Иногда мой город становится тонкой струной, 
Иду по ней, вдавливая в бесконечность, деля пространство на две неравные части,
Звуки вдоль нее искажаются до неузнаваемости,
Если ты позовешь меня, я едва ли услышу и не обернусь - наверняка.

Это мой город, да, я его плоть, он мои кости.
Пыль его оседает на моих сиреневых мокасинах.

Ветер любит мой запах, относит его цветочным деревьям,
А в дождь этот город - занавеска в китайском бистро,
Как бы я ни любила здесь каждый камень, каждую площадь и ветку трамвайной линии,
Я помню, что этот город еще и убийца, еще и чья-то тюрьма, а кому-то - нежнее матери,
И это не делает меня слабой.

Я оставлю его, если так будет нужно и так будет сказано,
Но, бог мой, как же больно выдирать из себя скелет, оставаться без содержимого.