Антуан поднял голову, рассматривая грустное серое здание с множеством окон. Нет, право слово, этот мир ему не нравился. Он был сер и печален, как глаза Алисы, когда та окончательно уходила в тень. В нем почти не было жизни и не хватало красок, которые его серые обыватели искали в своих серых штуковинах, показывающих яркие картинки. Айрес печально выдохнул и пожал плечами. Это все было отвратительно и непередаваемо печально. Ведь именно эти серые стены, серое небо и серые деревья породили их всех. Всех четверых... И еще многих других, о ком Пересмешнику не было ведомо. Да и вряд ли когда-нибудь придется узнать, сколько их там, забытых, закрытых, уничтоженных, стертых.
Он мотнул головой и вошел в открытый зев прохода. Узкие лестницы в отвратительно зеленом обертке, пыль и грязь,обшарпанные стены и крепкие по мнению жителей двери, которыми те отгораживаются от своих соседей и внешнего мира, создавая крепость внутри крепости. Унылое место, лишенное надежды выбраться и шансов на красоту. Айрес скривился, разглядывая теснившиеся тут и там двери, криво прибитые магические канаты, по которым жители этого мира общались, смотрели, разговаривали... Да, право слово, они жили внутри этих проводов, а не здесь, не в этом мире. Они скрывались внутри серых коробок, не в силах совладать с серой действительностью вокруг.
И многие из них творили. Творили таких, как он сам.
Плохо это или хорошо? Пересмешник не знал. Единственное, в чем он был уверен - люди здесь разучились удивляться простым вещам и радоваться нехитрым победам. Они разучились смотреть в небо, как бы глупо это не звучало. У них есть многое из того, чего хотелось бы видеть крылатому у себя дома. Например, эти железные самодвижущиеся кареты... Но в остальном этот мир казался маркизу... пресным.
Люди разучились быть людьми, став просто потребителями.
Вот и четвертый этаж. Незнакомая, но до боли известная темная дверь с золоченой ручкой. Куаррон усмехнулся и нажал на нее, дивясь забывчивости владельца. Опять забыл закрыть... И именно вот этот человек, еще не потерявший веру в человеческие качества, придумывает таких, как Антуан или Хатрак? Тертых жизнью, с холодным безверием во что бы то ни было?
Пересмешник пожал плечами и открыл дверь. Маленькая прихожая, не самая большая комната и достаточно высокий парень с когда-то крепким, а теперь каким-то никаким телосложением. Тревога и недоумение на лице с небольшой щетиной. В серо-голубых глазах застыл вопрос, который тот не спешил озвучивать. Антуан зашел и закрыл за собой дверь. Повернул задвижку, показывая хозяину его ошибку. Холодно улыбнулся. Но не говорил ни слова, дожидаясь, пока узнавание само откроет завесу тайны.
И медленно непонимание угасало в глазах Автора, сменяясь радостью с легкой примесью усталости.
-Антуан, да? - наконец спросил человек. Он не улыбался, не верил, не ждал. Он не мог понять, как это - разговаривать со своим же героем. С тем, в кого вложил часть самого себя, часть своих страхов и радостей, и тем самым вдохнул жизнь. Может, даже более настоящую, чем его собственная.
Айрес кивнул и снял ботинки. Он долго не мог привыкнуть к необычной обуви этого мира, но удобства ей было не занимать, этого крылатый не мог отрицать. Алиса была частой гостью здесь, хоть и не спешила навстречу к тому, кто когда-нибудь ее убьет. А вот Антуан... долго изучал этот мир, чтобы понять, откуда столько всего в ТОМ мире. В его родном. Что родилось под влиянием их личной воли, а что - воли вот таких как тот, кто перед ним.
Сложно вообще признать, что твой мир и ты сам - выдумка. Что ты - лишь плеск на море уставших глаз, лишь отблеск полустершихся чувств и подзабытых за пеленой будней желаний. Но почему-то Антуана это не сильно коробило. Он терпеливо ждал чего-то... Но чего? Видимо, права говорить, которое сам себе и дал.
-Да, это я, - наконец-то сказал он. Крепкие ботинки он аккуратно снял и поставил к другой обуви. - Будем знакомы, Автор. Поговорим?
Был определенный риск в этих словах. Ведь Автор в отличии от него самого, не раз битого жизнью воина, достаточно пуглив. И холодные глаза айрес не раз замечали признаки страха в кратчайших жестах собеседника. Он взял пакет с едой из магазина, который находился здесь же, в этом доме и прошел на небольшую кухню, наполненную ярким оранжевым. Видимо, не все забыли про краски в этом мире. Кто-то не боится их до сих пор. Оранжевые стены, яркие детские игрушки малыша, которого сейчас нет дома... Все это навевало грустные и печальные воспоминания о том, чего этот человек Антуана лишил. Лишил коротким абзацем в описании биографии, не удосужившись даже расписать этот эпизод...
С другой стороны, а хотел бы Антуан, чтобы этот эпизод расписали в подробностях, с эмоциями, страданиями, болью? Чтобы вырвали его не только из его памяти, но и из книги судьбы, открывая его на суд чужой публике, обнажая истерзанную душу не только крылатого, но и самого человека, пишущего это?
-Неплохо живешь, Автор, - сломал айрес гнетущую тишину. - Не дворец, но все же... Как минимум, здесь есть еще краски. Не все потеряно.
