. И ещё - мороженого. Григ второй раз вздохнул, мысленно проводив неосуществившиеся желания, и направился к своему столу. Как делал миллион дней до этого...
   - Привет! - сидящий в паре метров от Грига мужчина лет тридцати протянул руку для ритуального соприкосновения. - Как жизнь молодая?
   "Злостный прогульщик" вздохнул третий раз, словно улыбка на лице сослуживца прибавляла туч на небе и умножала несчастья юноши.
   - Привет... - промямлил он. - Пойдёт... С пивком потянет...
   Шутка получилось какой-то вялой, но Григ, шлёпнувшийся на стул, уже забыл о сказанном, а спустя минуту юноша и вовсе отрешился от внешнего мира - включился рабочий компьютер и почтовая программа, натужно прорываясь через сонливость Интернет-соединения, принялась считывать список новых сообщений.
   "Пусто... Пусто... Пусто... Новых писем нет", комментировал про себя Григ, философски отмечая неизменность некоторых вещей. Не то чтобы он сильно надеялся на ворох писем, оказавшихся за ночь в его электронном ящике... Но и стерильная чистота оптимизма не добавляла. В такие моменты юношу радовал даже спам. Даже дурацкие письма с рекламой средства для увеличения потенции или сладкие обещания миллионных выигрышей. Всё-таки помнят ведь, раз шлют всякую гадость...
   - А вы слышали, новый вирус появился? - донеслось слева.
   - Новый? - отозвались справа. - И что он делает?
   - Не даёт компьютером пользоваться! И денег просит! - всплеснули руками слева, видимо, нагнетая обстановку. - У меня у знакомого такое было! Ужас! Ужас-ужас-ужас!
   - Ужас! - подхватили справа. - Вот негодяи-то! Мерзавцы, как есть, мерзавцы!
   - И не говори! Совсем житья не стало...
   Григ впился глазами в монитор, пытаясь не слушать разлетающиеся вокруг звуки.
   - А кризис, кризис-то! И не думает прекращаться! В магазинах цены - ужас!
   Григ зажал уши ладонями. Его мироощущение резко диссонировало с настроением окружающих, но скрыться от назойливых, летающих вокруг, как навозные мухи, слов он никак не мог.
   - И не говори! Ужас! За квартиру три шкуры дерут, а зарплату не повышают...
   Григ страстно возжелал провалиться. На месте. Прямиком в преисподнюю. Лишь бы там ему пообещали пару лет тишины.
   - Кстати! А ты слышала... - было начали слева, но на этом разговор и закончился.
   - Ну-ка быстро за работу! - рявкнул утвердившийся в дверном проёме шеф. - Хватит языки разминать... А если делать нечего, так я поспособствую. У меня полно занятий для вас найдётся... Саша, ты подготовила договор с "Ройял-профи"? Нет? Тогда в чём дело? А Марина... Что с отчётами? Они должны были быть готовы ещё вчера! Почему задержка? Сколько ещё мне их ждать? За работу, за работу! Хватит бездельничать!
   Монолог на повышенных тонах внешне выглядел не очень выразительно. Ну, постоял начальник в дверях, ну, погрозил пальчиком, ну, попенял на дуракаваляние. Ну и что? Ну и то... Дело в личности босса. И в том, что эту личность лучше не злить - повезёт, если просто на бирже труда окажешься. А ведь может так ославить, что и в уборщицы не возьмут...
   Впрочем, Григу было всё равно. Это вон Саша пусть имитирует бурную деятельность, копошась в бумажках, как дворник в прошлогодней листве, разгребая бедлам на своём столе. Или Марина пусть бойко стучит по клавишам, навёрстывая упущенное за утренней болтовнёй время. Пусть, пусть... Григу до них нет никакого дела, одна радость, что потише стало. Да и то... Скучно. И так плохо, и эдак нехорошо. Беда... Ужас, кошмар и жуть.
   И есть весомый повод позавидовать буриданову ослу...
  
   - Скажи... - по прошествии часа тишины Григ решился-таки побеспокоить соседа. - Ты же не здесь родился, не в этом городе...
   - Точно, - почти сразу откликнулся полусонный сослуживец. - Я из Муранга.
   - Это же на севере? - юноша с трудом подбирал слова, пытаясь поддержать неуклюжий разговор. Всё-таки лучше, чем молчать... - Северный порт?
   - Точно, - кивнул мужчина, отрываясь от экрана с расчётами. - Зима девять месяцев, холода такие, что мамонты запросто вымерзнут, и гадкий ветер. До костей пробирает... Ничего не поделаешь, резко-континентальный климат. Но мы уже там привыкли к такому... Главное, чтобы с отоплением проблем не было.
   - А что, случается?
   - Что есть, то есть, бывает, - кивнул сосед, отхлёбывая из чашки с фиолетовыми слониками цветочный чай. - Такая уж страна, ничего не поделаешь. С топливом проблемы...
   В словах собеседника не было, в общем-то, ничего необычного, но Григ уцепился. Его занозила фраза про топливо... Что-то ему это напомнило... Топливо... Уголь, бензин, солярка, нефть... Нефть!
   - А я слышал, - осторожно начал юноша, - что есть город, в котором три тысячи нефтяных вышек... Вот весело, наверное, там! На нефти жить... И с топливом никаких перебоев.
   - Это точно! - цокнул языком уроженец Муранга. - Нам бы на севере так. Но, увы... Ничего не поделаешь.
   - Да, не то, что у нас - продолжал Григ, казалось, пребывавший на какой-то своей волне. - Пара песчаных карьеров, вот и вся добывающая промышленность... Скучно и неинтересно. Какое из песка развлечение? Только куличики лепить или замки строить... Только лучше уж воздушные - облака, в отличие от песчинок, под ногти не забиваются.
   - Это точно! - важно согласился сосед, одним глотком допивая чай. - А ещё лучше схемы на компьютере чертить - вот где раздолье! Считай, целый огромный объект у тебя в руках и всё от тебя зависит... Чувствуешь себя важной шишкой, что ни говори!
   - Что ни говори... - повторил за ним Григ, впавший в нечто среднее между трансом и дрёмой. - Что ни говори...
   На этом, собственно, разговор и заглох. Застрял, как легковушка в грязи, побуксовал немного и затих. Чтобы продолжиться... Как-нибудь потом. Может, завтра или послезавтра. Или послепослезавтра. Неважно... Впереди у всех них было бесчисленное множество точно таких же дней. И спешить с разговорами, делами или ещё с чем не имело ровным счётом никакого смысла...
  
   Когда наступил вечер, и тоненькие человеческие струйки потянулись из офисов, небо встретило их мрачным предзнаменованием ночи. Никакого солнца, никаких облаков, никаких даже намёков на закат - хоть багровый, хоть огненный, хоть какой. Лишь бесконечная серая муть, начинавшаяся где-то впереди и расползающаяся над городом дымным пятном. Не смог или грозовые тучи, не дым от пожарищ или пепел от далёкого вулкана - просто серая муть... Серая муть и всё, ничего кроме.
   Холодало. Люди ёжились и кутались в одежду, жалея, что в угоду моде оделись слишком легко. В их головах было много похожих мыслей, но одна выигрывала у прочих за явным преимуществом: "Домой!". Все хотели побыстрее добраться домой, в относительно тёплую квартиру, с относительно вкусным ужином и относительно интересным сериалом по телеящику... Об этом думали почти все прохожие, и только Григ плёлся по улице, размышляя о невинном трёпе. Трёпе на работе, между работой, вместо работы... Трёпе, который иногда полезней серьёзного разговора.
   Даже для него... Даже для того, кто не верил счастливые звёзды.
   Удача? Путеводная звезда? Григ знал одну, по имени Солнце, но сейчас даже дневное светило скрылось от глаз - быть может, устыдившись всего того, что твориться под его лучезарной опекой, или решив принарядится к следующему утру. Макияж там обновить, румяня... Григ не особо разбирался в этих делах, его общение с косметикой начиналось и заканчивалось гелем для бритья. Более того, юноша и на чужих физиономиях "штукатурку" не шибко жаловал... В те моменты, когда он всё-таки обращал внимание на внешний мир. Что бывало нечасто. Очень и очень нечасто.
   Язвительный свист ветра разбивался о сердитое ворчание машин, а суетливый людской гомон перемешивался в причудливый винегрет из звуков - где даже слово разобрать представлялось задачей архисложной. А уж смысл уловить... Извините, не для чужих ушей эти разговоры. Ежели некто возжелает поиграть в шпиона - пусть приготовиться к напряжённой работе слуха и мысли вкупе с недюжинной концентрацией. И без особого результата в итоге... Кроме, разве что, морального удовлетворения. Григ знал это очень хорошо - время от времени убивал зазря время, вникая в случайные уличные или транспортные разговоры. Занятие, стоит заметить, отдавало некоторой извращённостью - словно отрывки из разных фильмов смотреть, не зная общего сюжета. Тут даже паззла не соберёшь - без шансов, разве что совсем в роль частного детектива вжиться, да устроить тотальную слежку за объектом. Но на это у Грига не хватало ни времени, ни сил, ни смелости. Да и желания... Зачем ему шпиона из себя строить? Какой из него шпион-то? Правильно - никакой. И всё же...
   - Молодой человек! Вы не подскажете, который час?
   Григ не сразу понял, что вопрос обращён к нему. Мало ли молодых людей по улицам ходит? Сотни! Тысячи! И кто бы стал спрашивать время именно у него? Человека, полностью отрешённого от реальности и безразличного к таким глобальным вопросам, как курс валют или личная жизнь известного политика? С ним ведь и о погоде особо не поговоришь - Грига из природных явлений волновало лишь отсутствие или наличие дождя над его головой, а остальное он вполне благополучно игнорировал. Ветер там или адское пекло, наплевать. Так что вряд ли кто... Спросить у него время? Нет, невозможно! Хотя... Он же пытался слиться с местностью, всегда был незаметным. Но без особого успеха, это да... Не то, чтобы Григ был в центре внимания, но и на серую тень, увы, не походил. Поэтому и время у него иногда спрашивали. Поэтому сейчас бабушка с пузатым пакетом, подслеповато щурясь сквозь прозрачные стёкла очков, обращалась именно к нему...
   - Молодой человек! Вы не подскажете, который час?
   - Шесть, - не сразу промямлил Григ, столь пристальное внимание смущало его, подчёркивая хрупкость и уязвимость внутреннего уединения. - Шесть часов, пятнадцать минут.
   - Спасибо! - обрадовалась старушка. - Как раз успею!
   Куда успеет? Зачем успеет? Григ проводил пожилую женщину недоумённым взглядом, на мгновение переключив мысли на восприятие внешнего мира. Не полностью, конечно, иначе он не отделался бы одной лишь головной болью - транспорт, подъезжающий и уезжающий, люди, погружающиеся и выгружающиеся, разговоры, шум и толпы, огромные толпы людей...
   "Блин, где же он?".
   На расстоянии сотни метров автобус не обнаружился, а дальше Григ рассмотреть не мог, потому что дорогу закрывали здания. Там мог затаиться целый отряд пыхтящих транспортных средств, дожидаясь сигнала на старт... А могло ничего не быть. Натуральный кот Шредингера, только в урбанистических декорациях, да в механистической упаковке. Есть автобус или нет? Едет или не едет?
   Григ нервно подёрнул плечами и непроизвольно взглянул на часы, отмечая, что минутная стрелка вот-вот доползёт до цифры шесть. Оно, конечно, от ознакомления с положением дел на циферблате автобус быстрее не приедет, вот только юноша, в отличие от других людей, втайне надеялся на изменение существующего порядка вещей. Он мечтал о пусть крохотном, но чуде... Совершенно напрасно мечтал. Автобус приходил либо вовремя, либо опоздывал. Либо приезжал раньше - как раз тогда, когда Григ находился на полпути к остановке. Юноша ужасно злился, не мог устоять на месте и считал каждое мгновение, мысленно ругая нерадивое транспортное средство. Опять-таки - совершенно напрасно. Автобус всё равно приходил вовремя или опаздывал...
   И в этом не было ничего личного. Просто стечение нейтрально-окрашеных обстоятельств.
  
   Как и следовало ожидать, автобус таки приехал, а страждущий мечтатель таки уехал. В общем - каждый остался при своих. Григ, пусть и не без нервотрёпки, добрался домой, а общественный транспорт получил свой ежедневный налог. Скромный, конечно, зато регулярно выплачиваемый... Юноша подумал об этом факте мимоходом, бросая несчастливый билетик в мусорный ящик у остановки. Точно так же, вскользь, он подумал, что неплохо бы купить мороженое, но в очередной раз проиграл собственной лени и направился прямиком к подъезду с налётом вековой неустроенности.
   Давно привыкший к местности, Григ проигнорировал надписи на стенах, набирая код от двери. Точно так же он не обратил ровным счётом никакого внимания на грязную лестницу и ободранные перила. Смысл на это безобразие смотреть, если ничего не измениться? Проще привыкнуть. И Григ привык... С мгновение полелеяв эту мысль, юноша звякнул ключами, отпирая квартиру. Комната встретила его успокаивающим молчанием, но радовался вернувшийся хозяин недолго - жёлтый телефон заверещал в углу, требуя свою дозу внимания. Противно так заверещал, будто ножом по стеклу...
   Ещё не решивший, злиться или нет, Григ быстро скинул кроссовки и подскочил к тумбочке, где пристроился беспокойный аппарат. "Кто там? Кому неймётся", слегка недовольно подумал юноша, снимая трубку.
   - Здорово, бродяга! - прогудел в динамике знакомый голос. - Как жизнь?
   - А... Привет, Женёк. Пойдёт, - Григ заметно повеселел. - А у тебя? Давно ты мне не звонил.
   - Это ты не звонил! - притворно возмутился приятель. - Я, можно сказать, жду-жду, а звонка всё нет и нет. Мог бы зайти хотя бы.
   - Дык когда заходить? - улыбнулся юноша. - Днём я работаю, вечером - ты. Никак не пересечься, разве что в выходные.
   - Это да, - согласился Женёк. - Ну ты там заходи если что, когда время будет. Только звякни заранее, чтобы зря не бегать туда-сюда. И это, просто так звони - поболтаем.
   - А сейчас? - улыбка чуть потускнела.
   - Сейчас мне бежать надо - дела, работа... Ну ты давай там, не пропадай. Звони!
   - Ладно... Пока!
   Трубка упокоилась на телефоне, а сам Григ буквально растёкся по дивану, только сейчас почувствовав дикую, безумную усталость. Каждая клеточка тела истошно вопила, ныла и стонала, жалуясь на тяжёлую жизнь. Их, клеточек, существование достигло того уровня невыносимости, что самоликвидация виделась самым гуманным решением, а дальнейшее функционирование было ничем иным, как изощрённейшим садизмом. Юноша, чья голова сейчас напоминала осколочную гранату с выдернутой чекой, тупо смотрел в стену, вцепившись пальцами в волосы, обхватив ладонью горячий лоб...
   Так он пролежал несколько часов, не двигаясь и не издавая не звука. А потом, когда желудок устроил акцию протеста и недвусмысленно зарычал - да-да, не заурчал, а зарычал, как пёс, у которого отняли сахарную косточку - юноша так же внезапно очнулся от полудрёмы. В голове по-прежнему гулял ветер, и наблюдалось полное затишье в плане мыслительной активности, но кое-какие рефлексы всё же заработали. Там, пройтись до кухни, заглянуть в холодильник, поставить разогреваться какой-нибудь полуфабрикат... В общем-то эти действия были для Грига настолько привычными, настолько мимоходом он всё это проделывал, что последовательность движений для их реализации сохранилось прямо в мышечной памяти. Просто потому, что обычной памяти, которая в голове, не до этого было. Ведь пока тело юноши готовило завтрак, обед или ужин, его же мозг занимался куда более важными задачами - например, если на улице стояла зима, определял вероятность падения на голову сосульки опасных размеров. Или о сезонном росте численности комаров кровососущих обыкновенных размышлял. Или ещё о чём... Важном.
   Правда, сейчас в черепной коробке Грига мыслей не наблюдалось вовсе. Ни обывательских, ни интеллигентских, ни интеллектуальных, ни каких-либо ещё. Его, Грига, голову, будто вычистили, избавив от резидентных программ - как происходит с компьютером, при выключении или перезагрузке. И хоть из электроники в Григе наличествовали только часы, сравнение казалось весьма уместным... Точнее, показалось бы. Если бы он мог сейчас думать...
   Юноша с аппетитом трескал макароны с котлетами, обильно заливая это дело кетчупом. Его взгляд жадно поглощал дым, исходящий из кружки с чаем, а пальцы то и дело тянулись к пакету с печеньем. Если смотреть со стороны - полнейшая идиллия. Григ наслаждался отсутствием гнетущих его забот и абсолютно не беспокоился о завтрашнем дне. Ещё бы, ведь, по идее, мысленный штиль означал некоторую свободу сознания - ту самую, ради которой алкоголики убивают печень спиртсодержащими напитками, а наркоманы уродуют вены и судьбы. Можно, но нельзя. В смысле, природа не терпит пустоты, и в случае с Григом, голова юноши оказалась набита не мыслями, но вязкой, ватной бессмысленность. Не образы, не слова, не ощущения. Ничто, небытие, вдруг обретшее форму...
   Хуже, чем смерть, но лучше, чем жизнь. Вялое сознание Грига зацепилось за эту нелепую мысль, и случайного усилия хватило для окончательного пробуждения.
   Он, не мигая, смотрел на пустую тарелку. Он, чувствуя твёрдость стали, сжимал вилку в правой руке. Он слушал приглушённое шуршание газа, пока его ноздри раздувались, внимая запаху ароматного чая. Он с удивлением обнаружил, что мир наполнен спокойствием, скрытым в простых, обыденных вещах. А точнее - в свободе от ненужных мыслей. Самая, что ни на есть, Бритва Оккама получается...
  
