Завыл протяжно волк...
Как будто не к добру...
А ели покачнулись очень нежно...
Чужая кровь на стоптанном снегу
И шерсть везде разбросана небрежно...
Была ли драка или честный бой,
Уже не важно, потому что ясно
Сейчас лишь то, что этот волчий вой
Поет о том, что все было напрасно...
О ярости в душе, голодных днях,
О боли под зеленою луной,
Поет о сытости в ненужных снах,
О том, к чему нельзя дотронуться рукою.
И волк стоит в тени, где полночь, полумрак,
И завывает он луне и остроносым елям,
Про страх за то, что он теперь парит...
Парит над пропастью, 
Где дна нельзя измерить...