Мое простуженное чудо,
на ладан дышащий сочельник,
в ладони холода ночуя,
в мелодии виолончельной
или в старинном волхованье
над горсткой слов, над кучкой пепла,
раствором хвойной соли - в ванне,
из пряных ароматов слеплен,
войди на цыпочках, доверься
курантов звонкому паденью,
разбейся сумрачным довеском
к дарам, которые поделят
не верящие в свет в пещере
и ждущие в потемках - чуда.
Упорным прищуром прощенья
я в лица всматриваться буду
сквозь запыленное пургою
окно троллейбуса, сквозь зимний
пейзаж, я, что-то дорогое
зажавшая в руке. "Прости мне."

10. 01. 2003