   ...Лениво препарируя идею отсечения лишних сущностей, юноша выключил свет, забрался под одеяло и свернулся в клубок. Странно, но в таком положении тело меньше всего беспокоило, а, значит, и заснуть проще... Хотя он и без того достаточно быстро проваливался в мир ночных иллюзий. Пять-десять минут, реже полчаса или час - это уж когда мыслей столько в голове, что и в темноте покоя не дают. И не скажешь ведь им, что веки сомкнуты, день окончательно исчерпал себя, а утро намного замудрёнее вечера. Не скажешь... Никак не скажешь... Очень хорошо, сейчас их нет... Совсем нет... Ни одной... Пусто... Как в танке... Или глухо... Или...
  
   Когда перед глазами Грига расплылись привычные серые пятна, он увидел всё тот же сон. Сон про вторжение инопланетян.
  

Среда

Подразделение грёз

   Чаша крепости внушала уважение. В прошлый раз Григ не успел толком ощутить её размеров - многовато впечатлений одновременно, да и корабли захватчиков не ждали, пока незваный турист насладиться видом достопримечательностей. Теперь же юноша просто-таки крутился на месте, с открытым ртом и широко распахнутыми глазами впитывая в себя визуальную информацию. Глазами, конечно же, впитывая, в то время как рот на ширину вороны разверзся от чрезмерного удивления и некоторого культурного шока. Всё-таки, Григ никогда прежде не видел столь титанических конструкций. А уж чтобы полазить по ним, руками-ногами потрогать... Такого юноша себе в самых смелых мечтах не позволял. Не потому, что фантазии не хватало. А потому, что смысла в этих фантазиях не было... Раньше. До того, как он попал в осаждённую пришельцами мегакрепость.
   - Молодой человек, не загораживайте проход! - невысокая девушка в простеньком джемпере и стандартных джинсах, смотрела на Грига, сложив руки на груди. - Мы и так опаздываем!
   Юноша оглянулся, только сейчас заметив человеческие потоки, перетекающие с лестницы на лестницу, с перехода на переход, с уровня на уровень. Людей было так много, что они казались винтиками огромного механизма. Часов, например, или среднестатистического государства... А незнакомка, скорее всего, что-то вроде руководителя низшего звена. Упрямый взгляд, поза, которую психолог оценил бы, как защитную, недвусмысленная решимость в голосе - джентльменский набор каждого пастуха душ человеческих. Ну, по крайней мере, Григу это виделось именно так...
   - А ты кто такая? - церемониться с незнакомой "надзирательшей" юноша не собирался, он уже убедил себя во враждебных намерениях девушки и теперь искал доказательства своих выводов. - Чего раскомандовалась?
   Умышленная провокация. Увы и ах, но Григ вынужденно перешагнул эту грань - надо же прощупать нового человека. Тем более, если объект "исследования" женского полу - от них любого подвоха ждать можно. Ну а моральная сторона вопроса... Что ж, потом Григу будет стыдно. Или даже очень стыдно. Так, что друзьям в глаза не посмотришь... С недельку. Ну а после всё встанет на свои места, будет, как раньше.
   Такое уже случалось. Тогда юноша использовал метод, названный по имени первооткрывателя - Бритва Оккама. Правда, с изначальным философским приёмом у "принципа отсечения", как любил выражаться Григ, точек соприкосновения имелось... Да практически не имелось. Только точка отсчёта, идея, заложенная в фундаменте логических построений, плюс результат, со стороны выглядевший просто-таки ошеломительным. Ещё бы: на счёт раз Григ доводил накал эмоций до точки абсолютного нуля, на счёт два помещал в воображаемую психокапсулу, а на третьем шаге, занимавшем месяц-другой, окончательно забывал про занозившее его чувство. Обычно оно звалось любовью...
   - ...так и будете стоять открыв Ваш, наполненный хамством, рот? - продолжала сердиться девушка, яростно сверкая изумрудными глазами. - Могли бы, для приличия, отвечать, когда с Вами говорят! К Вашему сведению только некультурные люди...
   - А? - очнулся Григ, пропустивший всё стадии роста раздражения собеседницы. - Ты что-то от меня хотела?
   Девушка сжала губы так, что они побелели. И полный профан в физиогномике понял бы, что она очень зла и еле-еле сдерживается, загоняя раздражение внутрь. А то мало ли... Набросится на туповатого увальня с лицом законченного придурка - а он сдачи даст... Опасно. Очень опасно. Может, даже смертельно...
   - Назовите Ваше имя и должность, - наконец, нарушила молчание зеленоглазая фурия с перспективой превращения в истинную немезиду. - По-жа-луй-ста, - процедила она, злобно зыркнув на Грига.
   Будь на месте юноши другой молодой человек, менее устойчивый и более уязвимый к снайперским выстрелам женских глаз, финт незнакомки мог сработать. Не на сто процентов, но ситуация, скорее всего, постепенно перешла бы в стадию достижения консенсуса. Но сейчас напротив зеленоглазой командирши расположился упрямый, как гибрид осла и быка, и злопамятный, как целое стадо слонов, любитель изощрённых фантазий и снов. Именно поэтому компромисс виделся чем-то решительно нереальным, градус ситуации рос со скоростью бамбукового побега.
   - Вот ещё! Разбежалась... Сперва своё имя назови, - Григ оседлал любимую баллистическую ракету, несущуюся на всех парах к территории противника, дабы устроить там маленький ядерный бада-бум. - Ну, и должность можешь. Правда, мне пофиг кто ты там... Но информационный обмен должен быть двухсторонним - тут ничего не попишешь. Принцип такой.
   "Принцип?!".
   На секунду удивление пересилило злость, спутав мысли в голове у вконец растерявшейся девушки. Какие такие принципы у неотёсанного мужлана с дурацкой физиономией? Что за шутки? Или он опять издевается? Наверняка... Ничего хорошего от таких не жди...
   - Ладно, - притворно ласково проворковала зеленоглазая прелестница. - Представлюсь первой... Я - Кейра Майн, капрал организационного подразделения. Занимаюсь общим руководством, инструктирую новичков, выполняю мелкие поручения...
   - В общем - на все руки от скуки? - перебил собеседницу Григ, всерьёз заинтересовавшийся новой "подругой". - Слушай! Прикольно! Не то что я - целыми днями глаза у компа порчу, одновременно мозги в кашу превращая. Кстати, моё имя Григорий, а фамилия - Лусорский. Но ты можешь меня звать Григом... Все меня так зовут, а то Григорий слишком официально, как по мне. Ну что, будем знакомы?
   Он широко и бесхитростно улыбнулся, одновременно шагнув вперёд. Для полного комплекта не хватало ладони, протянутой в целях осуществления рукопожатия. Ну, такого, приветственного... Одного из шаблонных жестов, которые Григ хоть и не любил, но относился, как к неизбежному злу. Иными словами, старался не замечать их бессмысленность, на автомате пожимая руку каждому желающему. От него не убудет, а им - приятно. Так и сейчас - Григ с любопытством обнаружил в своей голове одну мыслишку, а точнее маленькое желаньице. Очень уж захотелось юноше осуществить тактильный контакт с мисс Кейрой Майн. Что, в принципе, довольно странно - ведь излишней влюбчивостью он не отличался, да и какого-либо сильного влечения к девушке не испытывал...
   Ну, казалась она Григу симпатичной. Ну, было в ней что-то... Эдакое. Изюминка, если можно так выразиться. Ну, глаза необычные. Красивые... Ну, характер имеется в наличии. Что, само по себе, очень даже неплохо... Ну, загадка с ней связана - может и не одна. Причём, дело касалось не только Кейры, но и Грига, и всех, кто был в чашевидной крепости... Кстати, а кто тут есть?
   Влекомый проклюнувшимся беспокойством, юноша совершенно без задней мысли отвлёкся от разговора с хорошенькой девушкой, променяв общение на смесь восхищения и недоумения. Григ вращал головой, будто ветер - флюгером, он то порывался отбежать в сторону, то пытался ущипнуть себя за руку. Но увиденное не было галлюцинацией. И игрой расшалившегося воображения тоже не являлось...
   - Обалдеть... - шептал излишне впечатлительный разгильдяй. - Обалдеть не встать...
   Людские потоки куда-то исчезли, как и привычный взгляду городского жителя хаос пополам с суетой. Волшебным образом всё население крепости превратилось из homo sapiens в исполнительных и трудолюбивых муравьём - каждый знал своё место, каждый делал то, что ему полагалось, никто никому не мешал... Удивительно, но факт - крепость, под завязку набитая разношёрстным народом, превратилась в единый организм. Или, вернее сказать, в механизм...
   Фундаментальный, разрушительный и бездушный.
   Судя по всему, зрелище потрясло только Грига - он единственный напоминал здесь туриста, гостя, а не полноправного участника надвигающейся битвы. Даже Кейра, метавшаяся между долгом и неприязнью, не обращала никакого внимания на фантастический пейзаж. Она буквально пронзала юношу холодным взглядом, а в глубине зелёных глаз то и дело вспыхивали огоньки раздражения. Вот-вот истерику закатит... Нехорошо. Надо бы что-нибудь сказать.
   - Кстати! - наконец, подал голос Григ. - Ты знаешь? Знаешь?
   - Что? - растерялась девушка, её изумрудные глаза чуть смягчились, а поза стала чуть более расслабленной... Правда, минута слабости продлилась лишь пару мгновений. Испортил ситуацию, конечно же, её собеседник, очередной раз дав волю излишне болтливому языку.
   - А то! Что зелёные глаза бывают у ведьм, - авторитетно и не в совершенно не в тему пошутил Григ. - У маленьких таких ведьмочек. Вот так!
   Тут юноше повезло... Сильно повезло, ведь Кейра не владела телекинезом, да и воздух поджигать не могла - так, мысленно прикончила юмориста-импровизатора десятком изощрённо-жестоких способов, да и только. Оплошавший юноша даже не заметил своей ошибки... Скорее всего, он и тучи, сгустившиеся над головой, счёл бы легким облачком, а снопы молний, спускающиеся с небес - внеплановым фейерверком. Но тут присутствовала немного иная логика - Григ искренне считал, что девушка шутку просто не поняла. Ну, чувство юмора у неё такое заторможенное... Именно поэтому юноша проигнорировал вопящую красным надпись "Осторожно! Мины!", с идиотской улыбкой продолжив совершать ошибку за ошибкой.
   - На обиженных воду возят! - сказал он, усугубляя ситуацию. - Ну что так надулась? Лопнешь жеж!
   Девушка не ответила. Может потому, что понимала - цензурных слов с её языка не слетит. А может, не считала юмор собеседника достойным каких-либо комментариев. Она же не оценивать качество самодельных шуток сюда пришла... А для чего, собственно? Зачем она, Кейра Майн, тратит время на не шибко умного мальчишку без малейшего представления о приличиях? Таких вон - сотни. Пушечное мясо, когда явятся Пепельные...
   Григ молчал, тщетно выискивая в зелёных глазах собеседницы тень былой мягкости. Он надеялся если не задобрить, то развеселить девушку последними словами, пусть неуклюжей, но шуткой... И совершенно напрасно. Похоже, стало только хуже... Кейра молчала в ответ. Она просто понятия не имела, что тут можно сказать? Ишь, остряк выискался! На что надеялся? Откуда вообще такой ерунды нахватался? Небось, от своих приятелей, дворовых хулиганов с одной извилиной и той прямой, как чугунная рельса...
   Патовая обстановка действовала на нервы. Никто не решался сделать первый шаг - к примирению ли, а может, к продолжению конфликта... Неважно, сейчас нужно было сказать хоть что-нибудь. Иначе они рисковали простоять на месте, пока это место не раздолбают под ноль корабли пришельцев... И простояли бы, не появись рядом с ними нежданный-негаданный спаситель. Так, мимо проходил, заметил знакомое лицо, уловил общий настрой... В общем, как он сам любил представляться:
   "Кен Филби, прошу любить и не жаловаться!".
   - Случилось что? - поинтересовался "случайный прохожий", наворачивая круги около парочки.
   - Нет, ничего. Мы с молодым человеком мило, - лицо девушки исказила совсем не милая гримаска, - беседуем... Я, кстати, нашла, куда его пристроить.
   Лицо Кена аж расцвело - не будь на нём военной формы, получился бы отличный символ мира и процветания. А то голубь уже приелся... Надо бы что-то новенькое. Например, Кена Филби. Когда он в хорошем настроении, разумеется.
   - Куда? - спросил Кейру светоч нового мира. - В информационную зону? Там как раз нехватка людей.
   Девушка слабо улыбнулась и качнула головой. Её глаза смягчились, заметно потеплев и превратившись из холодных изумрудов благородного происхождения, в свежую весеннюю зелень. Получилось гораздо симпатичнее и приятнее, Грига даже совесть маленько погрызла, что он такую хорошенькую собеседницу зазря обидел. К тому же... Она не сказала этому восторженному вояке всей правды. Пожалела? Не любит загребать жар чужими руками? Кто знает... Важен результат - ситуация несколько разрядилась и, более того, сдвинулась с мёртвой точки. Так, глядишь, Григ с ними и подружиться... Но сейчас даже до приятельства было очень и очень далеко. И очень-очень близко до момента, когда пришельцы обрушат на крепость всю свою мощь. Кстати... А что он, Григ, будет делать? Какие у него обязанности? Куда Кейра собралась отправить нахального новичка? Наверное, на передний край или что-то в этом роде... Обиделась ведь и наверняка поквитаться захочет... По крайней мере, Григ поступил бы именно так. Тем более, и возможности имеются...
   - Нет, то направление некритично, - сказала девушка, совершенно не подозревавшая, что Григ её только что мысленно препарировал, строя из себя опытного вивисектора человеческих душ. - Лучше отправим любителя плоского юмора... В подразделение "Айнтракс".
   На сей раз, Кен не просто расцвёл - воссиял, аки полуденное солнце на безоблачном летнем небе.
   - Это к нам что ли?! - переспросил солдат, не веря своему счастью. - Круть! Повеселимся!
   В порыве эмоций он сгрёб жалобно пискнувшую девушку в охапку, попутно осыпая её... Нет, не розами - благодарностями, благодарностями и ещё раз благодарностями. Кен источал их, как цветок источает свой аромат, и, несмотря на грубоватую манеру поведения, фонтанирующий эмоциями солдат выглядел скорее симпатично, чем отталкивающе. Вот и девушка, хоть не испытывала восторга от импровизированного представления, но и слова против не сказала. Даже когда чуть успокоившийся Кен отстранился и отечески похлопал её по плечу. Даже когда он позабыл про подругу и, повернувшись к Григу, бодро отрапортовал:
   - Кен Филби! Прошу... Не отставать и не теряться. И следовать за мной. Я тебя к ребятам отведу.
   И тут же, не теряя ни секунды, заспешил по переходу к следующей секции. Опешивший от такой оперативности юноша, едва успел бросить растерянный взгляд на непонятно чем довольную Кейру и вприпрыжку сорваться с места. Григ почти бежал, рискуя навернуться вниз, но никак не мог догнать человека в военной форме. То ли ноги отвыкли от нагрузок, то ли Кен Филби оказался замаскированным бегуном-чемпионом... Юноша строил самые невероятные предположения, сразу же их отбрасывая и начиная фантазировать с самого начала. Благо, обстановка соответствовала. Тут можно было смотреть, драться и умирать... И нельзя было не мечтать.
   Так уж вышло.
  
