Не попрощались мы с тобой.
Ты есть и будешь у окна.
Как радуга- дуга одна.
Как мысли Шевчука.
Как мой покой...

Прости, теперь мы квиты.
Как быть...? Как страсть сломать...?
Как выпилить тебя из сердца...?
Всё стало как скрипучая кровать...
Движение и стон. Движение и скрип в груди.
ОНО кричит: "Пастой, не жги. Закройся, подожди".
(Вросла ты в эту дверцу...)
А что я...? Что я..., мерзкий дур,
Любовник, соблазнитель сахарных натур,
Не расстегнул окна, сижу во тьме,
И что то кислое струится по спине.
Грудь раздувается. Лопаются швы.
Ноги вяжутся, как кисель и растворяются в остатках почвы.
Сутра опять латать и на привычный бой.
Сутра опять засовывать всё внутрь и шить капронкой.
Узнает ли она...? Да если вдруг, то не поверит.
Ей важно слово тех, кто против бредит.
Ну что ж любовь моя- такая. Я- другой.
Мне суждено грызть вены.
И у любви моей в душе покой,
А у меня всё окровавленные стены.