завтра, влюбленная в Солнце, диапазоном голоса в несколько октав разбивающая хрустальные люстры медленно падающие со страниц лживых романов, воплощаясь в лица проходящей мимо толпы - ибо так было с поры рождения звезд - факелами, смолящими на стенах замка танком вьехавшим в насущно-хлебный магазин, она подчиняла своей красотой, необходимо было только подписать договор на оптовую продажу неба за междуусобную войну нежных слов, и невозможность ее - которую мы так любим и воспеваем в стихах, произнося в ее имя радостные тосты - на уголок сознания с вечной мыслью о суициде, где ее полуоткрытая грудь, зовущая с собой, шипит шампанским прибоем и синевой глубины нерационального моря, свободой духа в застенках материи - она улыбается, обрывая нить, летит за облака воздушным змеем - на заднем плане звучащим контрабасом - это русский район и требует уважения, кактусы прорастающие сквозь мертвую почву пустыни - будет долгая засуха, бог Ра, семь кило тротила в темноте - огни костров и низкий гул ударов тамтама, папуасы с копьями танцуют вокруг идола войны сделанного из радиоактивных автомобильных покрышек и прочего мусора под ритмы музыки сфер она думает о чем то своем, ей сейчас не до нас, играющих в карты на нефть, просачивающейся через горячий песок в огни реклам ночного города парусом наполненным ветром надежды и споющей завтра о нас эти слова