БОЛЬ И НЕБЫЛЬ


ВМЕСТО МОЛИТВЫ

Прости меня,
Правый Боже Мой,
за то, что стал уставать.
За то, что как гость непрошеный
ввалился в свою кровать.
Я на минуточку.
Только
ком растворю в зобу.
Дел накопилось столько -
вряд ли за жизнь разгребу.
Пока с одним управляюсь -
два новых за горло берут.
И, снова и снова каюсь,
что взялся за этот труд.
И плюнуть на всё пытаюсь
и обсушить весло...

Ну, всё.
Отдохнул.
Поднимаюсь.
Кажется, отлегло.



УСПЕТЬ

На посулы "сильных"
только б не поддаться,
не попасть душою,
словно рыба в сеть.
Только б насмотреться,
только б надышаться,
только бы увидеть,
Только бы успеть.

Каждую березку,
каждую травинку
отложить под сердцем,
словно в закромах,
пыльную дорогу,
узкую тропинку,
свет неясный, дальний
в низеньких домах.

Вздохом грудь наполнить
волжскою прохладой.
Отчего, пьянея,
молча песню спеть.
Для души и сердца
большего не надо.
Только бы запомнить.
Только бы успеть.


О НЁМ

Где-то,
также, как я сейчас,
за столом,
презирая ночь,
сигаретный глотая дым
пишет строчки в блокнот
другой.
Пишет он обо мне,
что я,
сигаретой дымя в ночи,
за столом
сижу и пишу
эти строчки
в блокнот
о нём.


ПРОЩЕНЬЕ

А ты стояла и смотрела,
как я другую целовал.

А позже, взгляд поднять не смела
на незакрытый сеновал,
где пил я девичью усладу,
уверенный,
что ты простишь.
И лишь бессонные цикады
на части рвали ночи тишь,
да звон сердец
о рёбер клетки...

Пришёл рассвет,
как сон пустой.
Про-всех-всё-знавшие соседки
судачили, как в песне той.

И ты простила.
И впустила
в свои объятья вновь меня.
О, всепрощающая сила!
Россия милая моя!


СОСНОВАЯ
Владимиру Ивановичу Жильцову

Эх! Надеть костюмчик серый,
да податься во леса!
Под сосной усевшись первой
слушать птичьи голоса.
Не к зазнобе на свиданье,
а к сосне в седом бору.
Пусть для дальнего скитанья
мой костюм не ко двору.
Да, какое там скитанье? - 
Электричкой полчаса.
Под сосной
в бору хрустальном
слушать птичьи голоса.



СЛОВА  РУССКОГО НЕМОТА
Валерию Анатольевичу Шамшурину

На меже,
на пашне,
на стерне,
в зарослях хвоща и голубики
мир мой отражается во мне,
но не отзывается на крики.
Мир, 
в котором солнце и трава,
радость встреч и горечь расставаний,
истинные русские слова
не тревожат в час туманной рани.

Англицизмы, сленги, блатняки
в жизнь вошли лукаво и надменно.
А сиянье пушкинской строки
разве только на словах нетленно?

Лыбу давит понапрасну кент,
понапрасну фейс смайляет мистер.
Встанет Слово Русское с колен
и рассыплет разноцветный бисер.
Даже если Русь и не родит
новых Пушкиных
в спешащем нашем веке,
но простым и вечным
отразит
то, что скрыто в русском человеке.
Верую!..

В подлунной тишине
плавают неоновые блики.
В мир гляжу,
что теплится во мне,
но не отзывается на крики.



МИТРОХА-ДЕД

"Не курчаво мыслишь, без масштабу",-
так говаривал Митроха-дед.
"Што ты всё о бабах, да про бабу?" -
хая мой лирический сонет. 
"Вон берёза, глянь-ко, вона туча.
Ты об ентом, паря, напиши.
Для простова русскова всё лучче,
чем твой тилигенский скип души".

Мнил себя я "молодым талантом".
Кто был для меня Митроха-дед?
Стариком из крайней к лесу хаты.
Как усмешку принял я совет.
Как же так?! Моей "души свеченье"
не воспринял дед-провинциал.
И тогда назло стихотворенье
про березу с тучей написал.
Мол "берёзу невзлюбила туча,
молнией сожгла дотла её".