   Первоначальные планы только кажутся хорошими, в реальности же намерения часто не выдерживают давления неучтённых обстоятельств. Например, изначально Григ хотел исследовать крепость самостоятельно. Не вышло - сперва Кейра прицепилась, как нищий в подземке, потом подозрительный тип в военной форме припёрся, вовлекая юношу в поток событий, которые контролировал не он, а кто-то другой. Неприятно... Теперь он вынужден буквально нестись вслед за Кеном, едва успевая глядеть под ноги, да со ступеньки на ступеньку вовремя перескакивать. Что он там думал? Окрестностями полюбоваться? Хха! Как же! Тут бы шею не свернуть ненароком... И куда только этот вояка ломиться? В столовую на обед что ли?
   Кен, будто почуявший мысли Грига, тут же поправил болтавшийся за спиной автомат. Правда, автоматом оружие можно было назвать с очень большой натяжкой и то лишь потому, что юноша не шибко разбирался в стреляющих, колющих, взрывающихся и прочих человекоистрибительных приспособлениях. Для него всё, что не походило на пистолет, относилось к автоматам, а что не помещалось в первые две категории было либо гранатомётом, либо элементом шпионской амуниции. Ну, там ручки, стреляющие отравленными иглами, или зонтики, совмещающие защиту от дождя с небольшим фаустпатроном. Так вот, согласно Григовой классификации, оружие Кена явно относилось к автоматам. И странный внешний вид лишь добавлял этой штуковине привлекательности в глазах юноши...
   Гладкие обводы ствола, будто "автомат" был обязан выдержать сложный аэродинамический тест. Приплюснутое дуло, будто вместо пуль оружие плевалось воздухом или водой. Синий пластик и покрашенный в чёрный металл. Чудны дела твои, миросоздатель... Григ присмотрелся, выискивая сходство с "реальным" приспособлением для уничтожения себе подобных. Он не знал, что хочет найти, но подозревал какой-то подвох. Ну не может же снаряжение бойцов, защищающих чудо-крепость от мифических пришельцев, быть копией витрины магазина игрушек! На "автомате" Кена только лампочек не хватало, для полного соответствия... "Ну не бывает так! Не бывает", мысленно твердил Григ, исследуя спину проводника с упрямством Робинзона, рыскающего по острову в поисках своего Пятницы. И, как ни странно, ответ всё же нашёлся...
   Патроны. Магазин, запасные обоймы... Всё, как полагается... Очевидно, Кену не полагалось. Оружие у солдата было. Военная форма - тоже. Даже подсумок имелся в наличии. А патронов - не было. Совсем. Ни единого патрончика. Словно все боеприпасы мыши погрызли... Если бы мыши могли грызть металл.
   "Мда... Пушка у этого Филби часом не пугач? А то очень похоже...".
   Кен в ответ на эти инсинуации только шумно выдохнул, да очередной раз поправил оружие - видать, не слишком приятно, когда по спине несколько килограмм постоянно бьют. Ну, так и нечего вперёд ломиться, как стадо диких бизонов... Кстати, о дикости. Вторая деталь, примеченная Григом, оказалось умело замаскированной косичкой. Да-да, длинные волосы Кена, собранные в неприметный хвостик, ловко спрятались за шейным платком - только самые кончики торчали. В голове юноши тотчас пронесся целый табор образов, состоявший по большей части из металлистов, хиппи и прочих неформалов. Стереотип, конечно, только вот в подобном месте любое закостеневшее и, по большому счёту, навязанное обществом мнение магическим образом превращалось в точку отсчёта. Просто потому, что раньше утонешь в окружающей действительности, чем разберёшься, в каком яйце таится суть этого мира...
  
   Сходясь, как дороги идущие в Рим, строя из себя нити паутины, стальные полоски переходов упирались в приземистый сероватый конус. Точнее, коническую форму имела только крыша загадочного нароста на "теле" крепости - основная часть сооружения походила скорее на картофелину, только что выбранную из земли. Неровная поверхность с тёмно-коричневым узором по всей площади очерчивала границы сектора, называемого Стволом. По сути, это была полая трубка, начинавшаяся у земли, проходившая через всю опорную "ногу" крепости и упиравшаяся в небольшую залу, битком набитую спецназовцами.
   Так сказал капрал Кен Филби, командир подразделения "Айнтракс", особых сил чудо-крепости, в которой они все имели счастье (а скорее - несчастье) находиться. Новый знакомый Грига вполне мог врать или не договаривать пары-тройки фактов, что обычно оказываются ключевыми... Но нет, не тот случай. Юноша, конечно, не претендовал на титул эксперта в области лжи, но с точки зрения чистой логики причин обманывать его у капрала не наблюдалось. Убить? Помилуйте! При желании, Кен сделал бы это раз десять, пока они шли сюда, пробираясь по узким переходам. Тут одного точка, замаскированного под случайную неловкость, вполне хватит... Использовать в качестве пушечного мяса? Ещё глупее! Любому мало-мальски сведущему в военном деле человеку ясно как божий день, что солдат из Грига никакой. Полный нуль. Пустое место. И пустая же трата времени, экипировки и пайка...
   Нет, Кен говорил правду. Настолько, насколько он её знал. Конечно, ЕГО правда могла сильно расходиться с истинным положением дел, но тут уж никуда не денешься - больше источников информации под рукой нет, а справочник "Структура инопланетных крепостей. Устройство. Характеристики. Назначение" в данной конкретной реальности отсутствовал, как класс...
   - Пришли! - махнул рукой Кен, прежде чем скрыться в недрах Ствола. - Не стой, как чучело, давай за мной!
   За мной означало - нырнуть в брешь, разверзшуюся в грязной, уродливой стене. Больше напоминавшей оболочку живого желудка, чем поверхность искусственного сооружения... Брр. Жуть какая-то. Григу как-то разом поплохело, словно он разом затолкнул в себя все несвежие завтраки, съеденные за его жизнь. И ещё водой из болотца запил... Не пей, Иванушка! Козлёночком станешь! Ага, точно... Станет. Козлом отпущения.
   Григ нервно оглянулся, встречая безликий холод металлических переходов, украшенных бесконечными гирляндами таких же невзрачных перил. Юноша хотел увидеть человеческое лицо, но, хоть людей вокруг было полным полно - ну точно как муравьёв в муравейнике! - все они повернулись к новичку спиной. Он не знал, как это вышло. Он не знал, как это вообще могло выйти. Он даже не знал, не привиделось ли ему? Не оказался ли он жертвой собственных страхов? Он не знал даже того, почему здесь оказался... И, что самое интересное, не хотел знать.
   Ведь реальность была реальностью, а местная логика, какой бы странной она не казалось - была и его логикой. Именно поэтому, Григ быстро преодолев слабость, полностью переключился на предстоящее сражение. Битву, что надвигалась медленно и неотвратимо... Так же неотвратимо, как осознание одного простого факта.
   Григу придётся участвовать в заварушке с инопланетянами. Никуда он не денется... Даже если разденется. Ха-ха... Жаль, не смешно... Жаль, никакие шутки не разрядят обстановку и не сделают таинственных пилотов летающих крестов лучшими друзьями защитников крепости. Мир? Какой мир? Хха! Примирение невозможно в принципе. Григ знал это, видел в глазах Кейры и Кена, видел в глазах Командира в прошлый раз, слышал в грохоте взрывов... Мира не будет. И война не закончится никогда. Потому что...
   Проигравший всегда будет проигрывать.
  
   - Эй, суицидный долбоносик! - громогласно рявкнул Дино Кламп, как наседка оберегающий пухлый рюкзак. - Убирай-ка отсюда свой загребущий шнобель!
   - Чё-ё-ё-ё? Шнобель?! - набычился пехотинец Кит Кроу по прозвищу Носорог. - Да ты на свой причиндал посмотри, кирпичом-по-морде-ударенный!
   Кит зарычал. Дино презрительно фыркнул в ответ. Солдаты уже позабыли про предмет ссоры, теперь имело значение лишь то, кто раньше выйдет из игры, признавая поражение. А, следовательно, главенство победителя... Пусть в мелочи, но из таких мелочей складывается вся жизнь. Которую никто из них не хотел просто так уступать другому...
   - Договоришься... - пообещал Кит.
   - Может тебя прямо сейчас угомонить? - задумчиво прошипел Дино, обжигая противника холодом прозрачно-голубых глаз.
   - Попробуй...
   - А вот и попробую!
   - Рискни!
   - Да запросто! Только...
   - Тихо там! - подошедший капрал лучезарно улыбнулся, после чего, не меняя выражения лица, двумя плюхами отправил спорщиков в нокдаун. - Расшумелись...
   Затем, и бровью не поведя, Кен повернулся к запыхавшемуся Григу.
   - Ну что, новобранец? Готов к труду и обороне?! - командир спецназа оглушительно расхохотался, но, заметив, что юноша находится в некоторой прострации, сбавил тон. - Да ты не шугайся! Не шугайся! Работы тут особой нет... В смысле, никто тебя ящики с оружием или пайкой тягать не заставит. А оборона... Мы все в ней участвуем. Так что тут у тебя без вариантов.
   Капрал лихо подмигнул Григу, одновременно делая странные пассы руками. Юноша мог бы поставить миллион долларов на то, что это заклинания, но в итоге Кен призвал не демона из преисподней, а вполне человекоподобного бойца в такой же, как и у него, униформе.
   - Эй, Каппи! Приодень нашего модника, да побыстрее! Атака вот-вот начнётся, плохо, если он под ногами мешаться будет. Непорядок...
   - Так точно, командир, - пробормотал человек, спрятавшийся за пыльно-серой мутью зрачков. - Сделаем...
   - Да не называй ты меня так! У нас один Командир, который на мостике! А я просто капрал Филби! Ну? Запомнил?
   - Да ладно тебе... Капрал Филби, - в голосе Каппи лень без особого успеха боролась с равнодушием. - Всё равно сдохнем... Все, до единого.
   - Тьфу! Сколько можно каркать?!
   - Ко... То есть, капрал Филби... - горбатый нос говорившего с упрёком уставился на Кена. - Ты же сам знаешь... К чему играть в крутого парня? Против НИХ всё равно не поможет... А наши давно в курсе, как это заканчивается... Давай просто сделаем свою работу, ладно?
   - Ладно, - скрежетнул зубами капрал, у которого Каппи, словно заправской энергетический вампир, выкачал всю жизнерадостность. - Тогда... Мой последний приказ - выполняй! Быстро!
   - Так точно! - солдат всё так же безлико приложил пальцы к виску. - Эй, новенький! Иди за мной... А к нашему боссу пока лучше не лезь. Да... Лучше так будет. Может даже к добру...
  
   У Грига на языке вертелась уйма вопросов, но весь пыл юноши сошёл на нет после одной единственной фразы нового знакомого:
   - Тебя наряжать будем? Ну-ну...
   Каппи отвёл новобранца в сторону и тихо добавил:
   - Ты это... Главное к командиру не лезь... Он нервный в последнее время - с нашим главным поцапался.
   - Главным?
   - Ну, это типа босс всей этой шарашки. Крепости... Ну, на командирском мостике ещё напостой ошивается.
   - А-а-а! Тот здоровый клоун, притворяющийся генералом? Или кем там... Я в знаках отличия не силён... На нём ещё мундир, как на фельдмаршале царских времён...
   - Т-с-с-с... Потише. Не буди лихо... Пока оно мёртвое. А то восстанет - костей не найдут...
   - Э-э-э? Ты о чём? Кто мёртвый? Что мёртвое?
   - Не обращай внимания... Это я сам с собой. Так, для развлечения...
   Взгляды Каппи и Грига встретелись - чтобы тотчас разойтись в разные стороны. О чём думал первый юноша даже представить не мог, а вот он сам размышлял о психических завихрениях в голове у бойцов "Айнтракса". Понятно, что профдеформация, что тут через одного все контуженные, что военный синдром он не просто так возникает... Но не до такой же степени! Такое ощущение, что новые знакомые Грига не просто с последних катушек слетели, а ещё и обдолбались попутно всеми видами психотропных веществ - наркотики, медикаменты, алкоголь... Всё. В одной куче. Вот и вышло... Что вышло.
   - Эх-эх, - прервал молчание Каппи. - Напряг меня командир... Конкретно напряг. Новичку амуницию подыскать... Это за десять минут до атаки!
   - Десять... минут... До атаки?!
   - Так точно... Только уже девять.
   - Девять? - мурашки на спине Грига устроили полномасштабный марш несогласных. - Ты сказал ДЕВЯТЬ?!
   Каппи насмешливо посмотрел на новичка. Так напёрсточник взирает на очередного лопуха, которого нужно как следует обдурить. Отличие заключалось в одном-единственном нюансе - пудрить голову Григу не было необходимости. Абсолютно. Никакой. Ведь юноша, плохо понимавший, что и зачем здесь происходит, принял за руководство к действию старую формулу: "Делай, что должен, и будь, что будет". Иными словами, он полностью полагался на более опытных и более сведущих людей. Что было сейчас лучшим выбором...
   - Боишься? - ехидно заметил Каппи. - Это правильно... Здесь один сплошной передний край. По лезвию ножа ходим, сечёшь? Вот этого самого ножа...
   Одновременно с последними словами пехотинец нежно провёл по рукояти тесака. Здорового такого мачете, что удобно пристроился у него на бедре.
   - Пушки говорят громко... Орут, как базарные бабы, - с обидой в голосе прогундосил Каппи. - И чего в них находят? Это один сплошной бам-бам-бам. Грохот. Голова от него болит... А это плохо. Это очень плохо.
   Немаленькая рука солдата с силой стиснула рукоять ножа.
   - Очень-очень-очень плохо. Это... Неправильная война. Стратегия и тактика, планы и манёвры, атаки и отступления... Мы сражаемся или в игрушки играем? Этот бой отдадим, тот бой выгадаем, толикой солдат пожертвуем ради успешной атаки, пачкой-другой - ради захвата чужого города или обороны своего... Стратегия! Тактика! Кинжал им в глотку... Всем... Это не война. Это игрища. Уродские игры зажравшихся свиней. И... Семь.
   Тяжёлый рюкзак полетел в сторону Грига, тот едва успел выставить руки и поймать импровизированный снаряд. Юноша хотел возмутиться, мол, потише бросайся всякой ерундой, но раздражение как возникло, так и утихло, столкнувшись с холодным безразличием Каппи.
   - Где благородство стали? Где, фламбер им в задницу, честные схватки лицом к лицу? Нет же! Нет их! Каждый норовит исподтишка, из-за спины... И всего-то надо на одну закорючку пальчиком надавить. Какие тренировки, алебарду им в пузо, какое укрепление тела и духа? Сейчас... Шесть... Почти любого возьми - слабак. Даже если мышцы тугими узлами по рукам-ногам расползлись - всё равно слабак.
   Каппи скрипнул зубами, на мгновение показалось, что его рука вот-вот вытянет из ножен массивный тесак и начнёт размахивать оружием. Но это была иллюзия, потому что в следующий момент пехотинец с проворством заправского снабженца бросил Григу синюшный "автомат". Юноша только успел заметить мелькнувшую в воздухе тень, как оружие оказалось прямо в его руках. Холодно... Пальцы пробежались по пластику, ожидая привычных ощущений, но полимер больше походил на полупрозрачную, молекулярной толщины сталь, чем на то, из чего делают окна, игрушки и деньгозаменяющие карточки. Удивительно ещё, что курок у "автомата" присутствовал, причём, именно там, где Григ и ожидал увидеть спусковой механизм...
   - Пять, - с непонятным сожалением констатировал Каппи. Пехотинца будто не волновало, успеет ли подопечный подготовиться к бою или нет. А вот собственная болтовня... Да, потрепаться о наболевшем было самое то, что надо. - Пять минут до начала атаки. Видишь, как живём? Всё по цифрам, всё просчитано и пересчитано, на весах взвешенно и сквозь мозги всяких заучек просеяно. Будто через сито... Только война не песок. Война - бурная река, сносящая шибко умных к чёртовой матери. Они ж ничем не рискуют, вот и потеряли способность чуять положение вещей, - Каппи скривился. - Истинное положение вещей. Откуда им знать? В тепле, в сытости, в безопасности. Это не они подыхают непонятно за что, непонятно где. Это не они трупами забивают очередную амбразуру. Это не они загибаются от нехватки медикаментов или из-за того, что артиллерия ошиблась и накрыла не тот сектор.
   Пехотинец замолк и шумно выдохнул. Потом вдохнул. Снова выдохнул. Видно, не такой уж он равнодушный. Только прикидывается... Но такой Каппи, напоминающий простого человека, был Григу куда ближе, чем вырезанная из айсберга ледяная статуя, испытывающая страсть к колюще-режущему оружию. Вон, даже пальцы с рукояти тесака убрал, а промораживающие насквозь глаза опустил вниз... Да, так лучше. Так намного лучше. Так...
   - Три, - бросил Каппи, не поднимая взгляда. - Наши задерживаются.
   - В смысле? - осторожно удивился Григ.
   - В смысле задерживаются, - терпеливо повторил пехотинец.
   - Я понял, - ответил юноша, чувствуя себя персонажем дурацкого фильма. - А почему они задерживаются?
   - Это ты у них спроси.
   - А ты?
   - Я тут только с тобой вожусь... Две.
   - А что будет, если они не успеют?
   - То же, что и всегда. ЭТО никогда не меняется.
   - Значит...
   - Да ничего это не значит, - окончательно успокоившийся Каппи поднялся, поправил нож, его взгляд был так же холоден, а губы украшала всё та же издевательская усмешка. - Пику им в бочину... Всё равно результат не изменится. Как ни пыжься, как ни рви себе жилы. Никогда не меняется... И сейчас будет то же самое.
   - Что?
   - Одна... Минута, в смысле. Это... инструктаж проводить не будем? Не будем, что время зря переводить. Надеюсь, ты не в обиде?
   - Э-э-э? На что?!
   - Ты умрёшь. Совсем скоро... Ноль.
   Каппи с сожалением оставил тесак в покое, передислоцируя освободившуюся руку на ствол "автомата". По заострившемуся лицу пехотинца Григ понял, что вот-вот начнётся бой. Армейское кепи, в маскировочных пятнах и с коротким козырьком, неподвижно пристроившийся на сгибе локтя приклад, нос, похожий на клюв коршуна... Суровый вид Каппи делал его чуть ли не добровольцом с плаката времён Старой Войны, а вернувшееся к пехотинцу хладнокровие внушало Григу оптимизм. В самом деле, что может такого страшного случиться? Ну, сражение, ну, война... Он что, войн не видел? Видел... Тысячу, миллион раз видел...
   - Поехали, - шевельнул губами Каппи. - Все на местах...
  
