Ворота парка со скрипом закрылись, провожая последние лучи заходящего за горизонт солнца. Ветер, некогда трепавший пожелтевшую листву старинных деревьев, стих и теперь из всех шумов, что окружали этот парк, остался лишь шум моторов машин, проезжавших по далёкой магистрали.
Птицы, давно улетевшие в свои тёплые края, навстречу новой зиме, казалось, давно позабыли это место, в котором совсем недавно проводили тёплое лето.
На высоком холме, окружённом высокими деревьями, чья листва днём, от лёгкого порыва того самого ветра, падала вниз и хрустела под ногами беспечных прохожих, коротавших своё время здесь, стоял скрипач. Мягкий лунный свет еле освещал его фигуру. Он дышал.
Прохладно и тихо. Грустно и темно. Чувства смешались в мозгу скрипача, он просто наслаждался. Наслаждался и жизнью и свободой, что окружала его в этот момент. Душе хотелось петь и он, тяжело вздохнув, прислонил деревянную скрипку к плечу, смычок попал на натянутые струны.
Он играл. Легко и беззаботно, непринуждённо и свободно. Ему было хорошо от одной мысли, что, возможно, такой же одинокий человек, как и он, сейчас слышит эту музыку, разливающуюся тонкой струёй по всему парку, и ему так же, как и ему, становится тепло на душе.