...О, поклянись, что до конца дороги
ты будешь только вымыслу верна... (Набоков)


Расти, расти, моя пустыня,
сомкни пески вокруг меня.
Заполни звуками сухими
трескучий воздух трудодня.
Ползи под кожу, и отныне
мы заодно. Какая блажь
смотреть в лицо и помнить имя,
как будто лица - не мираж.

Мы два верблюда, две колючки,
два ветра, рухнувших в бархан - 
утешься тем, что частный случай
не обобщают в караван.
Но это ль важно - под руками 
скрипит податливый песок. 
Расти, покуда силы станет,  
взахлеб над линией косой. 

В кармане пусто - было б чудом,
из-под груди заслышав гул,
нашарить денег для Иуды, 
чтоб, если сможет, помянул.
Когда уже обиды мнимы,
причины смыты, жизнь права.
Когда над вымыслом пустыни
приподымаются слова.