Под ветром, словно ветка, прогибаясь рано,
Недодержав себя во сна священной скорлупе,
Одену шкуру я привычную рутинного барана
И понесусь по лезвию привычности как все

Всё веря в своей личности значение,
Имея на весь мир особый, чёткий взгляд
Наперекор кричащему, визжащему сомнению
Я всё равно с толпою встану в ряд

Мечась в силках скучнеющей реальности
И щурясь на мгновения, бегущие назад,
Все реже искры светлой, честной радости
Виднеются в моих сухих глазах

Как одиноко плыть по бурному течению,
Когда ты знаешь, что не нужен никому,
Тогда готов придаться суеверию,
И ради цели в жизни верить в чепуху

Вопрос всё бъёт, как с напряженьем клемма,
Грызущий и не отвеченный никем -
В чём смысл нашей мелочной дилеммы,
Которой имя жизнь. Вообще она зачем?

Кто даст мне эти все ответы?
Кто снизойдёт к дрожащей в смуте вше?
О, Высший Размум! О, Создатель, где ты?!
И есть ли отвечать кому вообще?

Как бы хотелось плюнуть с силой в небо,
В синюшно-белые, святые небеса
И получить обратно в виде Бога гнева
Густую каплю мерзкого, вонючего харчка