Человек хмыкнул и наконец-то встал со своей лавки подле оранжевой стены. В его руках не было оружия, да и он отлично понимал, что не противник своему детищу. Айрес деловито выкладывал белый хлеб, мясной окорок, бутылку крепкого виски, названного в честь какого-то Джека и показал этот скарб человеку с еле заметной проседью на висках. На что тот отрицательно мотнул головой.
-Не пью я, Антуан.
-Это ты зря, Автор, очень зря, - по-хозяйски протянул руку и налил в стоящую на столе кружку виски. - С твоей-то фантазией и твоей памятью...
-А что с ними не так? - он даже позволил себе усмехнуться. - Вроде как не самое худшее сочетание у меня, - он подошел и нажал какую-то кнопку на чайнике, и тот весело зашкворчал, закипая.
Айрес достал устрашающего вида нож и сноровисто нарезал мясо и хлеб на ломтики, формируя десяток бутербродов. Предложил один из них Автору, но тот был занят завариванием того, что гордо в этом мире называется пакетированным чаем, а на деле ничего общего с чаем не имеющего. Лишь обернувшись, он увидел предложенное ему нехитрое блюдо. Человек хмыкнул и не стал отказываться.
-И что же тебя привело ко мне? - задал он вопрос.
-Просто поговорить, ты не поверишь, - оскалился айрес в хищной усмешке.
-И чем я обязан такой чести? - снова вопрос, смешанный с задумчивым пережевыванием пищи.
-Как ни странно, - крылатый осмотрел жилище Автора и опять криво усмехнулся, почти полностью копируя выражение лица, мелькнувшее на лице человека всего пару мгновений назад, - я хочу понять, кто ты?
-Я? - он удивился даже. - Обычный человек, пишущий обычные рассказики не самого высокого качества.
Айрес сделал большой глоток. Впервые за долгие годы он снял все маски, став просто таким же уставшим, как и его Автор, отпивший в ответ из своей кружки. Антуан пробарабанил по столешнице и пожал плечами. В принципе, все, что он хотел узнать, он увидел в этих глазах в окружении ранних морщин. Но разговор-то надо закончить. Или хотя бы начать.
-Знаешь... Я хотел тебя удавить своими руками за то, что ты сделал с нами со всеми.
-И что же заставило тебя изменить эти планы? - его голос даже чуть дрогнул от волнения, заставив самопроизвольно появиться ухмылку на лице воина небес.
-Ты сам.
Два коротких слова повисли в воцарившейся вязкой тишине двухкомнатной квартиры, заполняя звенящими отзвуками пространство. Айрес вальяжно плюхнулся на диван и посмотрел в светящуюся серую коробочку на столе, где над картинкой светились его кличка. Презрительное "Пересмешник". Он даже не удостоился нормального имени и фамилии, как та же Алиса или Хат. И стена текста, расписывающая очередной этап его жизни. Видимо, еще не дописанная, ведь айрес еще не помнил этого. Он презрительно отвернулся и вперил взгляд в серый мир за окном в белом обрамлении рамы.
-Как ты тут живешь? Серый мир, серые будни, отвратительная еда и бесконечно скучная жизнь... - еще один большой глоток пожаром пронесся по пищеводу, бухнувшись куда-то в желудок огненным шаром. - Хотя алкоголя у вас тут значительно больше, это да.
-Нормальная жизнь, Антуан. Я привык.
Айрес вскинулся на это обреченно уставшее "привык". "Да, Автор, ты привык, - тянулись мысли одна за другой. - Привык к этому миру и этим жизням, которые ты проживаешь в своей голове, не в силах стать кем-то из нас. Цельным. Храбрым. Настоящим. Не таким, как ты сам..."
-Мне тебя жаль, - закончил он свою мысль вслух. - Ты вкладываешь в нас слишком много того, что нужно тебе самому. Я хотел тебя убить за то, что ты сделал с моими близкими. Но ты... Ты же всего лишь борешься со своими страхами, ведь так, Автор? Такими жестоким образом измываясь над нами, ты стараешься затереть память о своих потерях. Ты уже прошел через это?
Человек поперхнулся чаем, дернул головой и посмотрел в окно, на голые ветки, колышимые затейником ветром. Серая осень в сером городе под серым небом среди серых будней. Все обычно и скучно. И лишь горечь в серо-голубых глазах. Айрес задумчиво потер лоб и покачал головой. Он уже получил ответ, и его этот ответ удовлетворил. Но человек решил по-другому.
-Да, я проходил через это... - короткая фраза осипшим голосом упала топором палача. - Я тоже терял ребенка по вине... А, не важно.
Айрес кивнул. И правда, это не важно. Чья вина - уже неважно. Важно то, что сейчас есть те, ради кого стоит жить и забыть прошлые потери и переживания. Их можно затереть, создавая тех, кто сильнее. Чья воля к жизни и страсть к победам, быть может, заразить самого Автора, давая стимул дальше творить и жить. Возможно...
Ведь в каждой есть доля правды.
А их жизни - это лишь дым от костра жизни этого человека. Их Автора, их творца. И пусть будет так. Антуану было жалко с одной стороны этого человека, с другой он был даже немного горд, что их всех написало одно перо. Четверо альмаренцев... А сколько их еще в других мирах? Сколько затеряно в глубинах подсознания, борясь с демонами отдельно взятого Автора? Боги знают. Но каждое событие в их жизнях - отражение его жизни, его боли, его страхов, его надежд, счастья и свершений.
"Ведь нет дыма без огня, так говорят в этом мире?"