Аннотация: Не знаю, оно прям само как-то так вырвалось... "Поплачь о нём, пока он живой, Люби его таким, какой он есть..." ну и тыдэ в этом духе.
Очерк (эссе).
"А где-то пролетали аисты...".
А где-то пролетали аисты. В то время, как в совсем другой части планеты шёл снег. И никто не задумывался об этом. Так же, как никто из нас не задумывается о том, что он - человек. Или, что Земля - вертится. Или, что именно сейчас где-то плачет девочка, у которой отобрал куклу вздорный мальчишка. И только когда умирает наш близкий человек, мы начинаем плакать. Или когда на всю страну по телевизору рассказывают о чудовищных нападениях волков на людей. Тогда мы задумываемся о смерти. И вспоминаем о том, что годы летят. Летят, подобно аистам. Или пулям, сбивающим аистов. Или плачущих девочек, у которых потом заплачут близкие. Или телезрители. Так пусть же плачет каждый, кто вспомнит об аисте. И от слёз этих заржавеют пули. Чтобы волки не стали чудовищами.