   Такой разношёрстной компании Григ не встречал со времён беззаботного отрочества, когда во дворе, на старой скрипучей беседке собирались, как стая воробьёв, ребята с окрестных дворов. В небольшое овальное помещение набилось человек двадцать бойцов с уже знакомыми синими "автоматами" в руках и с твёрдым намерением немедленно открыть огонь по врагу. Можно сказать, что их пальцы зудели на курках, а злые свинцовые осы только и ждали, когда их выпустят на волю. Правда, Григ сильно сомневался, что эти полупластиковые штуки стреляют пулями, но это единственное, на что хватало его фантазии.
   - Ты! Исторический долбоящер! - вопил знакомый голос со стороны входа-выхода из комнатушки. - Ты чё творишь? Если вся эта фигня рванёт - нас по запчастям собирать будут!
   Кит зло зыркал в сторону Дино, но на того острый и цепкий, как колючая проволока, взгляд не действовал абсолютно. Словно на титановую стену натыкался. Раздухарившемуся в преддверии битвы Носорогу оставалось шумно сопеть и неуклюже огрызаться:
   - Да кому твоя фигня нужна! Петарды и то круче дубасят, чем твой хлам!
   Установившийся неподалёку капрал Филби с усмешкой посматривал на ругань подопечных. Даже удивительно, если учесть, чем закончилась предыдущая ссора... И никаких вопросов, если учесть все обстоятельства. Сомкнувшиеся яичной скорлупой белесые стены без единого выступа, мертвенная тишина, где единственными звуками оставались голоса самих солдат и шорох мнущейся одежды, и две двери. Одна вела наружу, открывая технологически-футуристический пейзаж чудо-крепости. А другая... С другой было сложнее. На первый взгляд, она походила на створки лифта. Не того, который стоит в захолустных домах, щеголяя надписями на стенах и выжженными кнопками, а нечто вроде комфортабельного скоростного человекоподъёмника из сверхсовременного отеля для элитных масс человечества. Да-да, в фильмах Григ видел именно такие лифты...
   - Готовься, - почти прошипел Кен.- Наша цель - кабина.
   Два десятка "автоматов" тотчас тупо уставились на дверь, выполняя приказ командира. Григ, которому происходившее казалось сном, чуть замешкался, подняв оружие на несколько секунд позже. Роли это не играло, но юноше почему-то стало неловко. Так, словно он выбился из общего ряда. Нет, спецназовцы не удостоили новичка презрительными взглядами, никто даже не усмехнулся, но...
   Страх пропитал помещение, будто бензиновые пары, готовый вспыхнуть в любой момент пламенем немотивированной агрессии. Страх сочился из распахнутых до предела глаз. Страх превращал силуэты солдат в каменные изваяния, сковывая мышцы и чувства. Страх нарастал, как уровень бьющейся о плотину воды... Когда-то это должно было прорваться. Где-то должна найтись слабина... И Григ боялся. До нервного тика и дрожи в руках боялся, что порченым звеном окажется именно он. Что он всех подведёт...
   Опять. Как в тот раз.
  
   Запутанный собственными мыслями и опасениями, отчасти увязший в воспоминаниях и сожалениях, Григ пропустил момент начала атаки. Впрочем, юноша пропустил бы его в любом случае, ведь наступление инопланетян оказалось издевательски молниеносным...
   - О... ни... - захрипел пехотинец, стоявший ближе всех. И рухнул вниз, щедро поливая шершавый стальной пол густой липкой влагой, похожей на кетчуп.
   - Огонь, - Кен не медлил. - Все! Огонь по кабине лифта!
   Спецназовцы, вновь удивляя новичка синхронностью действий, отозвались на приказ командира одновременным залпом "всех имеющихся орудий". Именно залпом, ведь "автоматы", по чьей-то странной прихоти, не оснащённые глушителями, грохотали, как стадо танцующих на крыше бегемотов. Звуки отчаянно метались по тесной комнатке, натыкались на стены, сливались, усиливая друг друга, и, в конце концов, совершенно оглушали всех присутствующих. И если для спецназовцев, привычных к шуму, это было незначительной помехой, то Грига натурально контузило. Несильно, но ощутимо, так, что он несколько минут потерял ощущение действительности... А когда реальность вернулась, звуков уже не было. И спецназовцев - тоже не было.
   - Боже... - Грига едва не вывернуло наизнанку. - Боже... Боже!
   Сейчас он полностью оказался в лапах не просто страха - ужаса. Панического, опутавшего юношу паутиной липких холодных нитей. Кошмар взирал на Грига из остекленевших глаз спецназовцев, из подозрительно пустой кабины лифта, в которой дырок было больше, чем в бюджете банановой республики, на идеально красный пол... Но чудовищность батальной сцены заключалось не в количестве трупов и не в декалитрах крови, разукрасившей помещение. Нет, подобное Григ видел и раньше. Пусть не в жизни, но на картинках, в фильмах, в играх это было не менее реалистичным... Нет, всё это не было кошмаром. Преддверием большого ужаса, ковровой дорожкой к трону безумия - да. Но самим безумием или самим кошмаром... Нет. Ведь место главного гостя на представлении давно и прочно было занято.
   Способом, которым умертвили бойцов подразделения "Айнтрикс".
   Дыры. Тоннели. Зияющие отверстия. Если бы существовало оружие, мгновенно дематериализующее материю, попадающую в цилиндр радиусом десять-пятнадцать сантиметров, это могло бы объяснить раны, изуродовавшие тела спецназовцев. Если бы существовала такая супер-пушка, всё было бы проще... Для Грига. Для них всех. Но... Реальность заключалась в отсутствии причин, по которым новые знакомые юноши должны лежать здесь, жутко продырявленные, в озере собственной крови. Не было оружия. Не было убийцы. Не было орудия убийства...
   "Эй! Вас чё - моли погрызли?", чуть не закричал Григ, переводя "автомат" с трупа на труп. Его не волновало, могут ли мёртвые слышать живых, его ничего больше не волновало... Григ чувствовал, что сходит с ума.
   "Ну что? Где вы, черти? Возьмите меня, если сможете!".
   Он перекинул автомат за спину, освобождая правую руку. Безумие безумием, но в бесполезности оружия Григ убедился наглядно. Так наглядно, что едва удержал в подчинении взбунтовавшийся желудок... Юноша прикрыл глаз, криво оскалившись. Конечно, он не рассчитывал, что это защитит от невидимого и безжалостного "уничтожетеля", его целью было другое - оградить себя от части информационного потока. Хотя бы частично... Хотя бы немного прояснить мысли и чувства.
   "Где-е-е-е... Где-е-е-е же вы?".
   Григ облизал губы. Солёные? Странно... Но неважно. Главное, чувствительность вернулась. И реальность больше не кажется зыбкой и непрочной. А значит... На какое-то время мера сработала. На какое-то время Григ стал относительно вменяем. На какое-то время он вновь превратился в опасного бойца...
   Замечательно.
   "Ладно-ладно... Поиграем, черти!".
   Словно сошедший с экрана маньяк-убийца, Григ неслышно захихикал, очередной раз ступая в липкую жижу. Кровь доставала до щиколоток, а рюкзак со взрывчаткой, раскрашенный в цвета швейцарского флага, приткнулся к безжизненной голове Дино. Как иронично... Подрывник и его оружие... Рядом... Как в старые добрые времена... В иной ситуации Григ мог пустить слезу. Или печально улыбнуться. Но сейчас... Ситуация требовала быстрых решений и поступков, которые люди со стороны назовут чудовищными. Пусть... Пусть болтают... Сейчас Грига интересовала собственная шкура и шанс победить. Маленький, но шанс... Его личный шанс.
   Григ уверенным движением, будто делал это всегда, вытащил из рюкзака кусок пластида и детонатор. Десять секунд? Хватит. Вполне достаточно... Бомба полетела в кабину лифта, чтобы, спустя отведённое время, произвести на свет маленький пылающий ад. Плавились стены, превращалась в чёрный налёт кровь, обугливались тела...
   А Григ стоял посреди преисподней. И улыбался.
  
   Пробуждение оказалось неожиданно лёгким. На удивление. Словно Григ нырнул в тинистую воду заброшенного пруда, а когда всплыл на поверхность, то увидел солнце, пробивающееся сквозь шторы, да отчаянный писк будильника, пытающегося проникнуть в сознание юноши. Пи-пи-пи-пи... Будто ругательство какое. Непорядок...
   Григ не помнил, как встал, запихнул в себя едва тёплый (лень было ждать, пока нагреется) завтрак, собрался и выскочил за дверь. Что-то вроде ускорителя времени - фьють и он стоит у двери с ключами. Снова фьють и он уже на остановке - ждёт, когда пузатый автобус, переваливаясь с колеса на колесо, форсирует выбоины и подвалит группе по-утреннему злых хомо сапиенсов. После чего очередной таймскип, то бишь, пропуск кусочка личной жизни, и Григ сидит за компьютером на работе, мучительно пытаясь сообразить - а что ему, собственно снилось?
   Офисом овладела редкая тишина, что, по идее, должно было способствовать процессу потрошения памяти. Но не способствовало. Ни капли... Вроде и усталости особой Григ не чувствовал, вроде и голова не раскалывалась, что, опять же, случалось не слишком часто, вроде и начальство не теребило со сроками... Вообщем - вспоминай, не хочу. Но...
   - А если мы сделаем вот так... - пробормотал под нос Григ.
   В самом деле, что толку себя мучить зря? Если память прояснится, значит, прояснится. Сама собой... Со временем. Какая-нибудь мелочь попадётся на глаза - даже слово или плакат с портретом сойдут - и в голове сработает триггер. Что-то вроде: "Хозя-я-яин! Мы это уже ви-и-идели!". И фьють - вот и картинки полезли дружною толпою, вот и события вспоминаться начали, вот и паззл сложился из разрозненных кусочков. Лепота! А, главное, ничего делать не надо. Единственное - "не думать о белой обезьяне". И, в отличие от героев известной сказки, Григу эта задача была вполне по силам...
   - Завтра... Завтра... - бормотал юноша, проверяя почту. - Новый шанс к нам мчится... Завтра всё случится...
   На ещё сонном лице проклюнулась улыбка, тело откинулось на спинку неудобного кресла, а тонкие пальцы забарабанили по клавишам. Юношу переполняло предчувствие чего-то особенного, чего-то радостного. Он был счастлив, ведь ожидание подошло к логическому завершению, а завтра... Завтра, никаких сомнений, дело решиться в его пользу. В самом деле, разве может Григорий Иванович Лусорский проиграть? Да ни в жисть! Не бывать этому! Не бывать...
   Рабочий день с неторопливой основательностью кита, пожирающего планктон, поглощал личную реальность Грига. А если без красочных метафор - время, время жизни юноши неумолимо утекало в пустоту, размениваясь на звонкую монету и притупелую усталость. Даже радость, казавшаяся сияющей путеводной звездой утром, к вечеру потускнела, потрескалась, обнажая под слоем краски черноту старого дерева. Нет, оптимизм Грига не исчез, но ужался и измельчал. Стал таким небольшим оптимизмиком, о котором неловко и вслух-то говорить... Мол, уверен в победе? Поздравляю, но нам-то зачем рассказывать? Нам-то какое дело? Вот именно... Ровным счётом никакого.
   К моменту, когда Григ чуть ли не с обожанием разглядывая мрачное небо, выбрался из душного офиса, радость окончательно сошла на нет, уступив место угрюмой задумчивости. Но не философские размышления и не смакование воплотившихся в фантазиях грёз овладело сейчас юношей. Нет! К чёрту эти глупости! Слепо пялясь в окно трясущегося автобуса, Григ ожесточённо просчитывал варианты. Что будет, если они скажут А... Что будет, если они скажут Б... А если в ответ на их А, я скажу своё В? А если... И так - до бесконечности. Григ вкладывал слова в уста виртуальных, существующих только в его сознании, собеседников и сам же на них отвечал. А потом отвечал на ответы.
   И так - до бесконечности.
   Этот аттракцион приелся юноше ближе к ночи. Ужин давно покоится в желудке, дела переделаны, Интернет просеян на предмет свежих новостей... Скучно. Даже думать не хочется, а уж напрягать мозг с поиском оптимальных решений - тем более. Ведь, по большому счёту, пытаться обмануть Великий Рендом - пустая надежда. Сколько реальность не просчитывай, всё равно пропустишь минимум один вариантик. Если же вспомнить Законы Мерфи, то именно неучтённое окажется ключевым... Так уже случалось.
   И в этом не было ничего неожиданного.
   - Скучно, - озвучил претензии Григ. - Боже... До чего скучно!
   Юноша вздохнул. До двенадцати рукой подать, завтра снова на работу и лучше бы не сидеть допоздна... Лучше бы подумать о собственном здоровье и физическом мироощущении. Ведь если тело болит - тут никакое, самое радостное событие настроения не поднимет. Ибо если есть боль - всё остальное перестаёт существовать... Григ поморщился, мысль о страданиях пробудила не слишком приятные воспоминания. Чёртов триггер... Лучше уж вовсе не думать. Лучше уж спать завалиться.
   - Спокойной ночи, - сказал пустоте незадачливый мыслитель. - Добрых снов...
   Он закрыл глаза, тотчас погрузившись в небытие. И даже не успел увидеть, как сменилось число на циферблате старенького будильника...
  
