Пытаться  думать  - это  горе,
Пытаться  жить -  душевный  ад.
Дышать  пытаться  в    море  боли,
И  презирать  себя   как    факт.
Порой  глупы,  мы  как    бываем,
Предавши  раз   самих  себя.
Мы  от  любви  врагов   страдаем,
Других  в  пороках  тех  коря...
Мы  стонем,  плачем,  причитаем.
Как  быть  так  может  на  земле?
Что  только  нищий  голодает,
Что все  мечты  опять  в  зале?
Еще  мы  любим  поглумиться,
Над  слабостью  друзей,  врагов.
Потом  быть может  извиниться?
А что,  раз  два,  и  был  таков...
Ведем  мы   с   совестью  беседы,
Умело  все    грехи,   прощая.
Потом  быть  может  неумело,
Мы  рьяно  рвемся  в  двери  Рая.
Про  сердца  голос  мы забыли,
Что  там   он   стонет  еле  слышно?
Но тех  людей,  кого  любили,
Мы  убиваем  очень  пышно...
Так  странно  видеть  наши  души,
Парящими   без  жизни  в  небе.  
А  тем,  кто  выплыл  вновь  на  сушу,  
Уж  все  равно,  где   быль, и  не  быль...
И  глядя  в  зеркала  осколки,
Нельзя  принять    и    ужаснуться.
Что  горе  может  быть  недолгим.
Но   тот,  кто спит - уж  не  проснется...
Ведь  тот,  чье  сердце  глухо  к  боли,
Не  сможет  жизнь  вкусить  по  вере.
Он   примеряет    чьи - то  роли,
Судя  других  по  лживой  мере...  
И  в  час  последний  у могилы,  
В  кругу  друзей,  врагов  и  масок.  
Мы вспомним,  прежние   мотивы,  
Когда - то  ярких   жизни    красок...  
Мы  вспомним  все,  что  раньше  было, 
И  вновь  услышим  сердца  голос. 
Вот  только  тело  уж  остыло, 
Оставив  пепла  тонкий  волос...