Внутри меня есть маленькая такая зверушка,
Она подкрадывается иногда, устраивается поуютней, 
Грызет мои книжки, точит коготки, сучка,
Вьет гнезда из старой портьеры, навечно как будто.
Как будто весна не наступит и я его не забуду,
Кого, впрочем, его - этого мне не запомнить.
Мягкая такая на вид, пахнет рисовой пудрой
И ворочается, ворочается во мне, не убаюкать, не успокоить.
Мне от ее шевеления странно, а то и хочется плакать,
Дерьмовая это лирика, я знаю - он даже не дочитает,
Но мне неплохо и так, без чьих-то оценок и взглядов,
А если шире смотреть - и без него, наверно...не знаю,
Просто не знаю, сравнивать, видимо не с чем,
А зверушка когти все глубже, как же я ненавижу.
Нос у нее теплый, мех ровный, длинный и рыжий,
А зовется зверушка эта - Ничейная Нежность