   Ночь просвечивала окна серебристым прожектором Луны. Резко побледневшие парты и стены теснились, пряча за собой густые тени, а Григ, пристроившийся в углу комнаты, небрежно отмахивался от болезненно-ярких лучей. Плошка молока, разлитое в небе, призрачная белизна, растёкшееся по земле... Лунные лучи, конечно, уступали в мощи солнечным, но в темноте, ночью они били по непривычным к такому глазам ничуть не слабее. Они словно брали реванш за долгое владычество мрака... И пытались доказать, что ничем не хуже дневного света. Бессмысленно, конечно... Зато красиво. Словно реальность на миг стала иной...
   Чуждой.
   Не считая, сколько он простоял без движения, Григ, наконец, сдвинулся с места. Прошёлся по ряду между партами, провёл ладонью по удивительно чистым столешницам... Пыль? Какая пыль? Стерильности помещения позавидовала бы операционная западной клиники. Или космическая станция... Забавная старательность, если учесть, что помещение выглядело довольно заброшенным. Наверное, за последние лет сто сюда приходила только неведомая уборщица. А может, и её не было? Может, комната простояла наглухо запечатанной многие годы, пока здесь не оказался Григ? Хм... Тоже вариант. Правда, возникает другой вопрос...
   А как он, собственно, сюда попал?
   - Полночь... - отозвался шипящий голос, исходивший, казалось, от каждой парты. - С-снизошла на нас-с с-с выгорающих небес-с. С-снова...
  
   Интерес-сный рас-с-склад.
  

Четверг

Право нечестной игры (индульгенция святой мощи)

   Тени затеяли пляску, прорезая белесый лунный свет чёрными акульими плавниками. Они метались по стенам, потолку и полу около минуты, пока Григ мучительно соображал, что здесь происходит. И только когда к юноше вернулась способность связно мыслить, мракопреставление закончилось, явив единственному зрителю тёмный силует, отдалённо напоминающий человека.
   - Приветс-ствую, - сказала тень. - С-счас-стлив вс-стретитьс-ся с-с тобой...
   - Кто ты? - спросил Григ, безуспешно пытаясь разглядеть черты лица незнакомца. - Откуда ты взялся?
   - Явилс-ся с-с той с-стороны... Я.
   Стоило прозвучать этим словам, как Луна на минуту скрылась, затенив комнату. А когда ночное светило вернулось, тьма исчезла, откинутая в сторону, словно полог.
   - Прос-сти, что с-связываю тебя с-с перес-сечением бес-сдны... Это мес-сто ос-собое. Абс-солютно с-соответс-ствует с-статусу соревнования.
   Человек с бледным лицом поднялся, чуть подавшись вперёд. Казалось, он хочет получше рассмотреть Грига, но прошло не больше десяти-пятнадцати секунд и реальность начала меняться. Нет, стены не превратились в переплетение древесных стволов, а потолок не превратился в мозаику тёмных листьев. Даже Луна осталось Луной, продолжая настойчиво приоткрывать густой полог ночи. Серебристые лучи тянулись, рассыпались на партах, угасали в глазах незнакомца...
   - Прис-ступим? - на столе перед ним услужливые тени расчертили шахматную доску. - Я рас-ставляю с-своих с-солдат... С-с твоего пос-своления.
   Шахматы? Если Григ и удивился, то самую малость. Скорее юноша обрадовался, столкнувшись со знакомым словом, со знакомой игрой... Это не в остроумии упражняться! Тут важны ум и логика... С которыми у Грига никогда проблем не наблюдалось. Плюс, что немаловажно, во времена чудесных детских лет он всерьёз занимался изобретённой китайцами забавой. На чемпионаты там ездил, по десять-двадцать партий в день проводил...
   - А-а-а, давай! - легко согласился незадачливый пленник "пересечения бездны". - Только чур я белыми!
   - Как с-скажешь... - исторг очередную свистящую фразу незнакомец. - С-собирай с-своих с-солдат...
   Григ так до конца и не понял, что же именно произошло дальше. Когда противник произнёс последнее слово... Верь юноша собственным глазам на сто процентов, он бы сказал, что человек-тень проделал пассы правой рукой, пару раз дёрнул конечностью, будто стряхивая прилипшую воду, после чего на доске появились фигуры. Вот так - взяли и появились, как кролик из шапки ловкого фокусника. Или туз из рукава шулера... Понятное дело, если противник профи в таких трюках, то Григ в жизни не разгадает секрет номера с шахматной доской. А, значит, нет смысла упирать на зрение. От слуха пользы ещё меньше. Что же остаётся? Нюх, осязание, вкусовые рецепторы? Но не будет же юноша бегать вокруг стола и облизывать фигуры! Кстати, очень качественные - из слоновой кости, украшенные мастерской резьбой. Не то что шахматы, лежавшие у Грига дома - деревянные, кое-как покрытые лаком, кособокие и частично потрескавшиеся.
   - Нравятс-ся? - противник заметил, с каким обожанием юноша разглядывал фигуры. - Моя с-ставка...
   - Серьёзно? Я могу их забрать?
   - С-сабирай... Но ес-сли верх вос-сьму я...
   - Что? - Григ почуял подвох, но, как это бывало всегда, не поверил первому ощущению, положившись на здравый смысл и трезвый расчёт. - Что тогда?
   - Одна-единс-ственная ус-ступка... Ис-стине.
   Незнакомец виновато развёл руки в стороны, раздвигая окружающую тьму. Это жест в то же время был и приглашением - напротив человека-тени стоял будто специально приготовленный стул, а рассредоточившиеся по начальным позициям костяные бойцы только и ждали начала партии. Ну, просто идиллия...
   - Сойдёт, - Григ ухмыльнулся, скорее на публику, чем искренне. - Начинаем!
   - Пос-стой... - качнул головой любитель словесных игр. - Не так быс-стро... С-сперва я рас-скрою с-свой с-скромный с-секрет...
   Руки незнакомца вновь запорхали над доской, но на сей раз ритуал выглядел намного более зловещим.
   - Рас-скрытие с-своих ис-стинных с-сил - ключ к победе...
   Тонкие пальцы скользнули по головкам чёрных пешек. Человек-тень едва-едва касался своих фигур и тут же отводил руку в сторону, словно боясь обжечься. А может, опасаясь слишком сильного эффекта... Хотя, куда уж сильнее.
   - С-смотри, они рас-сцветают! - если змеи могли восхищаться, то их шипение в момент наивысшего восторга звучало бы точно так же... впрочем, вряд ли незнакомца беспокоили подобные вещи. - С-смотри... не ос-станавливайся.
   Мог бы и не говорить, кстати... Григ и так прекрасно видел, как поплыли очертания растревоженных пешек. Григ и так следил, не отводя взгляда, за тающими фигурами, медленно, как расплавленный пластилин, превращавшимися в аморфную массу. А потом... Потом нечто ударило изнутри, как щупальца медузы, поверхность бывшей пешки, взбугрилась, пошла волнами... А потом... Ещё через минуту на Грига внимательно смотрела ровная шеренга новоиспечённых ферзей. Точно таких же, как "главный", изначальный чёрный генерал...
   - Э-э-э... - исторг из себя отчаянно мигающий Григ. - Э-э-э?
   - Нравитс-ся?
   - Вообще-то нет! - неожиданно для себя возмутился юноша. - Что за ерунда тут твориться, а?
   - Ис-спытание...
   Григ быстрее захлопал ресницами, но тут же наткнулся на прорезавшийся в голове голос. "Увеличение частоты рефреша тебе не помо-о-о-ожет!", прерывисто запищал смутно знакомый тенор, "Не понимание сути происходящего приведёт тебя к ги-и-и-ибели!". На какой-то момент юноша даже испугался поселившегося у него в мозгу деятеля сильнее, чем противника по шахматной игре. Оно и не удивительно - свою вторую псевдоличность Григ имел возможность изучить от и до. И потому знал, что последует за издевательскими фразочками.
   "Про-о-о-осни-и-и-ись! И-и-и по-о-о-ой!", возмутитель спокойствия брал всё более высокие частоты, "При-и-и-иятель! Мо-о-ой!". Протянув последний длинный звук, голос вдруг стих, а когда вновь заговорил, то превратился из тенора в бас. "Убей!", грубо бросил незваный советчик, "Это враг! Убей его! Убей-убей-убей! Прикончи, уничтожь, аннигилируй! Сотри в порошок! Развей по ветру! Не оставь мокрого места! НУ?! Чего ты копаешься? Зачем ищешь оправдания? Отговорки даже трупам не нужны! Соберись, тряпка! И... УБЕЙ ВРАГА!". Всё это звучало раз за разом, в десятке вариаций, с акцентированием на отдельные слова и фразы. Голос то переходил на речетатив, то отрывисто приказывал, то вопил, что есть мочи. Несведующему человеку могло показаться, что вторая псевдоличность пытается свести Грига с ума... Но это было иллюзией. Точно такой же, как и надежда кровожадного советчика вбить немного агрессивности в своего "хозяина".
   Люди не меняются. Уж злобному ментальному крикуну следовало бы это знать...
  
   Перетягивание мысленного каната завершилось безнадёжным патом. Ни юноша, ни его "Альтер-эго", не могли взять верх в безмолвной борьбе мировоззрений. Человек не хотел биться лбом о стол, дабы избавиться от воинственных воплей в своей голове, а кусочек его же подсознания изначально был ограничен в возможностях. По сути всё, что оставалось незваному советчику - не слышные никому, кроме хозяина, воззвания разной степени громкости. Негусто, прямо скажем... С таким арсеналом далеко не уедешь, что, по-видимому, прекрасно понимал и ментальный двойник юноши.
   "Ну ты и... Сла-а-а-абак!", разочарованный голос мерзко хихикнул и скрылся. Оставив Грига наедине с фокусником... Доигрывать партию. Но сначала любитель поспорить с самим собой выслушал продолжительные аплодисменты человека-тени.
   - Превос-сходно! - обрадовался шахматный маг, что, очевидно, плохо сказалось на его безликости. С каждым глухим хлопком из серой бесформенной мглы выступали черты лица. Скулы, кончик носа, губы, мочки ушей... А он всё аплодировал, то ли насмехаясь, то ли подбадривая. - Не надеялс-ся вс-стретитьс-ся с-с абс-солютом. С-совершенное с-существо, с-способное бес-сконечно прогрес-сировать... Превос-сходно!
   Лицо незнакомца полностью открылось, явив Григу улыбающуюся копию. Его, Грига, копию.
   - Что... Что за...
   - Не волнуйс-ся... Вс-сё с-стабилизировалось.
   Двойник ободряюще подмигнул оригиналу. Точно так же, как подмигивал в таких случаях сам оригинал...
   - Нет, не стабилизировалось! Какое... Какая к чёрту стабильность? Мир что, с ума навернулся?
   Только выпуская пар в истерических воплях, Григу удавалось удерживать какое-то подобие здравого рассудка. Но юноша прекрасно понимал, что это временная мера... Потому и не прекращал кричать, осознанно провоцируя двойника на ошибочные действия. Слово, жест, взгляд... Любое, самое незначительное событие... Хоть что-то, способное послужить точкой отсчёта для понимания этой реальности... Реальности "пересечения бездны".
   - Кто ты? Где мы? Что, чёрт возьми, здесь твориться? Твоё лицо... Почему оно, как у меня? Твои фигуры... Твои пешки... Почему они превратились в ферзей? Ты что, колдун? Маг и волшебник, блин... Я не верю во всю эту чертовщину! Не верю! Везде есть рациональное объяснение... Везде! И если ты попытаешься убедить меня в обратном...
   - Не попытаюс-сь... - удивительно похожий на юношу внешне, человек-из-тени сочетал экстерьер Грига нынешнего и "внутренности" Грига, прошедшего через сотни ожесточённых сражений. Иными словами, сквозь широко распахнутые щёлки прозрачных глаз на незадачливое "совершенное существо" взирал его старший товарищ. Очень опытный и абсолютно безжалостный.
   - Вс-сё прос-сто... - продолжая улыбаться, прошипел двойник. - Ты с-смотрел на проис-сходящее с-снаружи... Но с-сокрытое под с-слоем крас-ски ос-сталось для тебя с-секретом... С-солдаты лишь притворялис-сь с-солдатами. А генераллис-с-симус-сами они являлис-сь с-с с-самого начала...
   - А лицо? А внешность? А сходство? - не унимался Григ.
   Честно говоря, юноша не рассчитывал, что собеседник вот так просто, за здорово живёшь, выложит свои карты. Скорее, полагал юноша, фокусник из тени просто отшутится или сварганит очередной трюк, отвлекая внимания веером из летучих мышей или призывом иллюзорного демона из местной преисподней. А то и вовсе пошлёт куда подальше... И правильно сделает. Ведь Григ поступил бы точно так же...
   - Ты с-сдаёшьс-ся? - двойник ласково, как своих домашних питомцев, погладил ферзепешки. - Или ис-спытаешь с-судьбу?
   Значит, вот как, да? Просто-напросто сделать вид, что никаких вопросов юноша не задавал, что его пустые сотрясания воздуха действительно были пустыми... Сволочь. Мерзавец. Игрок... Хороший игрок. Сразу видно - опытный шулер, причём, в какой угодно области шулер. Хоть зубы заговорить, хоть стопку тузов из рукава вытащить... Как говориться, ноу проблем, уно моменто. Ага-ага... И моментом в море... Но шутки шутками, а противник ждёт ответа. И неизвестно, как он поступит, если юноша его в свою очередь проигнорирует... Всё-таки, человек-тень в этом месте свой. А если и не свой, то местность знает прекрасно. В отличие от других здесь присутствующих... Так что, Григу лучше сидеть тихо и не отсвечивать, пытаясь, по возможности, улучшить своё незавидное положение. Хотя бы на шахматной доске...
   - Взялся - ходи! - плодом мучительных раздумий Грига стала эта отчаянная уловка. Рискованная, поспешная, уязвимая... Чем противник, оправдывая опасения юноши, мгновенно воспользовался.
   - Только ес-сли ты нас-стаиваешь... - прошелестел двойник. - С-сейчас-с с-сделаю с-свой ход...
   Тонкий длинный палец взметнулся, устремив бледный ноготь точно в грудь незадачливому игроку. Странный и, на первый взгляд, бесполезный жест... Но спустя секунду все восемь ферзепешек одновременно скользнули по доске, разметая защитные порядки белых.
   - Не ос-станавливайтесь! С-солдаты! С-сокрушите с-соперника!
   Чёрные фигуры вновь устремились вперёд. Против них стояли беззащитные мелкие фигуры и король, лишившийся заграждения из пешек. А единственный белый "генерал" был не в состоянии сопротивляться многократно превосходящему врагу... Через секунду всё было кончено. Шеренга бойцов человека-тени выстроилась на первой линии шахматного поля, сам предводитель чёрной армии довольно тёр пальцем о палец, а ненароком скользнувший по столу серебристый луч высветил 64 тёмных клетки, разделённых белыми линиями.
   "Полное доминирование...".
   Григ сглотнул. Слов не было, да и комментировать тут нечего... Всё и так ясно. Как божий день... Или, в данном случае, божья ночь. Руки юноши вяло повисли, беря пример с поникшей головы и глаз, в которых окончательно погасло желание сражаться. Григ проиграл окончательно... Проиграл, даже не начав партию.
   Так бы юноша и стоял, не шелохнувшись, переживая в себе очередную неудачу, попутно колеблясь между жалостью к себе и себя же уничижением. Так бы и терзали его мысли одна чернее другой... Но у двойника оказались другие планы насчёт Грига. И нельзя сказать, что палец человека-тени, указывающий на неведомо когда опустевший стол, предвещал песни и пляски. Скорее уж наоборот... Скорее уж шелестевший в ушах юноши голос принадлежал инквизитору с замашками властелина вселенной:
   - С-садись, - Григ безвольно плюхнулся на стул. - И с-слушай...
  
   Видимость обманчива. Настоящее скрыто вдали от глаз. Логика имеет уровни... Каждый связан с соответствующим навыком понимания. Первый уровень - простейший. То, что лежит на поверхности. Небо - синее, у людей две руки, выглядящее злым - есть зло... Не нужно думать, не нужно понимать, не нужно насиловать душу. Да, ты не ослышался, каждый следующий уровень понимания и логики травмирует твою внутреннюю сущность. Уродует её. Скручивает жгутом и рвёт в лохмотья... Так надо. Иначе не может быть...
  
   У луковицы много слоёв. Чтобы добраться до сердцевины, придётся пролить немало слёз... С жизнью точно так же. И с реальностью. Вообще - со всем. Даже свет то частицей считали, то волной, теперь вот одновременно частицей и волной. Что будет через десять, сто, тысячу лет? Может, тогда придут к выводу, что света вовсе не существует, что это обманка, мираж? Кто знает... Мой уровень понимания недостаточен для ответов на подобные вопросы.
  
   Из идущего плохой учитель. У него есть свои планы, свои цели, свои мечты. Он слишком спешит, чтобы внимательно прислушиваться к словам ученика, находить подходы к его душе. Понимаешь? Я - идущий. Я могу лишь немного подтолкнуть тебя. Дальше твой выбор... Идти за мной или отыскать свой путь. Бежать или стоять на месте. Только ты решаешь...
  