И старик сказал: "Намного лучче".
И с ухмылкой молвил: "Ё-моё!
Можешь ведь, поет, ковды захочешь!"
И повел рассказ издалека,
как береза, фронтовою ночью,
сберегла от смерти мужика.
"Артобстрел. Уткули в землю рыла.
Посекло осколками весь взвод.
А она свалилась и накрыла
мужика. Такой вот оборот.
После артобстрела невредимый
выбрался. Меж веток угодил.
Тот солдат был я. Вот так, родимый".
И свернув цигарку закурил.
"Выжил я. Не то, что те робяты.
Ить твоя подроща, окурат.
Скоро и тебя, поди, в солдаты".
И вздохнув сказал: "Вот так-то, брат".

Минуло с тех пор уже не мало.
Нет Митрохи-деда. Хаты нет.
Где б моя тропа не пролегала,
я березы вижу тихий свет.
Этот свет не вычерпать горстями.
Прикрывают, как в июльский зной,
душами своими, как ветвями,
старики нас от годины злой.


*  *  *
Может быть, у мужчин всё не так.
Боль не та и не те поминанья.
Может быть, они помнят свиданья,
Только женщин не вспомнят никак.

Разве это мужская вина?
Может быть мы еще виноватей
В том, что ценим другое. И кстати,
Чья верней, чья дороже цена?
Марина Вахто

Может быть, у женщин всё не так?
Может быть, и чувствуют острее.
Может быть, и любят горячее,
только отдаются за пятак.

Разве виноваты мужики,
в том, что держат в холоде рассудок,
и, не веря в бесконечность суток,
посвящают женщинам стихи.


*  *  *

Как жить неподкупно и гордо,
не зная несчастий и бед,
чтоб в грязь не натыкали мордой 
за бдений полунощных бред?

Как, сердце любовью тревожа,
не плакать от верных утрат?
Как чувствовать женщину кожей
и знать, что ты этому рад?

Как видеть в беде постоянство
и верить в счастливый финал?
Как горькое русское пьянство
в слепой заключить интеграл?

Вопросы...
И все без ответа.
(Пытаюсь. Надеюсь. Боюсь.)
Висят по голгофам поэты
за грешную, вечную Русь.


ПРЕДВЕСЕННЯЯ

Февраль.
Весна ведет разведку боем,
трубя в остывший, полусонный рог.
Слепящий свет над снежной немотою
скоблит лучом закраины дорог.
Льют рощи звон
хрустально-колокольный...

И в этот миг понятно, от чего
жить надо так,
чтоб корчить сердце болью
и радостью на части рвать его.


*  *  *

Душой оголенной, 
в сонеты
вгоняя печальные сны,
пожалуй, никто,
как поэты,
не жаждет прихода весны.


*  *  *
Александру Шиненкову

Ввечеру я в поле темное пойду
и в траву, раскинув руки, упаду.
На щеках
росинки ль, слёзы ль -
не пойму...
Дай тебя, Моя Россия, обниму.
Закружится голова не во хмелю
оттого лишь,
что тебя одну люблю.


*  *  *

Самое сложное
в жизни поэта - 
мысля стихом
быть "нормальным" при этом.



ДОРОГА ЖИЗНИ

Мне стыдно что-нибудь просить у Бога.
Он больше дал, чем я того хотел -
поставил на прекрасную дорогу,
раздвинув жизни суетной предел.

Дорога та проторена не мною,
но хочется и мне оставить след.
Рукой своею. 
Русскою душою.
Покуда жив. 
Покуда хватит лет.



СТИХОЗ
Это стихотворение может показаться грубым,
неказистым, рифмически не точным. Это правда.
Но это не значит, что я не осознаю этого.
Просто, при наличии всех огрехов, для меня, куда
важнее было передать это состояние - состояние
стихотворного сумасшествия.

