Сам не свой


Книгу судьбы нарисует художник, 
А писатель напишет портрет,
Серый кот ожидает в прихожей,
Там где мы были, нас уже нет.

Хочешь, считай, сколько пепла в аду,
Хочешь, лечи мир по карте небес,
Хочешь, играй в жизнь у всех на виду.
Спеши! Сегодня счастие в развес!

Ты выбирай, покуда полон сил,
Одно мгновенье годы бережет,
Кто-то ушел, а кто-то пригласил,
Того, кто никуда уж не придет.

Твой выбор лучше иль чужой?
Тропинка вьется меж холмов,
И на развилке, сам не свой,
Стоишь и слышишь бег веков.

Вот на столе стакан с водой,
Наполнен до середки аккурат,
Кому-то полный, а кому - пустой,
А кто-то отведет печальный взгляд.

Свобода и выбор? Нелепая ложь!
Так поводырь привечает слепых.
Сладкая патока слов... Ну и что ж?
Разве найдется святой среди них?