Асфальт изъеден ржой листвы
И дождь слюнявый точит плечи.
Не Пушкин я. Меня, увы,
Такая осень лишь калечит.

Мой стих не золотом горит,
А слабой, что-то ждущей свечкой,
Где незадернутых гардин
Стыдится грипповатый вечер.

И паутины нет совсем -
То бабье лето бьет баклуши,
С ушедшим августом присев.

И ветер шаркает старушкой.
Нет! осень здесь не в той красе.
Быть может в Болдино получше?