дождался я прохлад.
осенних анатомий
и век не знать бы рад,
считать цыплят готовясь.
но нечего считать, 
а было же, казалось,
стихов - чуть, на пятак,
курилка у вокзала.
там есть еще дружок,
что слушает под водку:
"а это вот свежо!..
ну, дай еще на сотку!"
и пьяница дрожит,
уже так близок к (к)раю.
кричу я "Элвис жив!",
а лето умирает.

                          2014