   Даже небольшое предостережение может спасти жизнь. Или судьбу. Или погубить чужую... Слушай внимательно, это важно. Сейчас ты мало что поймёшь, но запомни, тщательно запомни все мои слова. Да... Я говорю - мир неустойчив. Мы сейчас в точке пересечения, именно поэтому я могу творить чудеса, но пройдёт время и вся реальность станет такой точкой. Чёрная дыра здравого смысла... Да. Она разрастается.
  
   Некоторые вещи проще принять за аксиому, чем потерять последние силы, пытаясь взять измором заведомо нерешаемую задачу. У мира больше терпения, чем у всего человечества. Он может ждать вечно... В отличие от нас. Но и у нас есть выбор - мы можем принять всё, как есть. Ты удивлён, не так ли? Только что я тебе рассказывал про уровни понимания, а теперь убеждаю в необходимости остаться на самом примитивном, первом... Забавно. Ведь это единственный путь к победе.
  
   Запакованный в пелену неизвестности объект может быть чем угодно. Так пусть он будет нашей мечтой. Используй воображение! Представь, что пешка - это пленённый жестокой реальностью ферзь. Представь, что чёрные ходят первыми. Представь... Да всё, что угодно! Неважно, соответствуют твои фантазии законам реальности или формальной логике. Не имеет значения... Ведь ты видишь лишь то, что снаружи. А значит... Значит, внутри может быть всё что угодно. Кот одновременно и жив, и мёртв... А может, вовсе даже и не кот... Это принцип Шредингера - базис фантастических допущений.
  
   Основа управления мечтами - сила. Сила воли. Только она позволяет избежать риска потери связи с реальностью, создавая островок стабильности в бушующем море иллюзий. Да, ты управляешь фантомами, но у подсознания тоже есть грёзы. Ничуть не слабее, а то и намного сильнее осознанных желаний. Ты сможешь различить их? Волю животного, инстинктивного, хаотически-безумного нечто, живущего в тёмных глубинах души, и стремления твоего я? Не уверен. Не знаю. Не могу предсказать... Ты сам должен, блуждая в кромешной мгле, отыскать твёрдую почву. Не забывая, что каждый шаг может окончиться цепкими объятиями шуршащего песка... Не провались ученик. Иначе мне придётся пожалеть о потраченном времени.
   Помни...
   Последнее...
   Что ты должен услышать...
   Сила даётся лишь однажды...
   Ни реванша, ни второй попытки - ничего не будет...
   Мир закончится после неудачи...
   Поэтому...
  
   Не проиграй Ему.
  
   Когда утром чувствуешь отвратительное послевкусие, вопрос - почему снятся плохие сны - становится острее. Почему он не помнит интересных, увлекательных грёз? Почему после очередной, канувшей в прошлое ночи нет ощущения бодрости? Только непонятная усталость, разбитое тело и резь в глазах. Словно до утра вампиры грызли... Или под действием приступа лунатизма Григ марафонский марш бросок осуществил. Да-да, под покровом тьмы, в одной набедренной повязке промышленного производства шлёпал по асфальту, усыпанному битым стеклом, мусором и мутной жидкостью, в которой днём можно было различить расплющенные дождевые капли.
   Весело? Не очень.
   Интересно? Ни капли.
   Можно избежать? Нет.
   Никак.
   Григ ложился на час-два раньше, он зарывался в тёплое одеяло, приняв перед этим ванну с душистой пеной. Он, мучительно борясь с отчаянно воющими в мозгу биотриггерами, стойко голодал, следуя правилу: "После ужина - ни крошки!". Он ломал привычки, он пытался привыкнуть к новому распорядку дня, он заталкивал в себя абсолютно невкусную пищу, хватаясь за соломинку мифа о мнимой полезности. Зелень, зелень, побольше зелени... Тьфу. Гадость какая... И устоявшийся режим жизни ломать - тоже гадость. А уж желания запихивать куда поглубже - прямая дорога к неврозу. Правда, сперва будет депрессия... Уже есть. Слабенькая, без врачей и медикаментов можно обойтись - но какие её годы! Успеет ещё Грига оприходовать!
   Ведь ничего не изменится к лучшему.
  
   Старательно отпихивая назойливые мысли, наводнившие сознание после странного сна, Григ сам не заметил, как добрался до работы. Что хотел сказать загадочный двойник? Какой смысл был скрыт в шахматном фокусе? Так сразу и не сообразишь. А если подумать... А если подумать, то совсем заблудишься в нестройной толпе потенциальных возможностей. Мог самозваный учитель подводить ученичка под монастырь, скармливая наивному юноше фальшивые данные? Да запросто! Григ, конечно, не большой эксперт в чтении по лицам, но колоссальный опыт двойника был виден даже ему. Наверняка, этот фокусник подобные трюки проворачивал неоднократно, сводя с пути истинного караваны наивных простаков. Наверняка, для него обмануть неопытного юношу - раз плюнуть. Угрызениями совести подобный тип уж точно мучаться не будет...
   Или - использовать как разменную монету. Как ту проходную пешку, трансформирующуюся в ферзя. Тогда и смысл представления понятен - эдакий слегка прикрытый намёк. Мол, слушайся меня, мальчик, станешь королём... Морским или нет - это уж как получится. Разве невозможно? Разве не вариант? Ещё какой! Правда, один из самых примитивных. Можно сказать, на поверхности бултыхается. Именно поэтому...
   Двойник Грига так бы не поступил.
  
   Ходя, как кот вокруг крынки со сметаной, по зыбкой почве домыслов и предположений, щедро подпитываемый удивительно хорошо запомнившимися картинками из давешнего сна, Григ не заметил, как пролетела половина рабочего дня. Да что там - юноша забыл даже про "час х", за всё утро так не разу и не подумав: "Как там конкурс? Как там моё детище выступило?". Словно и не предвкушал вчера грядущего успеха. Словно и не было надежд, связанных с этим мероприятием... Словно не существовало ничего, кроме игры в шахматы в сумеречном мире, которого нет.
   Об итогах завершившегося мероприятия Григ узнал случайно. Погружённый в бесплодные размышления, юноша по привычке открыл почту, проверяя папку входящих на предмет наличия новых сообщений. Сообщения наличествовали. С десяток жирных, как пятна масла на рубашке, заголовков - один из них назывался вполне недвусмысленно: "НИТ2010: сообщение от организаторов".
   Григ сперва не сообразил, что к чему. Его глазам пришлось ещё дважды пробежаться по короткой строчке, выискивая скрытый смысл. Смысла не оказалось... Скрытого. Зато оказалось кое-что другое... Напрочь убившее хорошее настроение юноши на ближайшие лет сто.
   Он читал распластанное на экране сообщение и не верил. Перечитывал, вчитывался, чуть ли не со скрипом разбирая слова и предложения... Не потому, что так плохо соображал. Просто не хотел верить... Нет... Не может быть... Только не это...
   Его проект отклонили на конкурсе. Письмо гласило: "С прискорбием сообщаем Вам, что Ваша работа не прошла предварительного отбора по нижеприведённым причинам... бла-бла-бла... Надеемся, что Вы будете участвовать в следующем году и... бла-бла-бла... С уважением, администрация конкурса Новые Инновационные Технологии 2010".
   Вот и всё. Конец... Теоретическое удовлетворение от участия в соревновании с другими, такими же молодыми и талантливыми "инноваторами", стандартный сочувственный текст, уведомляющий о поражении, да призрачная надежда отквитаться в следующий раз, через год... К чёрту. Да катись оно всё... Подальше. Оврагами и косогорами. По бездорожью и безголовью... К чёрту.
   Исполненный мрачной решимости, Григ удалил письмо, тут же забыв о неудаче. Куча времени потрачена зря? Мечты разбиты в прах? Будущее усеяно граблями стратегического назначения, волчьими ямами с серебряными наконечниками кольев, да выжженной напалмом участками мёртвой земли? Ничего страшного. Не киношное приключение... Но и так сойдет. Да, вполне, вполне...
   По крайней мере - скучно не будет.
  
   День исчерпал себя, погаснув вместе с экраном компьютера. Григ не стал сидеть допоздна - не потому, что его так уж сильно клонило в сон, просто юноша не знал, чем заняться. Играть? Не хочется. Смотреть фильмы? Так нет нормальных. А что есть - давно изучены от и до. Даже болтовня в Интернете не привлекает... Может это такой хитрый манёвр со стороны организма? Чтобы глаза поберечь? Хм... Может и так. Но - неважно. Потому что сейчас Григ заберётся в кровать, выключит свет и включит "спящий режим" до утра. Причём, не отдыха ради, не сновидений для...
   Он хотел узнать, что будет завтра.

Пятница

Пик притупелой усталости

   Сон, привидевшийся Григу этой ночью, оказался, таким же, как события ему предшествовавшие. То есть - совершенное бредовым. Сборная солянка из воспоминаний, щедро сдобренная мечтами и комплексами, ну а на закуску - глубоко засевшие занозы старых психотравм. Фрейд был бы в восторге от такого винегрета... Григ не очень. Нет, в принципе, хорошо, что ему не пригрезилось ничего конкретного. Например, очередного двойника. Или безумной забавы, для виду называемой шахматами. Ага-ага, шахматы... Такие же, как он, Григ, балерина.
   Проблема заключалась в том, что у каждой монеты две стороны. И если с одной на тебя приветственно взирает гордая птица... То другая холодно сообщает об оставшихся мгновениях жизни. Заменяя кукушек, не сумевших освоиться в дебрях каменных джунглей... Это не хорошо и не плохо. Это факт, данность. То, что нельзя изменить. Как невозможно превратить сумбурную мешанину из не связанных между собой картинок в приятный художественный сон. Похожий скорее на киноленту, чем на грёзы одинокого юноши.
   Но истина заключалась не в этом...
   Ни одной детали. Ни одной краски. Ни одного чётко различимого лица или даже силуэта. Григ не помнил абсолютно ничего, только абстрактные сценки - вроде он идёт с кем-то куда-то, потом разговаривает, после вообще выступает в роли статиста... Этот сон больше походил на сходку куклуксклана: с балахонами, скрывающими лица и фигуры, со зловещей тишиной и мрачной атмосферой невысказанной, но разделённой всеми тайны.
   В его сне не было смысла. Потому что сам сон этим смыслом и являлся...
  
   Яркое, решившее взять реванш за пасмурные дни, солнце ускоренными темпами раскочегаривало свою печку. Было раннее утро, дул освежающий ветерок, но легко одетый Григ совершенно упарился. Может, стоило поехать на скрипящей и тарахтящей людовозке? Хотя, наверное, там ещё жарче. И душнее. Час пик всё-таки, народу толпы... Куда-то спешат, толкаются, угрюмо переругиваются... А зачем, собственно? Вот, например, Григ - идёт себе спокойно, никого не трогает, ни на кого внимания не обращает. И все довольны, всем хорошо... Правда, настроение юноши слегка подпортил не желавший поддаваться трактовке сон. Там просто не за что было уцепиться, не было никаких значимых деталей - имён, названий, запоминающихся фраз или событий... Да хотя бы одно человеческое лицо в череде ночных картинок промелькнуло! А то одна серая мгла, да серая мгла... Причём, не факт, что серая. И не факт, что мгла...
   В этом сне с равным успехом могло быть всё, что угодно.
  
   На работе слегка загрустивший Григ быстро воспрял духом. Дел почти не было, начальство не доставало. Как, впрочем, вчера или позавчера. Или во вторник. В общем, можно сказать, лёгкая выдалась неделька... Хотя, конечно, как посмотреть. И как почувствовать... В теле, например, юноша никакой лёгкости не чувствовал. Мысли так вовсе ползали в сознании перегревшимися на солнце мухами. Жара тому виной? Отчасти, да. Но не только поджаривающее город светило довело Грига до такого состояние. Сколько то солнце палило с небес? Полдня? Меньше? А когда юноша почувствовал усталость? Ещё в понедельник! Так что...
   Скучающий бездельник беззвучно вздохнул и прислушался к давно идущему в кабинете разговору.
   - Кругом одни разводки! - возмущался полноватый молодой человек, удобно устроившийся в углу. Он был чуть старше Грига, но уже слыл опытным спецом. - Вот взять того же сотого или тысячного клиента. Разве выигрывают там чужие? Особенно, если приз велик?
   - Я вот выигрывал, - пожёвывая губы, отозвался конструктор лет сорока, которому, похоже, передалось общее нерабочее настроение. - Статуэтку. И праздничное издание справочника "Всё о строительстве".
   - Так то мелочи! - не унимался "угловой" специалист. - А если миллион разыгрывается? Да даже если тысяч десять?
   - Ну, там свои люди приз возьмут, - степенно согласился собеседник. - Ясное дело.
   - А я о чём? - торжествовал обличитель вражеских козней. - Везде обман! Везде одни мошенники!
   "Это точно", мысленно поддакнул Григ, не рискнув вмешиваться в дружеский спор. Мало ли - вдруг затянется? На подобные темы можно разговаривать вечно - эту самую вечность угробив без особого толку. С чем юноша был категорически несогласен... То есть теоретическую вечность он потратить не прочь, но только с пользой для себя. Со значительной пользой, причём.
   Григ снова вздохнул, на этот раз издав приглушённое "Фуф!", что не ускользнуло от внимания соседа.
   - Что вздыхаешь? - ну вот... только сочувствия Григу здесь не хватало. - Устал?
   - Да нет, - с неохотой ответил юноша. - Чувствую себя фигово. Всё болит... Особенно, голова. Раскалывается, мочи нет.
   - Мышцы ноют, весь разбитый и всё такое? - со знанием дела уточнил сосед.
   - Ага, оно самое... - Григ решился немного пооткровенничать. - Самое странное, вроде и не напрягали нас на этой неделе, вроде и дома особо работы не было, вроде и стрессов особых не переживал - а ощущение такое, будто месяц на стройке рабочим отпахал. С лопатой от зари до зари.
   - Вот как...
   - И не знаю, в чём дело.
   - Зато я, кажется, знаю, - сосед взглядом бывалого вивисектора посмотрел на юношу. - Это думаешь у тебя тело с ног валится? Это твоя душа изнемогла совсем.
   - Хм...
   - Не веришь? Это твоё право.
   - Да нет, почему... Верю, - несмотря на формальное согласие с собеседником, голосу Грига сильно недоставало твёрдости... Будь он уверен в чём-то, его интонация не шаталась бы, как пьяный десантник. И многословные рассуждения он оставил бы при себе... - Данное допущение объясняет многие неувязки. К тому же... Я всегда считал душу метаданными человека. То есть схемой настройки организма... Полетят настройки - полетит и вся система... Всё сходится.
   Внимательно слушавший сосед лишь качнул головой. Мол, ты говори, говори, да не заговаривайся.
   - Это ты слишком лихо загнул... Смотри, в средние века еретиком назвали бы.
   - Ну и хорошо! Ну и пусть!
   - Пусть? - сочувственные нотки сменились едва прикрытой иронией. - Григ, ты просто не знаешь...
   На что способен мир, если пойти против него...
   Всерьёз.
  
   - Слышал, что если разрезать древесный ствол поперёк, то увидишь столько колец, сколько лет дереву?
   - Это все знают!
   - А теперь представь себе одну фишку... Представь, что каждое кольцо выглядит так, каким был соответствующий год. Хороший - сочное, жирное кольцо. Засушливый - тонкая неровная полоска в обрамлении рыхлой обезвоженной древесины. Ну а если год был ненастным, бури там и прочие стихийные бедствия, то кольцо окажется изломанным-переломанным. Словно не одна линия, а куча рваных отрезков. Интересно?
   - Да не особо... Я не понимаю, к чему ты ведёшь.
   - Ага! Не понимаешь! Ничего... Сейчас всё поймёшь. Просто проделай аналогичный фокус с человеческой жизнью. Дерево это дерево, с ним ничего особо любопытного не происходит, а вот люди... Люди это совсем другой коленкор. Люди это весело... До безумия.
  
