ОТ МАТФЕЯ 13:57 ДО ЛУКИ 4:24
(нескладушки без частушки)

В моём отечестве - не только ни пророка,
но нет, увы, малейшего намёка, 
что он когда-то снизойдёт сюда.
М-да...

Огромный стяг соткали мастерицы.
А что? Село заслуженно гордится,
что написал о них Серёга прямо в блоге,
на интернет-странице. В некрологе.
М-да...

Хлеба пекут размером с гулькин нос,
у дяди Прохора который год понос,
за миллиарды строили границу,
а где ж она??? Арсений веселится!
М-да...

Соткали вышиванку спозаранку,
одели Дюку, чуть не наизнанку,
и Дюк покорно тянет к морю руку
за помощью к французейшему внуку.
М-да...

Просрали всё... Ну, не скажи. Осталась
еще слегка непросранная малость,
которую просрать бы... вот беда -
не ведают просрать её куда...
М-да...

И всё им мнится шаровая заграница,
что ждут их там нажраться и напиться,
что в Книгу Гиннесса рекордов занесут.
Пусть ждут...
М-да...

А нам осталось лишь... стараться.
Ну-ка, братцы. 
Из ниоткуда же пророк не может взяться.
Родим пророка! И приложим всё, что можем.
чтоб населенье нэньки ридной приумножить!
М-да...

Глядишь - и пролетит заветный срок,
на свет появится наш собственный пророк,
который темечко себе слегка почешет
и скажет: "Бля! Камо же ж, граждане, грядеши?"
М-да...

"А может быть пойдем другим путём?"
Но замолчит пророк...
Ведь мы туда ходили. 
Во всех известных жопах мира были...
Айда туда-сюда. Опять туда...
А может и не надо никуда?
М-да...

Тогда вопрос: зачем рожать пророка?
Зачем нам этот гембель и морока?
Одесса. Солнце. Море. Таки-да:
здесь все и так пророки. 
Шо, нет?
М-да...

Владик
3/6/2021