Зачастую мы сами, не замечаем, как топчем прах предыдущих жизней.
Нам кажется, что мы карабкаемся вверх, стремимся к светлому будущему, из оков угрюмого бытия.
На самом деле мы всего лишь взбираемся на очередную гору черепов наших предшественников. А тот свет сверху, что манит нас - это плесень, всего лишь светящаяся плесень на стенах нашего Подземелья.
И мы не прорвемся к свободе. Мы лишь разобьемся о каменный потолок и наш оскаленный череп прибавится к этой белесой массе. Наши потомки будут взбираться вверх все быстрей и быстрей, и все быстрей познают они безысходность.
Но снова, поколение за поколением, упрямцы будут биться в гранитный свод, и, быть может, через сотни колен, потомок того, чей прах уже давно стал пылью в основании горы, полной грудью вздохнет воздух Свободы.
А пока мы раз за разом штурмуем Белую гору, стремясь к Свету, оскальзываясь на своей крови, и падаем вниз. И лишь немногие мудрецы смотрят на нас снизу и не спешат наверх. Они знают, что первый же луч Солнца выжжет глаза и испепелит сердца нам, Детям Подземелья.