 |
|
***
Смотрю вниз, в темноту,
там спал мирно город
всю мою жизнь
у звёзд на виду.
Но сегодня, безлунной угольной ночью,
я вижу, как ад пробивается сквозь
трещины в чреве замученной мамы-земли,
я слышу, как ад растекается сетью,
дрожит и трепещет, впервые познав
холод ночей человечьего мира.
Наверное, дьявол - романтик немножко:
он сел на балкон,
взял на руки кошку
и плоские души пускает блинами
по белым изгибам Млечной Реки.
ноябрь 2017 |
|
***
В детстве было у меня тринадцать ситцевых платьев,
и мне говорили: девочки - это принцессы,
женщины - королевы,
бабушки - мудрые матриархи.
Я познавала мир в этих ситцевых платьях,
лезла на турники и деревья,
обозревая своё королевство. Но,
повзрослев, я узнала одну жестокую вещь:
сколько бы платьев я ни надела,
сколько бы мне ни было лет -
мне не править.
Короны мои - из сырого картона,
а коронация - будничный миф.
Я сменила платья на брюки,
я отправилась в путь и
посещала книжные гроты,
вопрошая оракулов из разу в раз:
кто я?
зачем я?
и почему?
Мой собственный хлеб вырывали из рук -
моё право быть той, кем я пожелаю,
и совали взамен тринадцать ситцевых платьев,
при этом твердя,
что женщины - королевы.
Тогда почему?
Почему, отвечайте,
стоило мне попробовать править,
как в королевстве вспыхнул мятеж?
Забирайте всю свою ложь,
забирайте все мои платья,
но не троньте мой хлеб -
моё право быть той,
кем я пожелаю.
ноябрь 2017 |
|
***
На моей голове
сомкнулся капкан
мыслей навязчивых.
Выдохнуть - не вдохнуть,
я кричала: "Исчезни, нечистый!",
но он пожирал мои сны,
тянул голову вниз,
в зёв тёмных могил,
и не слышал никто
вопль мой:
"Помоги!".
Помоги мне, богиня, сердец моих мать:
карусели безумств
в чердаке головы
круг за кругом. Но не
разомкнуть,
не сломать
этот прочный капкан
из навязчивых дум.
И пока я мечусь в крепкой хватке его,
время жизни моей утекает рекой.
ноябрь 2017 |
|
***
Я проснулась. Туман шептал моё имя.
Туман столь густой,
что в нём растворялись улиц унылых
века-лабиринты.
В дни такие, должно быть, сам Авалон
под парусами цветущих бессмертием
яблонь Мак-Лира
плывёт каравеллой над миром людским,
а Фея Моргана устало пьёт утренний кофе
и по длинному списку
читает нараспев имена
всех, кто не стал ногами обеими на
холодящую твердь человечьего мира
прагматиков, злюк и ханжей.
У кого под кроватью валяется меч
из сердца ивы иль вяза,
кто сохранил походный свой плащ
из байковых одеял -
тот слышит голос Морганы
и смотрит в туманную прорубь окна,
но больше не может заснуть.
Никогда.
ноябрь 2017 |
|
***
Кто ты?
Я не вижу тебя в упор -
лишь краем глаза, когда
в полутьме ты бредёшь
мимо моей постели.
Тьма во тьме,
стремительный силуэт,
нагоняющий страх.
Но постой!
Не гляди на то, как дрожат
мои руки,
не касайся меня:
я чертила мысленно круг
рун защитных.
Скажи,
отраженьем чего
ты являешься?
Ты, как предки мои веками назад,
вылез на берег из вод,
вод моих - озера
бессознательного,
как сказал бы дедушка Юнг.
В коконе одеял
я трясусь, ожидая,
что вот-вот ты прыгнешь
с оскаленной пастью.
Поэтому сядь,
здесь,
на ковёр,
давай говорить.
Только помни:
не надо лезть под кровать.
Кто сидит там,
проглотит тебя
и даже не сплюнет костей.
ноябрь 2017 |
|
***
Не молись за меня,
не проси у господа корку хлеба,
не лей кровь его
в распахнутый рот.
Для того лишь гляжу я
в бездонное небо,
чтобы ведьм и птиц
видеть дивный полёт.
Не плачь обо мне
под сводами храма,
свечи не ставь
да икон не слюнявь.
Раненым - вечная под ребром рана,
а до неба можно
добраться и вплавь.
декабрь 2017 |
|
***
Бурый медведь укрывал меня
северным ветром.
"Если б, - спросила я, -
снегири
владели речью людской,
что бы могли сказать?"
"Они бы поведали, - молвил медведь, -
что родились из капель
невинно
пролитой
крови.
Каждый раз, когда человек
убивает животное ради потехи,
там, в кровавых следах от тела,
рождаются птицы.
Они
прилетают к дому убийцы -
крошки-духи мстительной силы
наблюдают за ним.
И однажды,
если пьёт на веранде он чай,
веточкой розмарина
приносят ему в чашку яд.
Так говорят, - добавил медведь, -
но ты не верь,
просто спи".
Бурый медведь укрывал меня
западным ветром,
а я вспоминала о том,
что сосед-охотник повесил
кормушку для птиц,
а в ней -
точно-точно -
в сумерках видела я
снегирей.
декабрь 2017 |
|
***
Мой ангел-хранитель, наверное,
выглядит как собака -
длиннолапая чёрная сука
с нервным хвостом, закрученным
в круг как Уроборос змей,
и ей
не сидится у меня на плече -
она мчится
по всхлипам ветров
и пытается укусить
румяного солнца лучи.
Оттого иногда, если
сердце мой больше лай её звонкий
не слышит,
гадкие вещи червями грызут мне
корневища нервной системы.
Но мы
неразлучны с собакой, я знаю.
Иногда, глядя в небо, где
Ренессанс воплотился в тучном
изобилии красок,
я чувствую, как
мой пушистый ангел мчится ко мне,
я чувствую, что
влажный язык исцеляет мне раны.
Странно,
ведь я никогда
не любила собак.
декабрь 2017 |