Я могла бы написать все стихи, кем-либо когда-либо уже написанные,
Но я не могу больше оставаться тем, что я есть.
Смешны попытки блаженненького обнять весь мир,
И я сама себе смешна, мне хочется отправить себя куда подальше
И пожелать самой себе счастливого пути, и проститься навсегда, а потом увидеть
Собственное тело в сухой трвае с высоты полета коршуна.
Мне в уши заползут уховерки, за тем, что мне самой уже не нужно,
Внутри моих глаз что-то застучит клювиком и начнет вылупляться,
Мои пальцы застрянут в земле, и волосы смешаются с мхами и лишайниками,
И ничто больше не разлучит нас.
Как хорошо так лежать и, наконец, ни о чем не думать.
Поют кузнечики, мухи жужжат,кошун следит за мышью,
И кто-то на другом конце земли, вооружившись обрывком карандаша,
Записывает то, что я чувствую
И думает, что это и есть вдохновение.