Пока звенит струна -
гори!
Ах, состояние стихоза!
Слова сидящие внутри,
как в "ж" саднящая заноза.
Как взрыв!
В дыму от сигарет,
когда в ушах грохочет лира,
на кухне пишешь свой портрет
и воешь в ночь слова верлибра.



ЗИМНИЕ МЫСЛИ

Рано мне жизнь подытоживать.
Рано черту подводить.
Было немало хорошего,
будет еще впереди.
Будут веселые праздники,
добрые сны
и сыны...

Только б метели не сглазили.
Только б дожить до весны.



28 ФЕВРАЛЯ. СНЕГ.

Последний снег зимы с небес слетает.
Не потому что он "совсем последний". 
Нет.
Но завтра в ночь
в свои права вступает 
Весна,
на этот белый свет.
И будет тот же снег
на землю падать...
Но тот, 
как говорится,
да не тот.
Растворена вокруг
немая радость.

А снег?..
Он, без сомнения, сойдет.


*  *  *

...Шестая сигарета.
Не спится, хоть убей.
Назвался, "груздь" поэтом - 
лезь в "кузов", не робей.
Забудь спокойной ночи
подушечный уют,
пока шальные строчки 
покоя не дают.
Когда твой сумрак светел
и кругом голова,
и нижутся на "вертел"
ненужные слова.
Забудь, что жил ты где-то
среди "грязей-князей"...

...Седьмая сигарета.
Не спится, хоть убей.



ТВОРЧЕСКИЙ КРИЗИС

Однажды он ко мне придет:
сутул, расхристан и слезлив.
И тихо сядет у ворот,
печально руки уронив.
И молча скажет: 
"Вот и я.
Дописывай последний стих".
И уведет меня в края
поэтов мертвых,
но живых.
Где только числишься - поэт,
но то, что пишешь - полный бред.



ВЕСНА

Стаял откос оврага.
Вскрылся родник, шумит.
Мутная пенная брага
в пряном снегу кипит.
Смотрят березы - диво!
Слушают музыку струй.
Ветер несет игриво
солнечный поцелуй.
В пляске воды и света
неукротимая прыть...

Чтобы увидеть это
стоит родиться
и жить.



*  *  *
Владимиру Ивановичу Жильцову

Буду плакать тебя
моя вечная, светлая Родина.

Буду падать в закат,
утопая в речных небесах,
затерявшись в снегах,
что неистово пахнут смородиной,
заблудившись в дождях,
словно ясень в сосновых лесах.
Буду слепнуть от звёзд,
что текут над резными карнизами,
жадно пить твои песни,
хлебая вселенскую грусть,

и душой, что навылет
туманом рассветным пронизана,
буду плакать тебя,
вековечная, светлая Русь.



ПРОЩАНИЕ С ВЕСНОЙ

Покидает, Весна,
мои ночи без сна.
Тихо машет
садов опадающим цветом.
Я её провожу.
Ни за что не сужу - 
не виновна она
перед яростным Летом.

Стал тобою богат.
Хоть вернуться назад
ни тебе и ни мне
не пребудет возможно.
У тебя впереди
бесконечность пути,
а, в сравненьи с твоим,
моё время ничтожно.
Скоро будем мы врозь.
Но печалиться брось - 
даст Господь,
наша встреча ещё повторится.
Снова в ночи без сна
ты вернешься, Весна - 
моей жизни навек
и природы царица.



ЛЕТНИМ ВЕЧЕРОМ

Памяти Федора Григорьевича Сухова

Пахнет сено полынью и грозами.
Рдеет пряное летнее марево.
Я присяду на мху под березами
поглазеть на остатнее зарево.

Как глазурно-медовою булкою
солнце с неба свалилось в болотину
и, завязнув, остывшее булькает,
зацепившись лучом за смородину.

Докипай, догорай, неуёмное.
Если грешен - прости прегрешения.
Утром в поле, зарёй окоёмною
петухи возвестят возрождение.



ДОЖДЕВАЯ

Однажды дается такое - 
в ливень захочется пить,
струи пронзая рукою,
дождинки в ладонь ловить,
стоя под зыбкою кроной
в промокшем дождевике,
отчаянно и влюбленно
дождь целовать в руке.



