Париж в июле. 

Пахнет, пахнет морем этот переулок.
С теплых стен за мной следят ракушек уши, 
а в бетоне раскалившийся песок (от гула) 
летний дождик вертикально сушит. 
Камни жгут подошву. Черепахой
обгоняет мысль тела людские: 
"Или ветер йодом, а не лужей пахнет? 
Или соль на лбу, песок во рту - морские?"