   Перегруженный разговорами, забитый до отказа всевозможными мыслями Григ ехал домой, тупо уставившись в стекло. Да-да, именно в стекло, потому что происходящего за окном он не видел. Смотрел, со стороны даже казалось, что пристально... Смотрел, но не видел. То ли бесконечные размышления тому виной, то ли взгляду не за что было зацепиться. Но факт остаётся фактом.
   Григ добрался до дома, не уделив ни секунды внимания миру с той стороны автобуса.
   Впрочем, выбравшись из раскалённого ящика на колёсах, юноша степень взаимодействия с окружающей действительностью не увеличил. Вселенная была сама по себе, перетрудивший душу боец офисного фронта - сам по себе. Число точек пересечение минимизировалось, площадь соприкосновения ограничилась стандартно-грязным городским воздухом, почвой, да ручками дверей. Ещё были ключи и квартира, но их Григ считал частью своей реальности.
   Мира, где правильность стала главным законом.
  
   Поздно вечером позвонил Женёк.
   - Здорова, бандит!
   - Привет-привет...
   - Ну, как твои делищи?
   - Без изменений, - Григ не без сожаления обозревал пустую, в смысле наличия живых существ, квартиру. - А сам как?
   - У меня всё зашибись! - оптимизма Женька хватило бы на десяток Григов. - Смотрю "Ныряющих"... Ну помнишь, я тебе рассказывал? Сериал про параллельные миры. Ты чем занимаешься? Небось играешь?
   - Не-не-не, - вяло возразил юноша. - Какие игры в наше время... Классика надоела, новьё не радует. Только графика крутая, а включишь - скукотища неимоверная.
   - Это да! - подхватил приятель. - Я вот тоже только в старые играю. Лучше них всё равно ничего не придумали! Стараются, пыжатся, а выходит один сплошной пшик! Ты, кстати, помнишь, мне говорил про одну игрушку...
   - Да-да, могу записать, - в тысячный раз сказал Григ. - Ты только зайди ко мне с дисками.
   - Зайду как-нибудь, - в тысячный же раз пообещал Женёк. - Ты, кстати, сам тоже заходи.
   - Э, нет... Лучше уж Вы к нам. В смысле - я же днём работаю. А ты - вечером. Но ты на машине и можешь ко мне заехать...
   - Ясно-ясно, - легко согласился приятель. - Ладно, как-нибудь заскочу... Бывай. Звони, если что!
   - Пока-пока... - сказал Григ умолкшей трубке. - Обязательно позвоню...
  
   "Пока-пока!".
   Противный голос разрезал небеса, заставив Грига вздрогнуть. Не от страха, от узнавания...
   "Обязательно! Обязательно!".
   Темнота сгущалась, обволакивала, мешала свободно дышать. До паники было ещё далеко, но беспокойство уже дёргало юношу за кончики пальцев...
   "Всё по-прежнему! Без изменений!".
   Замкнутые в густом, почти осязаемом сером тумане, Григ и его невидимый собеседник были, похоже, единственными живыми существами в этом месте. Впрочем, наличие плоти и крови у голоса, падающего с неба, оставалось под большим вопросом...
   "Объект обнаружен! Позиционирование материальной оболочки завершено!".
   Механистический тон странного оратора заметно потяжелел, болезненно ударив по барабанным перепонкам Грига... Приближалось нечто основательное и лучше быть подальше отсюда, когда ОНО придёт...
   "Программа контроля выполнена!", равнодушно проскрежетал голос, чуть помолчал и добавил, удивив юношу язвительными интонациями, "Пока-пока!".
   Невидимый собеседник бесследно исчез, знаменуя окончание программы контроля. А спустя пару секунд неудачливый мечтатель оказался втянут во второй этап некоего чудовищного цикла. Цикла, повторяющегося здесь бесконечное число раз...

Суббота

Ограниченные пространством

   Смоляной, без единого пятнышка, потолок, как крышка гроба. Белесая мгла на горизонте по трём направлениям из четырёх. Тихий плеск моря, грызущего мрачную сталь пристани. Небольшое облачко слабого света вокруг... Когда серое облако сдёрнули, будто покрывало, и Григу открылся чудовищных размеров док, он сначала не поверил своим глазам. Уж слишком неожиданным было зрелище, уж слишком резким оказался переход от ничего к чему-то...
   А ещё здесь находилась лодка. Подводная. Такая же громадная, как и всё остальное.
   Изменившаяся обстановка не вызвала у Грига даже тени удивления. Юноше вообще частенько казалось, что он потерял эту способность... Восхищённо, открыв рот, смотреть на чудеса природы или с замиранием сердца следить за трюками циркачей - забавно, наверное, но не для того, кто во всём новом видит лишь слегка приукрашенное старое. И лодка... Подумаешь. Григ их на картинках и в кино сотнями видел. Всех размеров и модификаций. Нашенские и предполагаемого противника, древние модели и последнейшие разработки. Чего только в сети не было... Сиди и смотри, пока не надоест.
   Григу не надоедало...
   - Фуф... - температура воздуха неожиданно скакнула, став градусов на десять ближе к адскому пеклу. - Фуф...
   Ещё и ветер стих, усилив духоту. А море, несмотря на свою близость, не спешило делиться свежестью... Словно Григ видел перед собой наползающую на пристань голографическую проекцию. Иллюзию, созданную защитными системами этого схрона. Но зачем? И где тогда пристроилась чудовищная стальная махина? В воздухе зависла? Хм...
   Юноша, осторожно прибавляя шаг, направился параллельным корпусу лодки курсом. Спустя минуту он перешёл на бег, а спустя ещё несколько мгновений чуть не споткнулся о ступеньку, подвернувшуюся под ногу. Отдышавшись, незадачливый спринтер обнаружил, что чуть не совокупился с крутой лестницей, что начиналась примерно на уровне палубы подводного "корабля" и вела прямо к мутной неспокойной воде.
   "Не навернуться бы...", думал Григ, вцепившись в поручень. Он переступал со ступеньки на ступеньку, как цапля, идущая по болоту - медленно и тщательно. И куда только задор делся... Тот, с которым он носился по лестницам школы или универа... Или дома... Нет, можно и сейчас устроить пробежку, жаль, что она окажется короткой и завершиться бесславной гибелью. А может, и хуже...
   Может, Григ останется жив.
  
   Мокрый и липкий, как только что вытащенная из пруда лягушка, юный исследователь подводных лодок с некоторым трепетом взирал на стальную громадину, тёмной стеной возвышавшуюся над ним. Зрелище было завораживающее. Безжалостный уничтожитель кораблей, мрачно-торжественный и на вид совершенно неуязвимый, а рядом - букашка, муравей, маленькая точка на стальном многокилометровом полотне пристани. Человечек... Хрупкий и беспомощный.
   Как наивно...
   Григ, легко стряхнув минутное оцепенение, споро подбежал к воде. Его пальцы скользнули по мутной поверхности, ощутив неприятный холод, а потом, когда юноша вытащил руку из почти ледяной жидкости, грязноватые капли скользнули по ладони, буквально резанув по коже. По нервам...
   Что породило новые мысли.
   "Целое море воды? Здоровенная подводная лодка? Откуда?" - терзал себя вопросами Григ, совершенно позабыв об одном ма-а-а-аленьком нюансе...
   Это был другой сон.
  
   Трудно насладиться долгожданными выходными, если в голове пустота, а в планах зияют огромные прорехи. Утром на работу, вечером с работы, поесть-поспать, помаяться бездельем... Но что дальше? Григ уже докатился до того, что сны стали интереснее реальной жизни. ТАМ возвышались невероятные крепости, ТАМ каждый человек по-своему удивлял, ТАМ нельзя было предсказать, что случиться в следующее мгновение... Романтика! Острые ощущения! Адреналин!
   Конечно, нельзя назвать Грига экстрималом. В реальности он никогда не позволял себе бессмысленного риска или безумных поступков, почитая это уделом незрелых детишек. Мол, не могут контролировать свои действия, вот и творят, что хотят. Безответственные деграданты! Если не сказать сильнее... И нецензурнее.
   Но материться или даже употребить иной раз крепкое словцо Григ считал ниже своего достоинства. Хорошо ли, плохо ли, однако, в этом вопросе юноша был весьма принципиален. Пусть необразованные грузчики или безмозглые гопники через раз междометия вставляют. Миру нужна своя чёрная сторона... Если есть светлая. А светлая должна держать марку...
   Правда, под добром юный философ понимал не то, о чём писали древние священные книги, и не то, о чём твердят проповедники. Даже то "хорошо", что утвердилось на бытовом, общечеловеческом уровне для него являлось просто набором красивых фраз. Не более...
   Потому что добром Григ называл абсолютную справедливость.
   Шаткая концепция, мельком упомянутая в Библии. "Око за око, зуб за зуб" - примитивная формулировка, но лучше, чем ничего... Потом тьма веков под сенью кровавого солнца, когда добро определялось победителями, а справедливость стала не более чем мифом. Но в то время её хотя бы искали... А не забыли, как сейчас. Наше время, наши дни... Территория, на которой справедливость это ругательство, а добро лежит у каждого в сейфе или банке. Да-да, ведь самое лучшее, самое замечательное, что существует в текущем мире - это деньги. Есть они - есть и добро, нет их - плохо. Если совсем нет - очень плохо. Хуже не бывает...
   Потому что без ценностных эквивалентов твои возможности ограничены.
   Хочешь есть? Пищу придётся сперва купить. Хочешь пить? Аналогично. Нужна крыша над головой? Будь добр раскошелиться.
   Только так и никак иначе. Но самая ирония заключается в том, что вполне благополучные финансово люди тоже ограничены. Привычки, страхи, постоянное "как бы чего не вышло"... Если бы росли денежные деревья, всё было бы проще. Тогда не приходилось бы непонятно чем обеспеченные циферки зарабатывать, ломая распорядок, избавляясь от мешающих пристрастий, постоянно выбирая один из путей на развилке. Всякий раз идя дорогой, вымощенной жёлтыми слитками. И неважно, что там одна позолота... Фантом богатства манит, притягивает к себе. Даже если ты силён, даже если ты знаешь цену деньгам - не факт, что сможешь устоять. Достаточно малейшей слабины - и ты попался. Не зря ведь один из столпов Ада, Мамонна, заведует всем что хрустит, звенит, блестит и приносит бессчётные беды. И если раньше деньги были одним из многих зол, то сейчас...
   Сейчас они стали сильней самого дьявола.
   А что же бог? Если есть воплощение тьмы, то должно найтись и воплощение света... Противознак, противосущность, равновесный противник. Именно равновесный - причём ошибка путать понятия "равновесие" и "справедливость". Баланс лишь одно из необходимых условий существования мира. Не будет его - мир рано или поздно рухнет. Либо вверх, либо вниз, но рухнет обязательно, превратившись в одноцветную пустыню. Ведь неизвестно где хуже - в пропитанном болью Аду или в Раю, где скука стала смыслом существования. И то плохо, и это не так... Но ни того, ни этого не случится. Мир не позволит нарушить свое равновесие. И пока в нём есть боги и дьяволы...
   Игра будет продолжаться.
  
   Горизонт событий узок и несправедлив. Когда приходит Туз Крестов, никого не волнует, что твоё сердце отдано некоей ярко-алой Даме. Да, в обойме присутствует Джокер, но и он любит пошутить, перевоплощаясь то в пешку, то в главного генерала шахматного войска. Нечестная игра... Вся наша жизнь - нечестная игра. Краплёные карты, магнит под столом с рулеткой, кости со смещённым центром тяжести... И, конечно, главное блюдо - жестко ограниченный выбор вариантов.
   Трассы давно проложены на картах, их нельзя изменить, нельзя перестроить. Просто не хватит власти... Бетонные блоки справа и слева. Не вырваться, не пожертвовав всем. Да и смертельный риск ничего не гарантирует... Не факт, что в нужный момент у бога окажется хорошее настроение, а дьяволу наскучит играть. Бетонные блоки справа и слева - проще не высовываться за них, держать направление и мчаться на пределе скорости. Вниз, вверх - какая, в сущности, разница? Ведь твой маршрут с рождения...
   Предопределён.
   Деньги, сила - лишь способы расширить границы клетки. Или сделать её золотой. Зачем? А просто так. Просто меряться крутостью оков, гуляя по кругу в полумраке одиночной камеры. Кто-то думает, что тюрьма души способна вместить двоих, но это заблуждение. Следствие разных мифов... Например, сказочки о половинках. Беда в том, что истина находится в совершенно иной стороне.
   За пределами огороженной стенами и колючкой области.
   Точно так же некий гигант духа может вообразить себя контролирующим ситуацию. Мол, ничего страшного в одиночном заключении нет, решётки - милый элемент декора, а угрюмые надзиратели сгодятся для поддержания атмосферы. Мол, лишнее испытание воли не повредит, особенно, если последнего уровня самоограничения рукой подать. Такой человек ещё и счастлив будет, сочтёт жизнь удавшейся - выбор то сделан по его вкусу. Но...
   Это тоже иллюзия.
   Свой выбор? Своя колея? Это не более чем канава, по которой катится в пропасть потерявшее ось колесо... Да, именно так. Когда ситуация выходит из-под контроля, когда она пущена на самотёк - некоторое время может казаться, что всё в порядке. Солнышко светит, птички поют, цветочки расцветают. Что ещё нужно для счастья?
   Свобода.
   Птица бьётся о прутья, ломая крылья, волк рвётся из капкана, отгрызая лапы, бывалый зек сбегает за день до освобождения... Безумие? Или им всем просто осточертел плен? Кто знает... Куда важнее другой вопрос - почему живые существа, жертвуя всем, воюют с видимой несвободой? Почему железные стены их не останавливают, а тонкая паучья нить мысленной ограниченности держит мёртвой хваткой? Казалось бы - дёрни посильней, просто шагни вперёд или взмахни рукой - и белесый узор опадёт жалкими ошмётками, открывая путь в иную реальность, в иную жизнь. Казалось бы, что может быть проще? Но...
   Простые решения принимаются сложнее всего.
  
   Григ запрокинул голову, скосив глаза на утыканный пятнами комариных трупов потолок. Ничего нового юноша там не обнаружил, даже очередная жертва не решилась продефилировать перед носом, нагло дребезжа тонкими крылышками. Странно... Обычно не боятся... Обычно от кровососов спасу нет...
   Наверное, что-то пошло не так.
   Личная жизненная программа Грига изменилась. Или топология близлежащей местности стала иной. Или карту вдруг, ни с того, ни с сего, подчистую перерисовали. Бог, дьвол... Кто знает, чем заканчиваются игры столпов реальности. Уж точно не Григ, уж точно не скромный юноша, любящий иногда пофилософствовать. Кому и зачем он мог понадобиться? Какую пользу может принести его более чем унылое существование? И, наконец...
   Кто в итоге получит главный приз?
   Победа, поражение... Один обязательно окажется на вершине. Иначе не бывает. Иначе не может быть. В принципе... Игра без победителей лишена смысла. Она, просто-напросто, никому и даром не нужна. Ведь вряд ли сыщется такой игрок, который не прочь сойти с дистанции задолго до финиша. Ведь не в награде дело и не Джек-пот заставляет пылать глаза лудоманов... Хотя и он тоже... Нет, главный соблазн в другом - в самом факте победы.
   В том, что ты сильнее других.
   Фантом, мираж, иллюзия, самообман - неважно, как это называть. По сути это поддавки с самим собой - я одержал пусть маленькую, пусть никчёмную, но победу, значит, всё хорошо, всё замечательно, настроение на максимуме и улыбка до ушей. Надолго заряда вымышленного позитива не хватит? Не беда! Придумаем новую победу. Потом ещё и ещё. И так до бесконечности...
   До тех пор, пока реальность не исчерпает свои мифы.
  
   Григ запрокинул голову, его глаза скрылись за плёнкой век, а мысли витали среди окрасившихся в багровые тона облаков. В этом состоянии зыбкой полудрёмы юноша находился много часов - если честно, то за весь день он ни разу не взглянул на циферблат, чтобы поинтересоваться текущим временем. Сперва замысловатые псевдофилософские размышления, потом неясные, недооформившиеся грёзы - на грани между сном и реальностью. Какая разница... Сколько там часов после полуночи... На сколько делений отклонилась минутная стрелка... И как громко тикают секунды...
   Ведь рано или поздно Григ окончательно провалится в глухое ночное небытиё, полностью закрывая бюджет субботнего дня.

