Опять рисует тень на лунном блюдце,
крича печально, журавлиный клин.
Но осенью со мною остаются
бумажные журавлики мои.
На крыльях их признанья в столбик дробный,
записки из роддома от жены,
рисунки малыша, что хмуря брови,
старался контролировать нажим
карандаша...
            История в них счастья
и формула, что ни в одной из книг
я не нашел. 
           Летит, гоня напасти
от нас, на полке мой бумажный клин.
Им крылья дал, а жизнь вдохнуть не смею,
оправдываясь, что сожжет огонь.
А просто я боюсь, что в дождь осенний
намокнув, не вернутся вдруг домой.

                                            2014