Я к вам пишу - чего же боле?
Что я могу ещё сказать?
Теперь, я знаю, в вашей воле
В ответ письмо мне написать.

Я не пишу о том, о сём,
О том, о сём уж все писали.
Я расскажу вам лишь о "сём",
О "том" в другом письме читали.

Ведь это "сё" -  такая прелесть,
Какое чудо, что за стиль,
Ведь это "сё" не просто ересь,
А "сё", где не осядет пыль.

Оно живёт, парит и дышит.
Оно как дивный аромат,
Который только гений слышит,
Войдя в цветущий дикий сад.

Оно подобно нежной деве,
Ступившей в мрак лесной ночи.
Оно как праведник во гневе,
Когда палач точил мечи.

Ну а теперь чуть-чуть о "том",
О том, былом, что где-то было,
О том прекрасном и простом,
О том, о том... вот чёрт - забыла.

Ну ладно, значит, будет так:
Без смысла, толка, расстановки,
С тупым упорством, как рыбак,
Что в прорубь рвётся без страховки.

Ну что тебе ещё сказать,
Ведь я не Ленский, не Онегин.
Меня Наташею назвать -
-то трудно: слишком много неги.

Ну, вот и всё. Опять то "ну",
Что означает столько много.
Теперь "прощай" тебе скажу -
Домой закончилась дорога.