Воскресенье

Прорыв

   Говорят, история повторяется дважды - первый раз, как трагедия, а второй - в виде фарса. Говорят, что неважно, как часто беда случалась с другими - своё горя всегда отличает пронзительная новизна. Говорят, что нельзя прожить чужую жизнь... и отказаться от своей. Говорят, в мире существует сущность по имени Судьба.
   Люди всегда болтают.
   Но Григ знал немного больше... Чуть-чуть... Самую малость... То, что не замечали остальные, то, что не хотели видеть сильные мира сего, то, что терялось в мелочах, растворяясь в мириадах незначительных событий.
   Система неизменна.
   Сколько бы Сизиф не катил камень в гору - за шаг до вершины труды страдальца обернутся прахом. Что бы он ни делал, как бы ни старался - любые действия обречённого запрограммированы с самого начала. На поражение, на победу - не имеет значения. Важна лишь целостность итоговой композиции. А для этого...
   Люди должны жить предопределённой жизнью.
   Ходить на работу, иногда мечтая о служебном романе, болтать по телефону, иногда представляя себя на месте телевизионных героев, воспитывать детей, решая за них, как ими гордиться в будущем, умирать... Умирать мучительно или безболезненно. Теряя жизнь по капле, год за годом, или за мгновение во сне. Умирать, оставаясь в памяти, или исчезать бесследно, оставаясь формально живым...
   Или играть в птицу Феникс, танцуя тарантеллу на пепле собственных грёз.
  
   ...Григ медленно открыл глаза, отгоняя докучие мысли. Кромешная темень неба, полностью очищенного от звёзд, всколыхнула память, а твёрдый металл под ногами не оставил никаких сомнений - он вновь очутился внутри странной крепости. Приглушённый топот сотен ног звучал аккомпанементом, вводя напряжённого, ожидающего в любой момент подвоха, юношу в некое подобие боевого транса. Григ чувствовал, как дрожат его мышцы, он чувствовал, как буквально вибрируют нервы, готовясь к бою с неведомыми пришельцами, а посторонние мысли разбегаются, как цыплята при виде кота. Подозрительно...
   Непроизвольно удвоив бдительность, юноша направился к центру чаши. В переплетении мостиков, крохотных площадок и лестниц мог заблудиться и сам минотавр, потому Григ поступил очень просто - сориентировался по единственному приметному объекту. По верхушке лифтовой шахты...
   По предварительным расчётам выходило, что до атаки пришельцев минут пятнадцать. Или даже больше... Впрочем, без разницы - когда время истечёт, и пришельцы обрушат свою жуткую мощь на обречённую крепость, лишние несколько секунд никого не спасут. Они все, все, попавшие сюда, уже проиграли. Заранее... Ещё не начав игру.
   Потому что так сказал мир.
   Не Григ выдумал правила этой битвы, не юный любитель пофилософствовать, отлынивая от работы, изобрёл нечеловеческие истребители в форме буквы X. В надвигающейся свистопляске он всего лишь пешка. Одна из сотен и тысяч разменных монет, песчинок, бесконечно пересыпающихся из одной половины часов в другую. Он просто наблюдатель...
   Безмолвный свидетель окончания партии.
   Не судья. Не игрок. Не ключевая фигура. Просто безмолвный сателлит, зависший на геоцентрической орбите...
  
   - Чувствуешь близость линии грёз? Мечты сбываются!
   Серый пиджак, с серым галстуком и рубашкой. Серые брюки, плавно переходящие в серые же носки и туфли. Глаза и шнурки незнакомца имели аналогичный цвет... А ещё у него были волосы.
   Пепельные.
   - Привет, я Хэппи! Только не Энд, а Старт!
   Человек со шрамом, вгрызшимся в нижнюю губу чуть слева, приветственно махнул рукой. В другой ситуации Григ принял бы жест за дружеский, но незнакомец не производил впечатления добряка.
   От него пахло гибелью.
   - Типа Весёлых Стартов что ли? - осторожно пошутил юноша, присматриваясь к незваному собеседнику. Для этого пришлось схватиться за поручень и на время остановить свой марш-бросок до центра крепости. - Извини, я сегодня не в форме.
   К вящему удивлению доморощенного юмориста, пепельноволосый чуть не заискрился от возбуждения, а его ладони устроили такую овацию, которую в концертном зале не каждый раз услышишь.
   - Да ты оказывается Джоу-у-у-укер! - пыльные глаза уставились на Грига. - Загадаешь желание? Только быстрее - пока звёзд не видно!
   Звёзд? Причём здесь жёлтые светлячки, прилепленные к утратившему свет небу? Хотя их действительно сейчас нет... И время суток совершенно не при чём.
   - Я знаю! Знаю-знаю-знаю! - затараторил незнакомец, смешно растягивая губы. - Сейчас не всегда. Время не вечно. Да? Да?! Да! Если звезда вспыхнет - она будет первой! Первой! Самой первой! И получит приз... Призы это хорошо! Правда? Ведь правда? Или... - дурашливость вмиг испарилась, будто листва, унесённая неистовой бурей. - Ты хочешь испытать судьбу?
   Григ похолодел. Ситуация не предвещала неприятных последствий, но контуры беды уже показались на горизонте. Громадные и уродливые до безобразия... Силуэт смерти, держащей вместо косы громкоговоритель? Два чудовищных смерча, скрученных в злобно колеблющийся жгут? Разницы никакой. Ведь никто не сумеет избежать предначертанной участи... Даже Григ. Тем более Григ... Но почему? Почему ОН пришёл так рано?
   - Рано? Так рано? - удивился человек цвета пыли. - Ха-ха! Ты хороший Джоу-у-у-укер! Замечательный Джоу-у-у-укер! У тебя столько забавных мыслей! Восхитительно!
   Мыслей? Григ раньше не слыл особенным трусом, но взгляд пепельноволосого - а особенно его слова - заставили юношу всёрьёз задуматься о плане Б. То есть - Бежать, Бежать и Бежать. Не останавливаясь и не пытаясь выяснить, висит на хвосте хищник класса Ти-рекс или нет. Хм, бежать... Заманчивая идея, правда, с одним серьёзным недостатком - из крепости нет выхода. И времени нет. Ну, то есть осталось с десяток минут. Только вот они никого не спасут... Летающие иксы? Невидимые убийцы? Ещё что-то? Потрясающий выбор. Просто потрясающий... Ведь в конце все дороги приведут к одному исходу.
   К быстрой и неминуемой гибели.
   - Смерть? - сказал незнакомец. - Мне нравится! Это так весело! Замечательно! Ваши мысли такие...
   Юноша не успел дослушать, какие же именно у него мысли. Не потому, что пепельноволосый решил утаить окончание фразы. И не потому, что слова утонули в громыхании боя... Тем более, что до сражения оставалось более пяти минут. Нет, причина внезапно наступившей тишины была куда прозаичнее - последним аргументов в разговоре оказалось аккуратное отверстие прямо в центре лба незнакомца. Отверстие, через которое вместо крови высыпался серый песок...
  
   Год не задался. Личные апокалипсисы разного масштаба озарили жизнь чередой неярких вспышек. Последнее китайское предупреждение или похоронный залп? Григ не знал... Как не знал, почему его сны похожи на этюды Франциско Гойи. Такая же непостижимость образов, такой же головокружительный полёт мысли... Такое же безумие, заключённое в нём самом.
   Пробуждение напоминало открытый люк подводной лодки - вроде и выход, но хлынувшая в него реальность не сулила добра. Впрочем, как и зла. Мир вообще не волновали подобные категории...
   Ведь он был пуст.
   Оболочки людей живут в оболочках домов, дышат виртуальным воздухам и произносят ненастоящие слова. Всё поддельное... Всё фальшивка. И Григ тоже - чем он лучше других? Существует в режиме пульсара - то есть, то нет, то взрыв... Но это редкость, это исключение.
   Это не причина для жизни.
   Вообще, жизнь очень недобрая штука - приходится бодаться, рвать и метать, изображая из себя обитый стальными листами таран. Пробивные всегда в цене, пробивные всегда найдут своё место... А что делать не пробивным? Мутировать? Трансформироваться? Убивать изначальную личность? Реальность, конечно, радостно поможет с этим. Стереотипы радостно оскалят прогнившие зубы лживых доводов, аморфная общественная масса радостно заволнуется, погребая под собой очередного несчастного... Чтобы выплюнуть ещё одну серую тень - штампованную и отвечающую большинству требований.
   Здесь не нужны исключения.
   Именно поэтому отличные от стандарта индивиды получают по полной программе. Можно сказать, что они идут по скользкому бревну, пытаясь избежать тесного общения с проносящимися мимо булавами, секирами и мечами. Это оружие думает, что оно маятник. Это оружие думает, что у него много шансов. Это оружие думает, что участвует в игре... А вынужденный экстримал весь в засохшей крови, валится с ног, чудом уворачиваясь от человекоубийственных орудий. Дойдёт он до того конца? Сгинет безвестным? Или отступиться? В любом случае он проиграл. Он уже проиграл, начав игру...
   Невыгодные правила ярмо не для всех. Кое-кто успел приспособиться, а кое-кому концепция победившего насилия кажется нормальной и даже удобной. Есть и те, кого трудно классифицировать... Например, Григорий Иванович Лусоргский. Его приятель Женёк в детстве часто дрался, но Григ нет, Григ не такой. Юный толкователь сновидений был тихоней, для которого в первую очередь важны тишина и спокойствие, и только потом прочие "прелести жизни". Он обтекал препятствия, ловко обходил лежащие на земле грабли, растворялся в толпе, не сливаясь с нею.
   Григ был призраком. И ему это нравилось.
   Вплоть до памятного дня четырёхлетней давности...
  
   - Удаляется... удаляется... удаляется... Заноза из сердца.
   - Так это же хорошо.
   - Нет. В освободившуюся пустоту тотчас устремляется кровь...
  
   - ...переговоры о разграничении полномочий вновь окончились неудачей, - голосом диктора вещал по случаю включенный телевизор. - Демилитаризованная зона остаётся яблоком раздора для...
   - Тсссс... - говорливый ящик был побеждён силой пульта ДУ и замолк. - Ничего нового...
   Юноша, провалявшийся полдня в кровати, недовольно фыркнул и перевернулся на бок. Потом покосился на зашторенное окно, просвеченное ярким летним солнцем. По идее, ещё три-четыре часа назад следовала встать, умыться, позавтракать. По идее, стоило хоть что-нибудь сделать, а не маяться бесплодными размышлениями. По идее, в выходной нужно расслабляться, отдыхать, а не накручивать себя без конца.
   Так было бы правильнее...
   Но у Грига имелись свои соображения на этот счёт. И по поводу правильности, и по поводу убийства сегодняшнего дня. Еда, прогулки, телевизор, пустой трёп с приятелями и знакомыми... К чёрту. Досужие рассуждения о смысле жизни возглавляли список воскресных дел. К тому же...
   Это повод немного помечтать.
  
   Всё связано со всем, все связаны со всеми. Если в одном конце света упал небоскрёб, то в другом затонет подводная лодка. Закон. Невидимый, неощутимый, как бы не существующий... Для обычных людей. Они видят следствия и не знают причин. Им нет дела до Фундаментальных Законов Мироздания, это выше, чем они способны понять. Это нельзя даже поставить в вину большинству гомо сапиенс... Потому что крот не сможет летать, а орёл не привыкнет к жизни в сырых и мрачных подземных коридорах. Каждому своё...
   Но лично я достоин большего.
   Сам факт существования ФЗМ мне ничего не даёт. Ну, есть законы и есть, ну, работают они, и что? Как можно использовать то, что скрыто в чёрном ящике вселенной? Правильно - никак. ФЗМ для меня в данный момент, всё равно что микроскоп попавший к неандертальцу. Штука мощная, сложная, но как пользоваться - непонятно. В терминах компьютерного мира - я полный чайник. Следовательно, мне нужно перво-наперво стать юзером... А для этого нужно прочитать мануал.
   Прочитать? Хм... Поразмыслив некоторое время, я загорелся идеей найти прото (первичный) язык. Базис, на котором основывается вся система коммуникации человечества. Небольшое семечко, выросшее в целый тропический лес. Ключ к пониманию...
   Постепенно, ниточка за ниточкой, зацепка за зацепкой пройти путь от современных языков к древним, от которых и произошли всякие русские, французские, английские грамматики. Потом - к древнейшим, что дали основу для древних. Ну а после... К тому, что сокрыто в серой мгле тысячелетней спирали развития. Найти ключ к пониманию... Эта идея захватила меня столь сильно, что я сделал неясный миф одним из ключевых этапов моего плана...
   Плана по становлению богом.
  
   Неизбежность рано или поздно побеждает желание. Хочешь, не хочешь, а приходится вставать и что-то делать... Вот и Григ, провалявшись полдня, быстренько приготовил нечто вроде раннего ужина, так же спешно проглотил пищу, после чего позвонил Женьку, договорившись о встрече.
   Не то чтобы юноша любил бывать на улице. Просто он хотел проверить одно предположение...
  
   Я чужой в этом мире. Я не нужен ему. Я не нужен людям, которые в нём живут. Мне нет здесь места. Я бесполезен... Я не могу использовать свои таланты и способности. Как не пытаюсь пробиться, как не стучусь в запертые двери. Пальцы в кровь, в ушах стук, будто я весь превратился в огромную сердечную мышцу. Удар, удар, удар... И каждый раз мимо. Каждый раз промах. Каждый раз зря... Я не нужен этому миру. Я чуждый. Я лишь гость здесь... Но и мир не нужен мне. Он неправильный, он мне не нравится... Я не хочу, чтобы он существовал.
  
   Когда наступила тишина, Женёк громко постучал по столу.
   - Эй, все дома? Ты вообще с кем сейчас разговаривал?
   В глазах приятеля не было насмешки, он скорее пытался придать разговору оттенок несерьёзности. Но...
   Григ не хотел шутить.
   - С тобой...
   - Неужели? - заговорщицки подмигнул Женёк. - А мне показалось, что с оператором телефона доверия.
   - Нет...
   В лёгковесной кафешке, состоявшей из пары-тройки зонтичных столиков, кроме двоих приятелей и бармена за стойкой, человекоподобных существ не наблюдалось. Но Грига беспокоили отнюдь не посторонние "уши"...
   - Нет... Послушай, я серьёзно! Я серьёзно обеспокоен!
   Юноша повысил тон, даже не заметив этого. Впрочем, здесь всё равно не было излишне любопытных зевак...
   - Чем? - не проникся серьёзностью ситуации Женёк. - Судьбой мадагаскарских тараканов?
   - Нет... - который раз повторил Григ. - Ты не понимаешь... Они...
  
   Уже пришли.
  
   Это не сон. И не реальность. Этого не может быть. Но это есть. И ты сколько угодно можешь отрицать существование чудовищной подставки для мороженного, но эта конструкция, заставившая бы удавиться от зависти одного популярного столичного скульптора южных кровей, не исчезнет.
   Сколько бы ты не закрывал глаза.
  
   Григ не питал иллюзий. Если крепость явилась в реальный мир, значит, в реальный мир явятся и пришельцы. И бесконечная война с бесконечными же поражениями. Конечно, здоровенная фиговина с той стороны оконного стекла может оказаться миражом или безумной мистификацией... Шанс невелик, но всё же имеет смысл не ждать, когда на планету снизойдёт справедливость и всеобщее благоденствие, а проверить всё собственноручно. Точнее, собственноглазно...
  
   Тело дрожало, пытаясь удержать бьющееся в конвульсиях сердце. Пальцы, сжатые в кулак, стремительно белели, готовясь обжечь нервы резкой болью. А Григ шёл, не чувствуя ног, шёл и неотрывно смотрел на титанический ствол, снизу выглядевший мрачным и подавляющим. Поднимать взгляд выше юноша не решался - прекрасно зная, что он там увидит, юный толкователь сновидений всерьёз опасался последствий для своей психики...
   Григ боялся, что его воля будет сломлена.
  
   Тьма осталась позади, жадно облизывая ноги. Свет ждал за дверью, языками белесого пламени прорываясь в узкие щели между деревом и бетоном. Два мира... Две реальности... И один выход. Точнее - вход. В ад? В рай? В чистилище? Бог его знает... Григ видел много, но этого оказалось слишком мало. Он не понял смысла войны. Он не понял назначения чудо-крепости. Он не понял, что же такое были эти инопланетяне... Такие же люди, но из будущего? Возможно. Хотя, нападавшие скорее походили на пришельцев из другого измерения. Или на чужеродную форму жизни, которая и не жизнь вовсе... Всё возможно. И ставка в заведомо проигрышной битве - его собственная шкура. Да, если пришельцы вновь победят, юноша наверняка умрёт. После первого раунда или после сто первого... Неважно. Результат будет тем же... Исход... Предопределён? Хех... Можно подумать, в этом мире есть что-то абсолютное... Чепуха!
   Григ криво ухмыльнулся и с силой дёрнул за ручку, подтверждая начало игры.
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"