Резной узор по радужке, сплошной - по дну сетчатки, а мы играем в ладушки, в натуре - всё в порядке. Природа терпит пустоши, причём - везде и всюду, тут каждый третий - криво сшит, и жив, как кукла вуду. Глаза их пусто-блёклые в упор не видят неба, пусть лучше я за стёклами, очки найти вот где бы? Или не верить оптике? - стекло лучи ломает... Всяк сам себе синоптик, и при каждом снежном мае к природной странной прихоти прикованные взгляды, попытки счёта до пяти на пальцах... Капля яда есть в каждой бочке мёда, вдруг оставленной без дёгтя. Предложат помощь сотни рук - на каждой третьей когти... Короче, мир - сплошной бардак, не самоцвет - стекляшка, что может, всё идёт не так, и лишь вздыхаю тяжко, мешая тусклый свет дневной с линялой блёклой ночью, и говорю себе: "Не ной!", да уж без Ноя, точно, в натуре сонная тоска царила в эту осень, но он привёз издалека, наверно, через восемь цветных морей, игривых рек, сквозь горные породы в своём ковчеге белый снег. Поздравил с новым годом, чудес жемчужных дал мешок, а мы теперь - ловцами, откуда в море кислород, узнать должны вы сами, а мы, чтоб глубже занырнуть, наполним вены ртутью, ах, как красиво - снег и ртуть! вдыхаем полной грудью, к дорожкам снежным на стекле прикованы все взоры, и мы теряемся во мгле... Но кто чертил узоры?