Аннотация: Небольшой рассказ. Жду комментариев, надо ли писать всю историю и продолжение?
Сколько раз я писала его портрет. Мои руки привычными движениями берутся за карандаш и проводят первую линию. Сколько дней я пыталась не думать о тебе. Но как только берусь за кисточку или карандаш, то неизменно рисую тебя. Каждые штрихи, каждые линии соединялись в картину, не могу остановиться. Продолжаю рисовать сквозь мутную пелену перед глазами. Сколько этих чертовых портретов лежит у меня на столе?! Смятые, жалкие куски бумаги! Я боюсь рисовать. Боюсь снова, спустя время, увидеть твое лицо. Не могу выплеснуть ярость, злость, раздражение... Давно выбросила свой холст. Каждую ночь просыпаюсь от того, что во сне пытаюсь прикоснуться к краскам. Акварель давно засохла, не могу взять ее, ведь только грифелем, только карандашом могу нарисовать каждую твою черточку. Я помню все. Каждый раз, когда закрываю глаза, вспоминаю тебя. Наваждение. Почему так тяжело?! Я не могу жить без рисования... как не могу жить и без тебя... Хочу покончить со всем этим... навсегда. Бросаю карандаш... разрываю бумагу. Я не могу... бегом поднимаюсь по лестнице... ступеньки, ступеньки... рывком открываю дверь... и вот уже стою на крыше. Холодный ветер яростно дует мне в лицо. Я ступаю вперед, только вперед... мои глаза прикованы к поручням... стаю возле них... смогу ли я?
Сколько я так стою? Руки уже давно похолодели, почти не чувствую их. Дрожащие пальцы хватаются за перила. Перекидываю ноги. Я стою на краю. Солнце только-только зашло. Как это будет? Я стою на краю... и делаю шаг. И последний раз мои губы шепчут: "Прости, но я ненавижу..."