МОЁ СЧАСТЬЕ 

Человек просит счастья...
А. И. Люкин
Я счастлив
тем, что я живу
на этом белом свете,
что вижу, как пригнул траву
лохматый рыжий ветер.
Я счастлив,
что растут сыны - 
бесята, "плоть от плоти",
что всё в порядке у жены,
в быту и на работе.
Я счастлив,
что отец и мать
живут со мною рядом,
что дал мне бог стихи писать,
и рифмы ходят ладом,
что я на кухне допоздна
читаю с чашкой чая...

Мне жизнь хорошая дана
и не нужна другая.



ВЕЧНЫЙ ПЕВЕЦ 

И откуда он взялся,
бессонный,
в этом мире
развенчанных слёз?
Видно, выжив средь глупых клаксонов,
сквозь века
свою песню пронёс.

По дороге калужин и кочек,
на потребу людской суете, 
"однозвучно звенит колокольчик"
о Руси,
о любви,
о мечте.



ИЗ ДЕТСТВА

Мне снится день...

А день встаёт особый - 
добротный день,
стожарый,
маревой.
Соловьей песней распоров чащобы,
восходит солнца купол огневой.

И нет в избе теней,
лишь солнце.
Солнце!
Лучи вдоль стен,
вдоль пола,
потолка...
Бликует на столе
в луче от солнца,
стакан парного света - 
молока.
Петух горланит,
глотку наизнанку
вывертывая,
как в последний раз.
И бабушка  на кухне спозаранку.
И на печи неугомонный квас.
Коса, что правит дед,
поёт куплеты...
Июль.
Макушка лета.
Детство.
Путь
мой только начинается...

Но это
лишь сон,
что в сотый раз боюсь спугнуть.
И я лежу с закрытыми глазами,
дня детства миг пытаясь сохранить.
Но веки
наполняются слезами.
И надо встать.
И надо дальше жить.



*  *  *

Слова, что спят в черновике,
стихами станут все, навряд ли - 
пожухли темы и одрябли
и не нужны моей строке.
Но есть слова, что Бог донёс.
Они, как гвоздь, вонзённый в темя,
не иступит их жало время.
Они как воздух майских гроз
свежи, густы и никнут в стих,
едва в душе свечой зажжённый.

И я пишу завороженный.
И вы читаете о них.



РУССКИЕ НАРЕЧИЯ

Сонно, открыто, пустынно, глазасто,
душно, непарно, колюче, рукасто,
плохо, кроваво, душисто, безлюдно,
вяло, темно, тяжело, обоюдно,
праведно, пошло, уныло, воздушно,
хитро, зловонно, легко, простодушно,
близко, землисто, сезонно, красиво,
бурно, печально, удачно, плаксиво,
вредно, преступно, доступно, ужасно,
чисто, кристально, звеняще, прекрасно,
тонко, степенно, натружено, живо,
праведно, подло, скрипуче, спесиво,
стильно, удобно, дыряво, горбато,
правдоподобно, душевно, помято,
трудно, свежо, хлебосольно, степенно,
провинциально, убого, нетленно,
пусто, крикливо, свежо, безгранично,
зло, белоснежно, цветасто, цинично,
горизонтально, светло, многогранно,
вяло, устало, чудовищно, странно,
нежно, бесшумно, кричаще, юродиво...

Сколько наречий в тебе, Моя Родина!




НА ЗАКАТЕ

На болотной осоке настоян
день ушёл, 
камышами шурша...
Я за что-то опять удостоен,
чтоб увидела это душа...
Чтоб под ребрами сердце застыло,
словно малая птаха в гнезде...
Чтобы было, 
неистово было,
слово Русь 
и во мне и везде...
Звон вокруг
безразмерно-высокий,
я внимаю ему не дыша...
На болотной настоян осоке
день ушел,
камышами шурша.




ЗАМЕРЗАЯ

Лёт лет.
Свет слеп.
Звук глух.
Снег - пух.
Тих шаг.
Крыл взмах.
Лёд скуп.
Пар с губ.
Мороз.
Замёрз.